BOSQUE DE PINOS

El fin

2011-10-31T09:17:00.000-07:00

Su puño tiembla, no tiene el pulso firme. No puede ser el fin porque el fin lo imagina distinto. El suelo crepita bajo él, herido. No parece haber nada vivo en la tierra de nadie.

El Teniente Andrey se esconde en las heridas abiertas de la tierra y se lamenta siempre de ello, por lo menos siempre que puede. No son muchos quienes hablan en las trincheras. No son muchos quienes escuchan la voz de quienes hablan. No son muchos quienes pueden siquiera escuchar sus pensamientos cuando el fuego de la infantería ha tronado durante tantos días.

-Teniente: 14:25, faltan cinco minutos.

El panorama que ve no es más que un intento de reorganización, la nueva fórmula del caos. Hace tan solo dos días levantaba la cabeza para observar las líneas enemigas a menos de 100 metros, y reconocía el terreno y sus formas. Hoy levantó la cabeza un segundo. Nada de lo que vio le fue familiar.

Hace apenas siete meses estaba aún en Noailles, con el II ejército en su cuartel general. Incluso vio al general Pétain jugar una partida de poker con el comandante Serrigny y pensó que si ese hombre -de facciones altivas, mejillas rosadas y mostacho estilizado- estaba en calma a lo mejor las cosas no iban tan mal.

Y luego esto. Correr y pensar que tenía que ponerse de nuevo el uniforme de campaña. Meses sin avance real y no sabe como está vivo. Comenzó el ataque y un día después estaba tras una pieza mediana de artillería esperando órdenes de estado mayor. Pero no duró mucho antes que necesitaran efectivos de infantería y escasearan los comandantes expertos. Dos semanas y estaba en las trincheras, ocultándose en el barro y omitiendo el sonido de la guerra para dormir un par de horas, cuando el cuerpo ya no daba más.

“14:25: ¿Qué hará Susan mientras pasan las horas? Desde hace dos semanas empezó el ataque y ella lo sabe, sabe que yo estoy aquí. A esta hora lavará los platos de la comida que han compartido ella y Eliza, donde puso, como siempre, mi plato en su lugar, y sin necesidad de lavarlo lo ha devuelto a la gaveta. Qué hará ahora que la extraño; no sé si algún día vuelva.”

Octubre de 1916, a orillas del Somme. Tiene en la cabeza tantas fechas ya...

La del inicio: Febrero 21, en Verdún. Dos días en los que llovió fuego como nunca en la historia.

Él llegó allí el 22, antes del amanecer. “Las cosas no marchan”, le dijeron. Y antes que las horas pasaran le asignaron un cuerpo de artillería; aún se acordaban de él.

Pero los vigías alemanes no son tontos; ya habían marcado los nidos. La mitad del batallón es inutilizado y en las trincheras todo el mundo se pregunta: ¿Dónde esta nuestra artillería? Se cruza de brazos temblando de rabia.

Nueva orden: No malgastar arsenal. En la tarde llega un tren de municiones; abre fuego al azar pero lejos de las líneas francesas para alentar a sus compañeros.

“Al menos que escuchen los cañones, sus cañones”.

Y dos días después del inicio de la lluvia de acero, de los 77, 88, 105, 130, 150, 210, 305, 380, del gas que asfixió sus compañeros de artillería, de los torpedos, de un millón de obuses, en medio de todo se hace el silencio a las 4 de la tarde del 23.

En los stollen alemanes saben que es el momento. Mientras tanto, en el campo los franceses han perdido la mitad de sus efectivos. El soldado en la trinchera sabe lo que viene. Lo ha pedido durante horas: el ataque de infantería, el cuerpo a cuerpo, la verdadera hora del valor, los gritos, los gemidos, el sudor, sus comandantes dando ordenes con la bayoneta calada, los jóvenes gritando vive la france!.

Andrey lo sabía. Todos estaban aliviados de saber que seguiría el ataque de infantería, que no habría más obuses, que todos temían la muerte pero la preferían así, no en un bombardeo.

Y se lucha en los bosques y en la tierra de nadie, y un acto de heroísmo es desplazado siempre por uno nuevo, y de nada sirven los soplones alemanes capturados porque todo está muy bien planeado, y el Kronprinz alemán lo sabía. “Le haremos una sangría a Francia”, decía el general Von Falkenhayn, comandante del ejercito alemán.

Nada por hacer... el 26 cae el fuerte de Doumont. E Inglaterra siente el miedo a la guerra. Si Francia cae Inglaterra no resistirá mucho.

Y pasaron días y semanas de bombardeos seguidos de inacciones, y la guerra de desgaste hacía mella en ambos lados, y Andrey en medio sabía que todo era por la libertad del hombre; pero él hacía tiempo que no lo era, que había dejado de ser un hombre.

Meses y meses de entradas y salidas en las venas de la tierra. Meses y meses de espera acompañados del retumbar de la artillería que ahora manejaban manos que no eran las suyas.

Y luego de matar con sus manos y no con el cañón, luego de todas las atrocidades y las injusticias de todos los que eran como él, pensó un día en la trinchera, en medio del “infierno del Somme” que lo mejor que podía hacer era morir allí. Que su esposa y su hija no podían estar -pasara lo que pasara, a salvo o no- orgullosas de él.

Lo peor sería la farsa que acompañaría todo: Los estandartes (solo unos pocos habían sobrevivido a Verdún, y habían descansado un par de semanas para unirse a Inglaterra en la ofensiva del Somme), los honores (ya tenía un par de medallas), las palabras de su general Henry Phillipe Pétain, el único general que valoró alguna vez la importancia de la vida de sus soldados; y su familia consintiéndole y haciéndole ver de nuevo el mundo. Qué mundo podía ver después de esto, más allá de la tierra de nadie, entre los bosques donde los árboles crecían alimentados por la sangre del soldado.

Y luego el cese de la artillería. Su tropa lo observa; solo necesitan la orden. Están bajo el mando del general Fayolle, pero ahora Andrey es dios: el decidirá cuánto tiempo más vivirán.

La ofensiva del Somme ha sido dura para Inglaterra: 350.000 en un mes. Pero para ellos, para quienes están aquí desde hace siete meses, no hay por qué volver a casa si Francia no es libre.

“¡Bayoneta calada!”, grita el teniente con el puño en alto, que súbitamente ha dejado de temblar.

El fin, así lo imaginó siempre.

Confesión...

2011-09-19T21:21:00.001-07:00

No escribo hace un millón de años en el blog y ésta es posiblemente la peor circunstancia. Pero, dando un paso al lado de la vida, mirándola a los ojos, puede ser la única entrada que valga la pena.

Perdí a la mujer que amo hace tres días. Así, simple y crudo. Sin traiciones de novela, sino por abismos que yo mismo creé. La perdí porque fui un tonto y no supe cuidarla a mi lado.

¿Dónde va todo esto? ¿Otro texto depresivo?

No.

Hoy me enfrenté de manera extraña con el recuerdo de personas echándome en cara quien me enseñó a qué. Yo te enseñe a amar, yo te enseñé a vestirte, yo te enseñé a tirar -mal que bien- como lo haces, yo te hice fuerte con el daño que te hice, yo te di fuerza para ponerte de pie, yo te llevé a la literatura que ahora citas.

Gracias, mujeres y amigos, por todo lo que han hecho de mí. Hay miles de cosas buenas, lo sé, pero sé que se ha gestado de a pocos un monstruo en otras cosas. No es solo el ego, sino más bien esa fijación ridícula por cambiar lo que me rodea, como un decorador. Intenté cambiar a alguien que me enamoró en cuestión de semanas. Intenté que fuera algo que no es y, sinceramente, que ahora sé que nunca quise.

¿Qué me enseñó Sara?

Me dio el único regalo que nadie pudo. Y yo lo entendí tarde cuando la veía alejarse. Ella quería que sonriera, que fuera feliz.

Y peor aún, no me exigió ser feliz a su lado, como lo intentaron antes. Trabajó porque FUERA FELIZ.

Yo, el anarquista, el existencialista, el que ama a Sarte. Yo, el geek que todo lo critica. Yo, el guitarrista que ella siempre admiro y nunca entendí por qué. Yo, el infeliz, después de tanto tiempo me doy cuenta que sé que merezco esas sonrisas, que no son del decorado, que he hecho meritos para sonreír, y para colmo de males me doy cuenta bajo la lluvia y en un ataque de llanto incontrolable que se me fue esa sonrisa con ella.

Ahora me habla en la distancia. Me dice que piensa cosas. Me dice “te quiero”, esa puta frase que es intolerable después de un año largo de “te amos”, me dice que la perdone por “no ser lo que necesitaba”.

Sé que puedo ser feliz y es un avance para este ateo no declarado, este profe que no cree en nadie.

Sé que es con ella que quiero que pase lo demás, los años que sigan, de problemas y arrunches, de llantos si es necesario, cada caída y aprendizaje que siga, cada cambio de pintura del apartamento que compremos, cada gato/perro que decidamos tener.

Esperaré mordiéndome los codos porque sé que no lo leerá. Nunca supe si leyó mi blog y no dijo nada de mis textos densos y tristes. Esperaré pensado que es tarde y si me dijera que no, lo entendería. Pero no quiero. Quiero que ella sepa que no podré ser el mismo nunca más.

Sé que existo...

2011-08-21T15:32:00.000-07:00

Texto que debe tener unos 6 años. No sé por qué deje de escribir, seriamente, quiero decir...

Y te tejo una corona con hilos de luna robados, en esta noche de hogueras y hombres que cuidan fuegos sagrados, nacidos antes que la memoria misma, antes del tiempo.

Hago una corona blanca que se ciña a vos perfecta. Tengo el corazón dolido y sin embargo sé que no soy solo parte de ese dolor. Sé que lo creé. Sé que, más que mío, es nuestro por error, y aún me levanto en la penumbra, y aún… hago de mí un hombre apenas y levanto la mirada.

A pesar de todo sos vos y soy yo, sos yo y soy vos, y somos y seremos si algo pasa o si algo no pasa, porque nunca sabremos que fichas del destino se mueven subterfugias entre las sombras. No las controlamos, apenas si las palpamos en las sombras como desdibujadas, como ajenas. Vemos los destinos de los hombres cruzarse con los nuestro. Vemos los caminos de los destinos alcanzados. Vemos con gotitas en los ojos el dolor que causamos en el otro cuando nos alejamos. Vemos, siempre vemos.

Yo a vos te veo aún con los ojos cerrados, con las manos abrazadas a este cofre de recuerdos. Veo por entre estos parpados de papel antiguo como te hacés a mí, pero naufragando en playas ajenas a estas.

No te culpo. Yo mismo he naufragado tantas veces, y un par de ellas, con el agua aún adentro, con la mirada perdida, toque playas desconocidas. El amanecer dio de lleno en mi rostro y fue otra arena, otra de otra playa, la que se hizo a mí.

Tantas veces soy de más y tantas, tantas, soy de menos. Tantas veces te creé y te deshice y luego, tonto arrepentido, hice de vos un dibujo para recordar tu forma. Tantas veces, perdido entre delirios llamé tu nombre apenas como un susurro, porque no quería que nadie oyera el nombre oculto del dolor, el nombre de mi debilidad, el nombre que soy yo cuando me duermo en vos sin tenerte.

Sé que tras las sombras, tras los destinos, tras la eternidad misma y el dolor de no ser eternos, estamos ambos tomados de la mano diciéndonos al tiempo que se puede cambiar lo amargo un poco. Sé que entre las sombras nos besamos y hacemos de este espacio limitado una fracción de eternidad. Sé que existo porque existís. Sé que existís porque te necesito.

¿Problema?

2011-05-08T09:26:00.001-07:00

Los problemas que tengo encima no son problemas, quiero creer que está claro. Se supone que el gran problema de esperar es que nunca llega lo que esperas, al menos no como lo esperas. El gran problema, también, es que es imposible no hacerlo. La mayoría de las veces que damos, esperamos algo a cambio, aun cuando el concepto de “algo” sea distinto para cada quien. Espero una respuesta, espero otro beso de vuelta, espero que me note, espero que me recuerde, espero que todo siga bien y espero que, sobre todo, la vida siga bien. Es imposible. Lo he aprendido. Sin embargo, como dije arriba, no es un problema. Te tomas una cerveza, sopesas lo que dijiste, y al final, después de despertar y tratar de entregarte de nuevo es simplemente en vano, no se siente igual, no es lo mismo. Pero no es un problema, y no lo es porque para ella no lo es, porque ella no ve el problema y tú te quiebras el coco de la manera más estúpida, para terminar deprimiéndote y asumiendo que si actúas mal ella se pone mal, que si reclamas un espacio que necesitas siempre lo haces en el momento equivocado, que si pides entrega asumes las consecuencias de saber que simplemente no tiene por qué haberla, que ella ya no actúa como antes porque simplemente tiene más cosas en que creer y desconfiar que antes, y vos no, que sabes que ya no la desvelas, que sabes que hay cosas que se mueren de a poquitos y siempre ha sido igual, que sos demasiado romántico y deberías asumir que así funcionamos, que siempre dejamos morir la emoción y pretendemos que el otro estará ahí de todas formas, que para ella, la de ahora o la de antes o la de siempre, estar ahí parece ser suficiente, aparecer un par de veces como un truco que hace sonreír solo si no es demasiado seguido, que no deberías aferrarte a las sorpresas, las rosas, las frases de canciones, las llamadas a media noche y los maullidos, que simplemente si no te aferras a ti mismo te caes, a ese vacío oscuro que es extrañar desmedidamente cuando no deberías. Pero no hay problema, nada de esto es un problema.

Off!

2011-04-15T05:23:00.001-07:00

Solo véanlo... y entenderán por qué.

Pausa

2011-04-13T13:27:00.001-07:00

Algo no anda bien hace unas 3 semanas. El problema no es la música, ni los maestros. El problema probablemente ni siquiera sea un problema real. Desde hace unos días no controlo la desazón que me genera estar en los corredores de la universidad, ver el estrés de todos por un parcial, una nota. Por no decir, además, la sensación fatal, terrible, que me ataca durante la clase de empresarismo. A veces, cuando veo un partido de tenis o juego en el compu siento que debería estar haciendo algo más útil, salvando un animal indefenso, por ejemplo, pero lo que siento en esa clase es peor, por mucho. Y sentarme en clase con mi maestro, Sam, a analizar una obra para big band es el mejor aliciente de la semana, pero llego a casa a hacer alguna tarea y simplemente no doy. Sin embargo no me defiendo, en parte uno sabe que puede luchar con esa sensación y sacudírsela. No he querido. No quiero. Siento que esto que pasa es absolutamente necesario. De hecho me he puesto un límite. Para el regreso de semana santa retomo, con impulso y todo eso que piden. Ahora es demasiado el odio que le tengo a la universidad, a su estrés, a su presión, a ese deseo falso de que seas alguien “de bien”.

Kant y la Ilustración

2010-12-01T19:27:00.000-08:00

Todos esperamos la mayoría de edad. A veces con el afán ridículo, la malsana realidad de creer que nos dará entrada a ese mundo adulto que un vigilante o una cédula nos niega. Todos alguna vez quisimos ser mayores y, sin embargo, en la plena conciencia de esos momentos de lucidez antes del sueño, vemos a lo lejos que, cuando crucemos, eso que nos espera representa posiblemente la razón de la amargura de nuestros padres.

Parece paradójico que esa metáfora sea real ahora que tengo 27 y pretendo actuar como adulto sin saber si lo hago bien, igual que cuando esperaba la cédula y falsifiqué una contraseña porque los años no pasaban y pensaba que no debía ser el estado el que me impusiera la fecha de mi adultez.

Una mayoría de edad simbólica es lo que deberíamos esperar, y es posiblemente más difícil de conseguir que aquella en la que esperamos que se cumplan uno ciclos de vida que no manejamos y después, tras una madrugada, una foto y una huella, somos lanzados al mundo adulto.

Ya Kant planteaba desde su tiempo la dificulta de esta metáfora que cito. No se es mayor de edad por un documento, sino por una postura ante el conocimiento, de manera que sea ese conocimiento el que nos de la posibilidad de elegir, de obviar, de lamentar o enmendar desde un plano consciente y responsable.

Somos victimas, de manera sistemática, de una serie de bloqueos, de certezas ficticias que, como humanos, nos hemos autoimpuesto a través de la historia.

Kant, en su texto sobre la ilustración, nos las muestra de manera sistemática: El oficial dice: ¡no razones, adiéstrate! El financista: ¡no razones y paga! El pastor: ¡no razones, ten fe! (Un único señor dice en el mundo: ¡razonad todo lo que queráis y sobre lo que queráis, pero obedeced!).

Junto con los sistemas de control social, que creamos por necesidad, creamos también sistemas de control personal. Hicimos, y nos hicimos parte, de un sistema cómo el religioso -en el que Kant dispone la mayor parte de su texto- para librarnos de la necesidad de angustiarnos por el vacío que genera una vida llena de familia, trabajo, estado, pero nada que nos garantice que, al final, todo vale la pena.

Sin embargo, se plantea en el texto la necesidad de esa mayoría de edad personal, incluso dentro del marco de las instituciones que hemos creado.

Es, por tanto, una necesidad del individuo para perpetuarse a si mismo como ser pensante: más allá del hecho de vivir está el hecho de vivir como adulto ilustrado, cómo ser que discierne sobre lo que debe y no debe según aquello que ha aprendido y depurado, a sabiendas que es la ignorancia lo que podría mantenerle feliz, en paz.

Yo, 9 años después de mi cédula, sigo buscándola, esa adultez que no se si quiero o temo.

La amarga vida de Watzlawick

2010-11-14T16:41:00.000-08:00

La última vez que me estresé por algo estuve realmente mal por poco más de dos días, con el ceño fruncido y la voz en el registro más grave. Sin embargo, por más que trato de recordar el hecho que desato el desastre no logro recordarlo. Para colmo, el único suceso que recuerdo que pudo causarlo es toda una estupidez, y no se me haría raro que todo haya empezado ahí.

No es difícil eso de amargarse la vida, eso de dejar que un detalle tonto llene de significado una acción sin simbolismos, una de esas que alguien cerca hace por hacer y que termina afectando de manera directa nuestro comportamiento el resto del día, del mes, de la vida.

Pero una cosa es tener el talento innato para ser plenamente infeliz y otra muy distinta recurrir a un manual que nos diga paso a paso que hemos hecho cada instante y cómo pulir las aristas que aun dejamos sin tratar (o mejor, como hacerlas más filosas, más hirientes).

El texto de Paul Watzlawick, bastante divertido por cierto, y de una extensión que concuerda con lo que un lector de etiquetas de supermercado soportaría, es la manera perfecta de afrontar, con todo el sarcasmo del mundo, una vida llena de libros de autoayuda y mensajes de superación.

El libro se fundamenta en un argumento simple: “Nuestro mundo en peligro de anegarse en una inundación de recetas para ser feliz, no puede esperar más tiempo a que le echemos un cable de salvación”

Desde la nota del editor podemos suponer que la manera en la que está escrito es bastante particular. Cada apartado, cada broma oscura, cada sarcasmo, nos muestran el modo de proceder de Watzlawick como terapeuta, su modo de operar. Para cuando es el mismo autor quien en su prólogo habla del temperamento heredado de los austrohúngaros y la descripción de la máxima condecoración en su país ya no es fácil ocultar la risa.

El texto se toma en serio la vida, por supuesto. Cada argumento que muestra es completamente verificable y lo peor, la verificación es personal, todos tenemos ejemplos.

Lo interesante para mí de la transgresión en la forma que está escrito el texto es la manera como Watzlawick nos pone la verdad tan cotidiana, tan cercana, que logra ofender al tiempo que esboza la sonrisa. Los puntos se suceden de manera lineal en el argumento, enlazando una a una esas conductas reiterativas y autodestructivas que tenemos, y tras cada paso, nos alienta a seguir leyendo y carcomiéndonos, a enterarnos de cómo funciona esa trampa que usamos a diario, ese juego de palabras sin salida, a develar como es posible que pasemos dos días enojados con el mundo sin saber (claro que sabemos, pero no lo decimos) que nos tiene frunciendo el ceño.

Al final, tras menos de 20 breves capítulos nos lanza una frase tremenda, lapidaria: “¡Dale que dale sin perder el ánimo! A más moros, más ganancia y aun cuando todo se haga añicos...”

No es de temer, supongo, todos lo sabemos. Es mas bien de despertar.

Schopenhauer y el Amor

2010-11-10T09:48:00.000-08:00

Comenzando un ciclo de textos escritos al rededor de lecturas filosoficas.Después de leer el texto de Schopenhauer sobre El Amor, de su libro "El Amor, las Mujeres y la Muerte" no sé si reír un poco o sumirme en el mutismo de quien reconsidera.

Detrás de todo el texto, con la concepción de “la voluntad de vivir” representada como el fin primero y último, hay una marcada apatía a las explicaciones románticas de su época, como las del joven Werther de Goethe y la de otros tantos escritores.

Schopenhauer hace especial énfasis en la manera en la que vida se abre paso por encima de la voluntad personal e individual, y habla en reiteradas ocasiones de cómo la voluntad se impone incluso a los supuesto gustos del individuo, a disposiciones sociales que a largo plazo solo pueden entorpecer el curso de la vida, o a caprichosas uniones que no pueden dar al mundo un ser que mejore lo que sus antecesores fueron.

Hay en sus páginas un marcado cinismo, un humor negro que enmarca perfectamente la forma en que aborda el tema. Tratar de escribir al respecto de otra manera resultaría idiota, sobretodo teniendo en cuenta el ideal de amor que se generó específicamente en esa época y que era difícil de opacar, o al menos de aterrizar a un plano más racional, menos sublime. Así, logra desarmar con simpleza los argumentos de los enamorados, rebajándolos a simples pretextos incapaces de describir siquiera otra manera más correcta que defina su afán ciego.

Para Schopenhauer el amor es la excusa, la forma como buscamos entre los especímenes del género opuesto la manera de perdurar en una línea de tiempo. Sería incluso sencillo, visto de esa manera, si los individuos que están bajo el influjo de la fuerza de la “voluntad de vivir” decidieran, cómo el mismo plantea en un dialogo ficticio, omitir cualquier uso de palabras innecesarias, de afanes no auténticos y, a través de un acuerdo rápido, asegurar el bienestar de la futura generación. Sin embargo, y teniendo en cuenta que “la voluntad” no se manifiesta más que de manera oculta, los mecanismos creados no son más que el reflejo de la necesidad humana de revestir de sublime aquello que no entiende.

Aunque el texto esté lleno de razones que justifican la frialdad del discurso de “la voluntad”, siento en el mismo los vacios que aparecen por aquello que se sabe “fuera de contexto” después de un par de siglos de ciencia. No lo demerito con esto, todo lo contrario. A pesar de sentir que esa frialdad suena por momentos a amargura, gran parte del discurso termina siendo justificado años después. Lo que Schopenhauer deduce de manera personal y basándose en su observación podría sustentarse casi por sí solo en el momento de la publicación, e incluso asemejarse de muchas formas a lo que la ciencia de su época definía. Luego, a estas alturas, y después de un siglo y medio de investigaciones, parece que se apunta a la forma química del amor, a ese instinto primitivo que a pesar de depurarse y contaminarse de manera alterna con cartas anacrónicas, Mensajes de Texto y frases en el muro de Facebook y estados de Twitter, no es más que un proceso de vida, de esa “voluntad” manifestándose, luchando por no morir, un tanto digitalizada ahora, pero que sigue vibrando en cada red social.

Ataques.

2010-10-11T20:04:00.001-07:00

Uno tiene sus ataques, sus días. A veces en la mañana, a veces en la noche. Hoy salí del trabajo con bajón de energía, pero por alguna extraña razón decidí cambiar de rutina. Caminé de más y tomé un bus distinto, no use el metro. Tuve mil ideas, y la banda que venía escuchando en el psp me inspiró de manera particular. Mentalmente iba haciendo ambos de métrica, subdivisiones, arreglando un letra para un tema nuevo, suponiéndola armonía de la canción que sonaba, superponiendo progresiones y sonriendo al saber que hay cosas que antes no entendía y ahora sí, que antes no podía y ahora sí. Ya en el bus la energía no bajaba, todo fluía. Cuando llegue a la entrada del barrio bajé la mano izquierda para revisar algo en mi bolsillo. Se enredó de manera aparatosa con los audífonos y la cabeza de uno de ellos salió disparada al infinito y más allá. De repente la creatividad fue desplazada por angustia, había dañado los únicos audífonos que me había servido bien en años. Y la creatividad se fue a la porra y el malgenio me congestionó.

Puta Vida.

Focus

2010-09-27T16:43:00.000-07:00

Otro texto de la prehistoria... ojalá les guste.

Un fuego de colección o una colección de fuegos, da igual. Lo deseo más de lo que se puede desear a una mujer que no se puede tener, más que agarrar el tiempo con las manos; pero para eso necesito unas manos para agarrar tiempo, y las que tengo a duras penas me alcanzan la cajetilla. Y no es que desee el fuego porque no tenga candela y estoy que me fumo, no. Lo necesito como en otras líneas fue un eternizador de una voluntad inventada o colocada allí como diversión de algún lector desprevenido. Aunque debo admitir que un cigarro calmaría las ansias de pirómano en el encierro, de ver a Tori con el maquillaje corrido, en la ventana; y sus manos... ¿Tendrá ella manos para agarrar tiempo? Tiene manos que inician incendios, manos que incitan a la colección de fuegos o al fuego de colección. Manos para tocar blanco y negro, o solo blanco en caso de nihilista naturalidad, o solo negro en obsesión de pentafonía oriental en boca de occidente. Fuegos fatuos ¿Y si quiero un fuego fatuo? ¿Necesito un muerto? ¿Será requisito que lo mate yo? no quiero una colección a medias, y si de ello depende pues habrá que buscar una solución (fuego eterno, fuego revelador de runas, tal vez una mala copia en oro de imitación no pase la prueba, pero ¿Que importa?) (Círculos concéntricos de fuego, y ella en el medio ¿Y si la eternizo? Cierro los círculos y ella desaparece de en medio. ¿Brujería? no, demasiada imaginación y gasto inútil de papel rayado, falta de candela talvez o de Ritalín.)

Salgo de la habitación y tomo el ascensor. Siete segundos y medio, no está mal, pero comparado con la sensación post-freno-en-sótano prefiero las escaleras. Baby don't you want me to love you, I'm coming down fast but I'm miles above you. Paul se las traía cuando no dejo a John cantarla. Hoy no, hoy no voy a contar los pasos hasta el cafetín. A fin de cuentas siempre son los mismos y lo que importa es la niña que atiende y siempre está un paso más allá y más a la derecha. ¿Cigarros? no, no... gracias, ya los tengo, pero me conocés bien; y no te riás así que ahorita vuelvo al ascensor y el mareo me va a borrar tu sonrisa. Dame un expresso más bien y prestáme la candela. ¿Perdido? ¿Yo? no... bueno, algo. Pero todavía no has cambiado el color del cielo-raso. (Chupada al cigarro) Si, si... yo se que vos me vas a enterrar, a fin de cuentas sos 10 años menor y solo te chupás el humo de los clientes y el mío. Yo en cambio carburo más de 25 en el día. Chau... si, yo vuelvo en esto.

Ahora que lo pienso la sensación de ascenso es menos dolorosa, pero la frenada es una mierda. (¿Y si la puerta no se abre? ¿Y si el ascensor se atasca y la fricción rompe los cables? ¿Y si caigo estos nueve pisos y el que se eterniza soy yo? Demasiado tarde, ya estoy en mi sofá ¿Habría explotado en la caída? A lo mejor; en las películas todo explota, y tal vez hasta hubiera logrado salir de entre el acero retorcido. Lo malo es que si muero no podría coleccionar el fuego de la explosión, que se vería bonito entre la puerta del cuarto y la de la cocina. Además tiraría esa vieja imitación de surrealismo que cuelga de dos enormes clavos.

Cuantos van, uno en el café, otro aquí… ¿dos? Se supone, pero siento la necesidad de otra docena. Debería cambiar de marca o fumar tabaco… bueno no sé (Fuego de tabaco, buen punto; otro más en la lista).

Anna, fuego de Anna o Anna en fuego, su expresso en llamas y la candela en su mano, de mala gana, porque no me quiere enterrar. A lo mejor hasta no le doy el gusto y me largo, pero serían muchos fuegos menos. Más bien me quedo, que si no me entierra ella no lo hace nadie. Así ella se queda con mis fuegos y mi fuego fatuo. Con todos menos con mis tabacos. Paso por el fuego del ocaso, que abraza sin quemar, o quemando solo la retina. Luego el fuego de noche y las llamas nocturnas me hacen pensar en un sin fin de fuegos tontos, de esos que se consiguen a la vuelta de la esquina. Siete en punto, corro, sin bañarme, sin cambiarme de ropa y luego de no sé cuantos cigarros en una noche de insomnio concebido antes del tiempo mismo. Bajo el ascensor. 20 segundo. Una parada en el medio, piso 4, buenos días, muy bien, gracias, permiso, hasta luego. Los pasos de siempre, la acera de siempre. Entró dispuesto a quemarme las manos con Anna y solo encuentro otra niña, una niña sin fuego. Compro una candela y un poco mareado por el ascenso llego a mi apartamento. Hoy, si no era hoy no era. Tomo una botella de alcohol del baño y rocío el apartamento. Fuego eternizador, eternizá mi cobardía, que si no es con Anna con quien me queme no será con nadie. Lo juro. Prendo el sofá y me siento en mi cuarto a esperar a ver si me arrepiento. Fuego de fuego, en este no había pensado.

Los mejores martinis de medellín se toman en...?

2010-06-22T08:18:00.001-07:00

es dificil... los del melodie lounge son un exito, aunque dan dolor de bolsillo. los de dry son muy ricos, y un toque más decentes de precio.

la mayoría de lugares usan tragos baratos, eso es lo peor porque el martini es un trago en el que eso no se puede disimular, todo depende de eso... además que, por ejemplo, en la mayoría ponen aceitunas descarozadas, que ya es el colmo...

hay uno del centro, junto a wall street, que aromatiza la copa con menta. si fuera un martini más pequeño sería interesante, pero para mí la menta es muy aburrida como para querarla sentir durante todo el trago, que generalmente es largo.

lo chevre de los del melodie es que la variedad es interesante.
yo no soy amante de los martinis vodka, con las variables de chocolate y esas cosas, pero hay unos aromatizados con especias, pimienta, cositas así... son brutales.

eso si, nunca tomar martini en taico, gas...

Ask me anything

Second Balcony Jump

2010-05-08T08:01:00.000-07:00

Hoy me levanté para el trabajo con una sonrisa estúpida en la boca. Jazz, creo que debería llamarlo. Después de la ducha, el desayuno y cargar a Lorenzo, mi gato, por un buen rato, salí de casa rumbo al trabajo con mi PSP rodando en shuffle. Sí, mi PSP es mi mp3, casi ni juego en él. Cual iba ya llegando a la avenida guayabal me atacó una canción, me dio de frente, con toda.

Yo amo el rock, lo amé desde la primera vez que lo escuché, pero no era rock, era jazz. Con el jazz pasó lo mismo, pero no a los 9, sino a los 16. Ahora mantengo una dosis mezclada en mis archivos, mucho de ambos, siempre.

La canción se llama “Second Balcony Jump”, ya en mi línea de Twitter ha salido varias veces. Pero las canciones tienen momentos, y el momento era ese, era estar en un colectivo de $1.500 y mirar por las ventana al infinito y sentirse arrollado por Dexter Gordon, retornando directamente desde 1962 a recordarme que no todo esta perdido.

Yo tengo una descripción para Gordon desde hace años. Para mí él es sinceridad. No puedo plantearlo de otra manera. Si lo pensamos con calma es un tema ñoñisimo, la cabeza, el coro, es una cosa cantable y absolutamente apegado, un rhythm changes trilladísimo, pero el solo es otra cosa. Es la claridad.

Ahora, parte del espectro corre de cuenta del ingeniero, Rudy Van Gelden. Alabados sean los años 60 con sus nuevos micrófonos, equipos y sonoridades, exploraciones, genios, alabados todos.

Yo posiblemente siga en el camino el resto de mi vida mirando para atrás. El “hard bop” es increiblemente invasivo, y se te mete en la piel con esa claridad disfrazada que no me deja en paz.

Ya veremos que me ataca más tarde. Eso me alegró el día.

Mi Barrio

2010-04-19T21:29:00.000-07:00

Cuando se desintegra la vida de a poquitos no nos quedan más que unos harapos en las manos, una mecha de vida. Pero esa mecha, aun en la desgracia, sigue para mí siendo digna.

No podría hablar mal del barrio, aquí nunca me ha pasado nada y espero que no me pase. Pero la vida en Itagüí se pone dura, densa. Se respira pesado y los taxistas te miran extraño cuando les decís a donde vas. Nunca chistan, nunca me han dicho que no. Pero los entiendo, como no hacerlo.

Yo me paro en el balcón por las mañanas, la niebla de la hora me deja ver entre su cortina el perfil de Envigado, allá al frente, tan ordenado, tan bien pavimentado, y un poco a la derecha las torres de Sabaneta, altas, limpias. Salgo de casa y aunque nadie lo crea no envidio a nadie. Me despido de Lorenzo, mi gato, y cierro bien la puerta. A dos calles tomo el bus y me siento con mis audífonos aislantes a escuchar a The Police. Escucho “Don’t Stand So Closet To Me” y me da risa. Una calle después se sube una nea y se sienta conmigo, no sin antes pedir disculpas por pisarme (calzo 43). El bus baja a lo que da por una empinada loma y siento que después de 23 años bajando a toda mierda por ella en esos buses destartalados hoy sí moriré, pero no pasa nada, y después de tomar la avenida Guayabal y competir con otros veinte buses y entrar en Medellín recuerdo que tengo que trabajar, y ensayar, y estudiar…

Después de todo, tarde en la noche vuelvo en una buseta tan lenta que parece que llegaré al amanecer del siguiente día. De la esquina camino con las llaves en la mano, para abrir de una, rápido. Nunca me ha pasado nada, pero la paranoia es pegajosa. Cómo algo, reviso correos y puteo en voz alta por twitter y, antes de pretender dormir junto a una ventana que no cierra bien por el maldito invento de las celosías y bajo mi lámpara de 1 vatio de potencia, intento leer otro capitulo de Ulises.

Sé que no es el mejor barrio, pero es mi barrio. Aquí crecí aunque las vueltas de la vida me llevaran a tantas ciudades y a tantas personas.

Cuando me vaya, que seguro lo haré de nuevo, lo extrañaré. Aunque siempre me asuste volver.

En pie...

2010-04-15T15:36:00.000-07:00

Por ahora tengo que decir que hoy no habrá quejas. No han sido días buenos en muchos aspectos, pero quejarse solo es incitar a los demonios a que sigan jodiendome la existencia.

Andaba repartido en la labor de ser alguien, y supongo que eso solo es suficiente para tomarte toda la vida.

Estoy embarcado en un proyecto de una orquesta en plan trabajo, no es precisamente lo mío pero me estoy divirtiendo, y al tiempo pienso que mejoro como músico y bueno, eso a fin de cuentas es lo importante.

Sin embargo, el asunto de la banda de rock y el quinteto de jazz aún me tiene preocupado. Tanto trabajo implica poco tiempo para desarrollar esas cosas que me hacían feliz: la tura y la música

Ya pasará. Tengo una maqueta nueva de una canción y espero de verdad que la banda tome más impulso cada ensayo, como una enorme bola de nieve que crece loma abajo...

Jardín celeste

2009-10-20T21:28:00.000-07:00

A Daniel se le gastan los zapatos por obvias razones, y esta ciudad de pendientes y curvas no solo desgasta suelas, también ilusiones.
Tras las ventas del día vuelve a casa. Hay estaciones del metro que lo acercan, pero sus pies ligeros prefieren aun trepar las montañas.
Después de la última de las pendientes, la que pega su barrio con el cielo, gira sobre sí y ve el pesebre de luces de su Medallo querido. No se queja, sonríe siempre, y se acuesta pensando en su ciudad cielo invertido, la de los luceros que nacen del suelo, como flores nocturnas.

(tçtexto viejo, unos dos años y medio ya... encontrado en el disco duro por accidente)

Dos nuevas tareas

2009-08-09T09:12:00.000-07:00

Dos tareas más para la banda: Something's missing de John Mayer y Tripping Billies de Dave Matthews.

La primera tiene varias de esas cosas que lo maravillan a uno de tipos como John Mayer. Utiliza una afinación abierta inusual, que da un acorde de Mi suspendido, añadiendo a la textura de la canción un color y una sonoridad muy particular. Ademas usa una guitarra híbrida entre tele y strat. Por el lado de la letra no podría ser mejor: Something's missing es la manera perfecta de decirle al mundo que no todo lo que nos da lo necesitamos, o incluso nos hace mejores. “How come everything I think I need, always comes with batteries. What do you think it means?“

Por su parte, la canción de Dave Matthews hace referencia a experiencias con LSD de Dave. Como siempre, una guitarra que no parece pensada por alguien que canta y una voz que no parece pensada por un guitarrista. A veces creo que su obsesión estética sacrifica parte del feelin' de las canciones, pero cuando lo veo interpretándolas se me olvida. Es una canción que habla de divertirse, que tomarnos la vida como deberíamos. "eat drink and be merry, for tomorrow we die".

Tengo un par de canciones mías en cocción lenta. Ya veremos si para dentro de un par de semanas puedo concretarlas y que la banda le ponga la mano.

Aprendizaje

2009-08-05T08:49:00.000-07:00

La semana pasada, en una interesante clase de historia tuvimos una conversación con el maestro sobre un fenómeno que desde mi punto de vista hemos visto todos los que damos clases: los alumnos talentosos. Hablamos de la influencia del estilo de vida familiar, de las profesiones de los padres y las lecturas tempranas y después de un rato de argumentos el maestro salió con esto: “No sé por qué, pero a veces siento que esto que les enseño ya lo saben de antes, y en mi clase solo vienen a recordar, siento que soy el medio para que eso que ya saben sea liberado”.

Llevo toda la semana pensando en eso. Creo que también lo hemos sentido desde el pupitre, eso que suponíamos resulta ser cierto, eso que imaginamos como respuesta se hace realidad... que complicado que es ser humano.

You never know

2009-07-27T12:19:00.000-07:00

No se cuanto tiempo llevo sin escribir en el blog... más de la cuenta. Escribo esto sin verificar, no quiero sentirme mal.

Estuve encerrado arriba ensayando hace un rato para un nuevo proyecto. La idea es poder sustentar en un trío lo que normalmente en una banda toma muchos más músicos. Es muy interesante ver lo que resulta, tenés que llenar más el espectro sonoro sin caer en el exceso, en la falta de sutileza, tenes que cantar, poner la armonía, seguir el bajo que en estos casos no debe ser solo base, y prestar atención a la batería, que está metida en el papel de orquestar todo de manera más creativa.

Lo primero que hicimos fue empezar con un tema de John Mayer, Who do you think I was, y no fue fácil. Tocarlo no es complicado, cantarlo tampoco, pero hacerlo al tiempo no es simple. Es interesante escuchar atentamente a lo que hacen los demás, pero no podés descuidar tu roll en el tema (que de paso es EL roll). Así que después de un par de accidentes y ataques de risa logramos que fluyera, y como la idea no es sacar temas y temas como rockolas de bar, no, es pulir de una manera más detallada, pues eso hicimos por un rato. Luego vino el derrumbe...

Hay una canción de Dave Matthews con la que me obsesioné hace unas semanas, You never know, del album Busted Stuff. La letra es simplemente hermosa, y como me gustó tanto la sugerí para el primer ensayo. No fui consciente de lo que hacía, pero cuando me senté a transcribirla me asusté. La canción tiene dentro de sí estructuras rítmicas que no solo me sacaron ataques de risa sino una consternación profunda. Aún así acepté el reto que me había impuesto y la saqué lo mejor que pude con linea de voz y guitarra, haciendo mil maromas para no cambiar la afinación de mi guitarra como lo hace él y llenar el mayor espacio de los teclados y el violín. En el ensayo terminamos firmándola como tarea para la próxima semana.

No sé por qué, algo me dice que la banda funciona. Me gusta como suena y soy consciente de lo que podemos hacer como músicos, de eso estoy seguro.

Este es el video de la canción... espero que lo logremos.

Don Gustavo

2009-05-27T18:49:00.000-07:00

Don Gustavo es un señor canoso, arrugado. Lo conozco desde hace unos 20 años, cuando el barrio no era la mitad que ahora, no había teléfonos ni asfalto. Ha vendido limones desde ese entonces: con un enorme bulto a cuestas da la ronda por el barrio y se nota que nos quiere a los que lo estimamos. Siempre viene, y vive en París, un barrio al extremo opuesto de la ciudad, encumbrado, entre las nubes y las balas

Mientras entraba y descargaba la maleta mi mamá contaba a mi viejo que él, Gustavo, estaba muy mal, que pasaban mil cosas en su casa. Está manteniendo a sus tres nietos, porque el papá de los niños no puede ver ni por sí mismo, y su hija menos. Viven con él en un minúsculo cuarto donde apenas entra la luz. Así ha sido siempre, pensé, pero esta vez había algo más: alguien le metió en la cabeza a su hija que lo mejor era llamar a las autoridades de menores y dar los niños en adopción, y ella, que los parió y no trabaja para darles algo, lo hizo de inmediato. Ya fueron de bienestar familiar a verificar que todo esté en orden, para llevárselos, y él, el abuelo, está desecho, él, que no les dio la vida y les daría la suya.

No quiero ir a estudiar solfeo, pero tengo que hacerlo, tengo final mañana.

Hoy más que nunca me doy cuenta que me da asco ser humano.

De mi fobia con los medios

2009-03-25T12:51:00.000-07:00

Leyendo un articulo de la pagina de msn...

Planeta rojo tiene agua salada

Científicos de la Nasa encontraron evidencias de lagunas de agua salada en la superficie de Marte.

Los investigadores de la NASA (Agencia Espacial de Estados Unidos) sospechan que podría haber agua salada en estado líquido en la superficie de Marte, una indicación más que mantiene vivas las esperanzas de los científicos de algún día poder encontrar formas de vida en el planeta rojo.

Ahora... ¿por qué lo subrayado?

Me pregunto que debe pensar un periodista para hacer aseveraciones como las del titulo a partir de pruebas que aún no son claras, y menos basados en agencias como la NASA, a las que poco les creemos últimamente. Mi fobia por los medios tiene sus pinitos en este tipo de barbaridades, y deja claro el significado de la palabra medio...

Bright Size Life, o en busca del tiempo...

2009-02-18T13:13:00.000-08:00

Aquí estoy, lidiando con Bright Size Life en la cabeza y un alumno en frente.

Últimamente el factor tiempo no ha estado de mi parte, y el factor jazz parece querer más de ese factor tiempo y de la pelea de en medio no llegamos a nada constructivo.

Creo que el punto de todo es que estoy perdiendo energía, y quisiera que me ayudara un poco eso de que en el vacío los cuerpos se mueven perpetuamente, aunque ahora no estoy en el vacío. El estudio no llega solo, nunca, y hay que esforzarse, y uno se entrega un rato y después resulta que hay mil ocupaciones más, todas un desastre, con el trabajo y todo eso y bueno, que tratá, que no parés, que eso tiene que salir, que toca en el bar, que mantené el nivel, que el jam en no sé donde, que la joda y uno bueno, mira para el techo en las noches, hecho mierda y piensa: valdrá la pena todo esto??

Ya veremos...

The Distillers - The Hunger

2008-12-08T11:15:00.000-08:00

Una banda que me encanta, solo para que la conozcan!!

The Hunger

Holy eyes, I never knew I'd beg down at your feet
Hold on tight I never knew I'd
know much more than this
Open sky, the wave of pain the
scent of you is bliss
Hungry eyes, they stare at me I know, I know
Don't go!

Summertime, the taste of saint
secretes of perfume mist
Console the mind, I take it in
the lips of pink I kiss
Lonely sky, the more you take
[Más Letras en es.mp3lyrics.org/O7MX]
the more that I give in
Holy eyes, I never knew, I know, I know
Don't go!

Hold onto the memory, it's all you got
I know you'll be there to soak up blood lost
Blood lost
Blood lost

Don't go!

Hold on to the memory, it's all you got
I know you'll be there to soak up blood lost
Hold on to the memory, it's all you got
I know you'll be there to soak up blood lost
Blood lost
Blood lost

Huecos

2008-10-10T20:23:00.000-07:00

Hace mil años que no escribo de forma decente y dedicada, parece un ciclo, una maldición. Llega la responsabilidad, la puta vida adulta que nos consume, ese ciclo absurdo que me aborda cada dos años, y entonces digo “no, no debo escribir en un tiempo, debo leer, debo tocar guitarra y piano, debo ser un buen novio, debo ordenar mi cuarto” y para cuando abro los ojos han pasado ya años y he perdido la pluma aguda, los dedos ágiles en el teclado.

Mientras tanto no se crece, se envejece. Diría feliz que he crecido si así fuese pero no he aprendido lo suficiente en este tiempo de espera en mi ciudad. He aprendido a odiar a UNE, he aprendido a temer a los ladrones y a los traquetos con novia prepago tetona, he aprendido que no es tan complicado hablar con extraños y recordé a Leonan y Perotan en clase de historia de la música, he comprado equipos y he volteado mi cama tres veces en el cuarto, he tenido insomnio, gripe, calambres, me han hecho endoscopias y he dejado de beber por meses por el tratamiento contra el elicobacter pilori, he sido irrespetuoso y estúpidamente tímido, he robado dulces y mirado a los ojos a personas que no lo merecen

A lo mejor, entre todo eso hay algo bueno… Leonan y Perotan tienen su merito.

Yo

2008-10-01T12:32:00.000-07:00

Your Personality is Very Rare (INTP)

Your personality type is goofy, imaginative, relaxed, and brilliant.

Only about 4% of all people have your personality, including 2% of all women and 6% of all men

You are Introverted, Intuitive, Thinking, and Perceiving.

How Rare Is Your Personality?

Sabado Live

2008-09-08T12:40:00.001-07:00

Sábado particular, no hay forma de definirlo de otra manera.

No escribo en el blog hace mucho: eso de querer ser bueno en todo ya me lo reprochó Cesar hace años, y era necesario por ahora enfocarme en otras cosas.

Tras una llamada de Cesar, ex-compañero de trabajo musical, terminé involucrado en la banda que acompaña en Colombia a Rudy Marquez y Luis Angel. Si, no es chiste.

Al principio pensé que sería solo una cuestión de dinero, ya saben, tocar, cobrar, salir.
Pero después de los primero ensayos quedé gratamente impresionado con muchas cosas de ambos.

La música de plancha, como la llamamos en Colombia de manera casi despectiva, tiene su cuento. Con Luis Angel el ambiente rockero de los años ochenta me recordó toda una onda que había olvidado, y las armonías me hicieron sentir realmente bien tocando las canciones. Con Rudy, bueno… la verdad me impresionan su voz y sus letras, y la forma como el público de la ciudad lo ama. Esa música con la que crecí me sigue encantando, y haber estado en la Plaza de Toros La Macarena tocando con ambos fue toda una experiencia.

Si, hubo mil cosas en medio. El sonido de los retornos (ojalá el ingeniero lea esto) nunca había estado tan mal, ni siquiera en los bares más pequeños y limitados en los que he tocado. Hubo problemas con los papeles de Rudy, hubo líos con la alimentación de luz de los amplis, en fin, todo tal y como suelen ser los conciertos. Pero estoy contento, levanté mi cabeza en medio de las luces y aunque yo no era el centro, yo no era el artista de la noche, me sentí bien con los aplausos.

.

Catapult (Counting Crows)

2008-06-10T16:26:00.000-07:00

All of the sudden she disappears

Just yesterday she was here

Somebody tell me if I am sleeping

Someone should be with me here

(cause I don't wanna be alone)

I wanna be the knife that cuts into my hand

And I wanna be scattered from here in this Catapult

What a big baby

Won't somebody save me please?

You won't find nobody home?

All of these quiet battered voices

Wait for the hunger to come

We got little revolvers and stupid choices

And no one to say when we're done

(Well I don't wanna bring you down)

I wanna be the light that burns out your eyes

Cause I know there's little things about me

That would sing in the silence

So much rejection

In every connection I make

I can't find nobody home

I wanna be the light that burns out your eyes,

Cause I know theres little things about me

That would sing in the silence

So much rejection in every connection I make

I wanna be the last thing that you hear

When you're falling asleep....

I wanna be the knife that cuts into my hand

And I want to be scattered

From here in this catupult

What a big baby

Won't somebeody save me please I can't find nobody home

Por qué como humanos tenemos que ser tan estúpidos, por qué tomamos malas decisiones, dónde están las respuestas a este estado de malparidez existencias revuelto con desgano y soledad, qué hay que hacer para redimirnos como humanos y hacer ver a quien amamos que aún sabiendo que fallamos le amamos, y queremos enmendarlo, y tenemos cosas brillantes adentro que cantan como soles, y tenemos cosas horribles que controlamos a toda costa para evitar el hundimiento, porque todos como humanos somos horribles, pero lo controlamos para vivir, porque vivir con ese hades interno liberado es imposible, porque no importa cuanta poesía y mierda tenga este texto, el sentimiento es el mismo, y no cambiará mientras la vida no nos vuelque de nuevo a la nada…

Cometa...

2008-02-07T06:25:00.001-08:00

A veces uno se limita a esperar que la caza de los hombres de buenos frutos y, por lo tanto, el día sea bueno. Pero veces la vida se ufana de su inteligencia, y nos deja a todos mirando para el techo.

A veces la vida es como una cometa, un papalote, un barrilete, un volantín… y se sostiene ostentosa en el aire, con mirada altiva, sonriente. Pero a veces, cuando arrecia viento en estas tierras y los mismos pájaros evitan el aire, ni la cola de tela más estable mantiene la punta señalando al cenit, y caemos a tierra en un mar de papel y madera que asemeja un llanto desgarrado.

Cuando el viento arrecia, dibuja con mi cuerpo extraños trazos. Siempre que los miro me sorprendo, siempre, y me hago a la idea de pensarme lápiz y no cometa, y me dedico al arte con las nubes, y sonrió. Es una manera de no caer a pique, dejarse llevar, arrastrar tras de sí un hilo invisible que mantiene mi vida girando en un eje…

Sin embargo en días como este, con mala caza y viento, soy yo quien es cazado, quien es cometa derrotada, y termino dando vueltas en un extraño destino cojo, medio de lado, como rezongando entre los dientes una canción también coja para nivelar la vida.

En la distancia, en medio de los brincos y cojeras, está la imagen de la soledad compartida. Siempre está, vigilando. Siempre.

Hace días ya que no escribo, no por tiempo, sino por vergüenza. Uno se cansa de las palabras, se hace tonto a ratos y cree que ellas se ordenaran luego cuando sea necesario. No es así. Ahora cazo palabras como cazara vida en otras frases, y giro la pagina como manejando una cometa pesada, tan difícil de controlar. Hace días ya que es simulacro esta vida extraña, porque no escribir es relegar al olvido del simulacro la realidad. Solo lo que escribo perdura un poco más, más allá de esta extraña línea temporal que hace de nuestra vida un arte perecedero, apreciable solo en el instante mismo…

A lo lejos, sobre el texto roto y la madera y el papel y el aire y el viento, alguien me observa… constelaciones enteras se reúnen para que su rostro se haga presente sin necesidad de su forma. Toda estrella cercana es un anuncio de su mirada, de unos ojos oscuros que me observan… toda estrella fugaz un anuncio de sonrisa.

Por la paz, por la liberación de los secuestrados...

2008-02-04T18:24:00.001-08:00

Me robo esto del photostream de catalina estrada

Creo que es justo lo que quería decir... no es cuestión de partidos o de polarizaciones... Hoy marché porque había gente que me necesitaba ahí.

62/ modelo para armar...

2008-02-04T15:28:00.000-08:00

y bueno... solo un pedacito de ese libro que amo...

Retrato de Hélène morenamente seda, canto rodado que en la palma de la mano finge entibiarse y la va helando hasta quemarla, anillo de Moebius donde las palabras y los actos circulan solapados y de pronto son cruz o raya, ahora o nunca, Hélène Arp, Hélène Brancusi, tantas veces Helénè Hadju con el filo de la doble hacha y un gusto a sílex en el beso, Hélène arquero flechado, busto de Cómodo adolescente, Hélène dama del Elche, doncel del Elche, fría astuta indiferente crueldad cortés de infanta entre suplicantes y enanos, Hélène mariée mise à nu par ses célibataires, même, Hélène respiración de mármol, estrella de mar que asciende por el hombre dormido y sobre el corazón se hinca para siempre, lejana y fría, perfectísima. Hélène tigre que fuera gato que fuera ovillo de lana. (La sombra de Hélène es más densa que las otras y más fría; quien posa el pie en sus sargazos siente subir el veneno que lo hará vivir para siempre en el único delirio necesario.) El diluvio es antes y después de Hélène; todo teléfono espera, escorpión gigante, la orden de Hélène para romper el cable que lo ataba al tiempo, grabar con su aguijón de brasa el verdadero nombre del amor en la piel del que todavía esperaba tomar el té con Hélène, recibir la llamada de Hélène.

Djokovic eliminó a Federer en sets corridos en Semifinal, y al frances Tsonga en cuatro sets en la Final.

2008-01-28T09:24:00.000-08:00

Y bueno, un abierto de sorpresas... he aqui los últimos partidos:

La semifinal, un excente partido de parte de Djokovic, aprovechando un federer con una drive un tanto lento, con menos golpes ganadores y aces que en otros encuentros...

La final, la primera gran alegria de Djokovic... se abre el camino de otro grande.

=)

Federer Vs Blake

2008-01-23T11:51:00.000-08:00

Partido que mueve fibras, porque para mi, BLake es de los pocos a los que les hago fuerza por hacer un muy buen partido ante Federer, hasta extremos de esperar quiebres de su parte y todo.

Pero bueno, de vuelta gana Federer y retiene el puesto número uno del mundo.

El video resumen del partido Blake vs Federer.

El comentario de Varela, sobre el partido Blake vs Federer.

Federer venció a Berdych y busca defender su título

2008-01-23T11:44:00.000-08:00

Seguimos con los estractos de ESPN del seguimiento de Federer, esta vez del partido contra el checo Berdych.

Federer Vs Tipsarevic

2008-01-21T07:37:00.000-08:00

Buen partido, buenisimo... eso de terminar en más de 4 horas y exigirse asi, con un solo quiebre en el quinto set, que quedó 10-8.

Brutal.

Roger Federer fue demasiado para Diego Hartfield

2008-01-18T10:44:00.002-08:00

Este fue el primer partido de Federer en este gran slam, pero no había encontrado el video...

Miren la entrevista con Harfield, divertidisima, jejeje.

Roger Federer Vs Fabrice Santoro

2008-01-17T10:13:00.000-08:00

Divertido partido contra "el mago" Santoro.

Jugadas increibles con Santoro corriendo como un loco de lado a lado y contestando cuanto pudo. Pero bueno, nada que hacer, al final el resultado habla por sí solo.

de nuevo al aire...

2008-01-07T17:55:00.000-08:00

Como siempre, me desvié… como siempre en vez de perro gato o viceversa y me pierdo de nuevo entre las líneas de la vida que no han sido más que laberínticos juegos de fin de año, farras múltiples, amigos que nos visitan y esa extraña sensación de “no me alcanza el t-i-e-m-p-o”.

César, inseparable, apelaría a que la pluralidad de mi espíritu no puede traer más que desmanes y me recomendaría seguir haciendo solo una cosa.

Yo no puedo.

Hice un remix de ”Sol de otoño” y lo colgué de mi space. Creo que no está nada mal.

Empecé dos maquetas más y tengo por ahí una letra que quiero usar.

Quiero retomar el blog y visitar los que no he vuelto a ver.

¿Qué hacer con tantas ganas y este ver que el tiempo es corto para todo menos para las penas?

Nada… cuando la gasolina del espíritu se acabe pararé, por ahora no pienso frenar el impulso.

Día del músico

2007-11-22T05:50:00.000-08:00

En el año del Señor de 1594, Santa Cecilia fue nombrada por el Papa Gregorio XIII como patrona de nosotros, los músicos...

No es que este celebrando el día de Santa Cecilia, más bien con esto quiero celebrar a quienes han hecho música junto a mí antes, quienes lo intentan a mi lado ahora y quienes me han enseñado como hacerlo a través de los años.

Feliz día del músico!

Uno... Dos...

2007-11-18T17:16:00.000-08:00

Dos textos que datan de 2002/2003...

Uno

Doy la vuelta de nuevo al camino de piedra dando zancadas y saltos desprevenidamente. Camino entre los copos de árbol que llenan el aire de densa dulzura. El árbol que los produce muere despacio, y renacerá en otra época, o morirá para siempre lenta y épicamente luego de llenar el aire de algodón de sus entrañas. Entro en el arco y salgo del otro lado a quemarme de nuevo con un sol de otros que me hiere. Una ella está allí sentada con las piernas cruzadas. Paso de largo. Pienso que vos te ves mejor así porque se que no lo haces por defenderte, porque se que no le temes a lo que sale del arco. Tengo algo que hacer. Cruzo el puente y esquivo los autos desde arriba. Me imagino proyectado al infinito luego de un choque entre mi microscópico peso y las toneladas de un bus. Imagino mi cuerpo hundido y el bus intacto, y las caras de espanto de los pasajeros de hoy, y la indiferencia ante la ignorancia de los de mañana. Limpio el charco con un dedo y me tuesto al sol. El bus se detiene. Empero es un barbarismo. Faltan siete días. Pago y tomo asiento frente a la puerta de atrás. Una ella se para junto a mí con el ombligo desnudo y una bolsa en la mano. Las primeras cuadras la ignoro. Luego de un rato de mirar el frente toco sutilmente su pierna para obligarla a mirarme. Me mira y me entiende. Extiendo mis manos y recibiendo el paquete miro de nuevo al frente. Paso a media cuadra de su casa, lector, luego por el hospital. El bus se sacude y ella golpea mi hombro con su cuerpo. Las siguientes cuadras me divierto con su lascivo disimulo de humedad sobre mi hombro, suponiendo que sos vos y no una extraña. Me quita la bolsa y se sienta en frente. Sabe que yo lo sé y me mira de reojo y sonríe. Compartimos ambos el secreto del deseo pasajero y el morbo de la satisfacción no concluida. Aquí me bajo. En una cuadra ya no me extrañara y yo la cambiaré por otra imagen. Y tú, tú tendrás de nuevo tu cuerpo, no uno supuesto o encontrado por error, necesidad o hambre de contacto.

Dos

Me cuelgo del colchón y salto del borde de la cama para aterrizar por accidente en el pie izquierdo sobre la fría baldosa color hueso. Mi ángel de la guarda duerme aún entre las sabanas y espera que me reúna de nuevo con ella en unos minutos cuando el adormecimiento y la sonsera de la madrugada desaparezcan, pero no lo haré. Pienso obligarla a seguirme, a que no me deje solo de nuevo. Aún cuando deje las alas en el closet junto a mi chaqueta quiero que esté conmigo. Cuento mis huesos a través de mi carne y me cercioro que esta noche nadie haya venido a robarme. Hace unos días perdí una costilla, pero también hace unos días que tengo ángel de la guarda, y aunque es como yo no se me parece. Me siento en el borde y busco bajo las sabanas sus diferencias. Ríe, pero no como yo. Respira, pero en otro plano, más allá del acto de tomar oxigeno, cerca del techo junto al placer y el ventilador. Últimamente me he dejado tentar, lo acepto, y antes de dejar del todo la cama termino en el techo, junto al ventilador, junto a ella, y completo sus diferencias con las mías. Luego vuelvo a ser yo, y mi ángel ríe. Durante el día hago todo lo que siempre he hecho con un matiz claroscuro; ahora igual que ayer, ahora igual que ésta mañana, igual pero con vos, igual pero distinto, en otro lugar y en otras circunstancias. Después, al final del día, vuelvo a casa a reír con mi ángel. Y aunque se que en la mañana sus alas están en el closet, mientras yo no esté está en libertad de ser ángel de otro, como yo soy ángel tuyo en la oficina, durante esa eternidad que dura entre el alba y el ocaso.

Hoy...

2007-10-07T08:06:00.000-07:00

Dime por qué las mujeres, papá,
(...)
cuando más uno las quiere,
más a uno lo vuelven loco...

La 33

nikki yanofky

2007-10-06T11:32:00.000-07:00

me quedé... de una pieza.

La belleza pasa desapercibida

2007-10-05T09:52:00.000-07:00

Un virtuoso con un violín Stradivarius no logra llamar la atención de los viajeros del metro de Washington
ELPAIS.com - Madrid - 09/04/2007

Viernes, 12 de enero de 2007. Hora punta en una estación de metro en la ciudad de Washington. Un músico toca el violín vestido con vaqueros, una camiseta y una gorra de béisbol. El instrumento es nada menos que un Stradivarius de 1713. El violinista toca piezas maestras incontestables durante 43 minutos. Es Joshua Bell (Estados Unidos, 1967), uno de los mejores intérpretes del mundo. Tres días antes había llenado el Boston Symphony Hall, a 100 euros la butaca. No había caído en desgracia, sino que estaba protagonizando un experimento recogido por el diario The Washington Post: comprobar si la gente está preparada para reconocer la belleza.

Joshua Bell, el violinista, fue un niño prodigio que, a sus 39 años, no ha dudado en quitarse el aura de virtuoso intocable. Ha llegado a aparecer en la versión estadounidense de Barrio Sésamo. También interpretó la banda sonora de la película El violín rojo, que fue galardonada con un oscar. Bell no sólo respondió encantado al reto de tocar en el metro, sino que además insistió en llevar su valioso Stradivarius.

El músico arrancó con la chacona de la Partita número 2 en Re menor de Johann Sebastian Bach. A los tres minutos, un hombre desvió su mirada para fijarse en el músico. Fue su primer contacto con el público del metro.

32 dólares

A los 43 minutos habían pasado ante él 1.070 personas. Sólo 27 le dieron dinero, la mayoría sin pararse. En total, ganó 32 dólares. No hubo corrillos y nadie le reconoció.

"Era una sensación extraña, la gente me estaba... ignorando", declara Bell al Post. El virtuosos asegura que habitualmente le molesta que la gente tosa en sus recitales, o que suene un teléfono móvil; sin embargo, en la estación de metro se sentía "extrañamente agradecido" cuando alguien le tiraba a la funda del violín unos centavos.

Expertos citados por el diario aseguran que el contexto importa, y que una estación de metro en hora punta no permite que la gente aprecie la belleza. Mientras, Bell recuerda con amargura los peores momentos: cuando acababa una pieza, nadie aplaudía.

Sólo una persona se detuvo seis minutos a escucharle. El treintañero John David Mortensen, funcionario del Departamento de Energía de EEUU, quien declara al periódico que la única música clásica que conoce son los clásicos del rock. "Fuera lo que fuera" lo que estaba tocando el virtuoso, declara Mortensen, "me hacía sentir en paz".

Cumpleaños de amor...

2007-09-09T04:38:00.000-07:00

Este es un poema de esos que me despedazan, que se me metió en la piel hace años ya y del que no puedo huir...

¿Cómo seré yocuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano,
de corazón en corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-que importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas,
fieles.

Angel González

Dodo

2007-08-19T15:28:00.001-07:00

Muchas personas me han preguntado por los dodos. Llevo un par de semanas con la frase “quiero un dodo...” en el msn y en gmail y creo que era de esperarse. La palabra Dodo ni siquiera aparece aquí en word, la subraya con rojo.

Así que me la he pasado hablando un poco de un tema que yo no domino, lo que me ha obligado a leer mucho sobre ellos en estos días. No quiero entrar en detalles que pueden leer perfectamente mejor redactados en la Wikipedia o en otras paginas. Solo diré que era un ave de las Islas Mauricio, de mas o menos un metro de alto y entre 13 y 25 kilogramos (si no sabes donde quedan las islas pregúntale a San Google, jejeje)

Ante la duda de la palabra Dodo como tal me dediqué a mirar de donde venía el nombre y hay varias teorías:

Es posible que venga de la palabra Dodaars, el nombre alemán del Tachybaptus ruficollis o zampullín común, una pequeña ave europea. La conexión podría estar en la desgarbada figura de ambos y en el parecido de la textura de las plumas. Aunque los primero en llegar a la isla fueron Portugueses, no se quedaron, y fue solo hasta que llegó el almirante Wybrand van Warwijck que llegó a la isla en 1598 y los nombró Walghvogel (algo así como pájaro asqueroso), por su sabor.
Según fuentes más cercanas (entre ellas Encarta) la palabra viene del portugues Doudo que significaba tonto, o loco, aunque la palabra actual y su pronunciación vienen del ingles.

Ahora... ¿a que vengo con todo esto?

Los Dodos se extinguieron entre 1662 y 1693. Ni los expertos se ponen de acuerdo en eso, pero no es el punto.
Los dodos crecieron en un ambiente natural exento del temor, del miedo. En la isla no había depredadores, así que su hábitat era apto para la curiosidad. Para cuando los humanos pisaron la isla encontraron a los Dodos paseando por ahí. Y el Dodo no huyó del humano, se acercó a curiosear. Y terminó siendo un estofado, y de paso usaron sus plumas para adornos. La llegada del hombre desencadenó otros problemas: ratas, cerdos y animales domésticos dieron cuenta de los Dodos, que terminaron por desaparecer y quedar plasmados para siempre en el recuerdo como la especie que más pronto acabamos.

Solo un dodo perdura, el personaje de Lewis Carrol en Alicia en el País de las Maravillas que organiza la carrera para secarse después de nadar, y todos ganan.

Para terminar, el punto de todo esto:

¿Se dan cuenta que la inocencia, la curiosidad y la confianza terminan por ponerte la etiqueta de tonto?

A veces da bronca ser humano...

Postdata:

Encontré otro dodo que perdura, pero está en un plano un poco más friki, el personaje de Ciudad Acme, Gogo-Dodo... lo pongo porque me cae bien, pero me quedo con “Do... Do… Dodgson”, el de Alicia, que como dato más friki aún es el mismo Lewis Carrol. Su nombre real era Charles L. Dodgson, pero para tomarse menos en serio su forma de hablar (si señores, L.C era tartamudo) decidió burlarse de sí mismo.

Corto

2007-08-16T19:07:00.000-07:00

Hoy escribiré, en medio del cansancio, algo corto

Hace poco pasó algo que temíamos quienes seguimos de cerca la vida de nuestros amigos, un amague de ruptura y una hoja que se arruga y mientras tanto todos miramos de lejos como queriendo plancharla pero sabiendo que somos incapaces porque ya de por sí nuestra vida es un lío...

He pensado mucho hoy en los afectos, en sus efectos en todos y esa espina que se nos clava en la garganta y no podemos tragar... creo que, más allá de pensarlos difíciles, son más bien torpes.
Uno no está hecho para amar, pero aún así lo hace. Uno no está hecho para perseverar en nada que no sea instintivo y aún así lo hacemos. Uno no está hecho más que para comer y dormir y sobrevivir, y aún así...

Tenemos una manía por nuestras metas y voy a poner aquí una frase que me persigue:

Si la evolución no tiene un fin, ¿por qué tengo que tenerlo yo?

No es supervivencia lo qué aquí cuenta, es una afecto que se aferra y no quiere soltarse, y se aferra con todos los deditos de afecto que tiene y ese aferrarse no causa más que dolor, pero... la evolución no tiene un fin, y ese dolor tampoco, y como el amor no es más que amor y no puede ser otra cosa, lo juntamos con ese aferrarse y con ese dolor y todo lo que nos queda es... vida.

¿A quién le importa una vida sin sentido?
¿Quién quiere una vida sin amor?
Ergo...
¿Quién puede vivir sin sufrir por amor?

Lo que me quedó después de todo ese episodio sureño fue esto: la vida es vida porque duele, la vida es vida porque aporrea y porque cuando te aporrea la reconocés y te reconocés en ella, y cuando te pasa por encima y tocás el borde... te das cuenta de quien sos y de cómo querés ser, y te das cuenta que podés señalar a alguien con certeza y decirle “quiero compartir este caos, esta aleatoriedad de vida con vos”, sin miedo; pero tambien podés decir sin miedo “aléjate, es más el daño que me hacés que el bien”.

Todos somos compañeros de camino, supongo que el punto estará en no amargarse cuando nos ataque el vacío que causan la vida y la desesperanza.

Lucas, sus luchas con la hidra

2007-08-10T11:36:00.000-07:00

Y bueno... ¿qué pasa con Julio?

En alguna tertulia literaria, de esas de tarde gris bogotana, café, panecitos con arequipe y vino a veces, hablé con una amiga sobre este libro de Cortazár: Un tal Lucas.

La frase de ella fue: El libro es buenisimo para leer en el baño. Yo me reí pero me reservé lo que pensaba. Para mí hay textos con valor didáctico dentro de la mitología cortazariana, en cantidades, pero precisamente el humor los hace ineteresante, los hace inteligentes.

Este es el primer capitulo, juzguen ustedes:

Lucas, sus luchas con la hidra

Ahora que se va poniendo viejo se da cuenta de que no es fácil matarla. Ser una hidra es fácil pero matarla no, porque si bien hay que matar a la hidra cortándole sus numerosas cabezas (de siete a nueve según los autores o bestiarios consultables), es preciso dejarle por lo menos una, puesto que la hidra es el mismo Lucas y lo que él quisiera es salir de la hidra pero quedarse en Lucas, pasar de lo poli a lo unicéfalo. Ahí te quiero ver, dice Lucas envidiándolo a Heracles que nunca tuvo tales problemas con la hidra y que después de entrarle a mandoble limpio la dejó como una vistosa fuente de la que brotaban siete o nueve juegos de sangre. Una cosa es matar a la hidra y otra ser esa hidra que alguna vez fue solamente Lucas y quisiera volver a serlo. Por ejemplo, le das un tajo en la cabeza que colecciona discos, y le das otro en la que invariablemente pone la pipa del lado izquierdo del escritorio y el vaso con los lápices de fieltro a la derecha y un poco atrás. Se trata ahora de apreciar los resultados.

Hm, algo se ha conseguido, dos cabezas menos ponen un tanto en crisis a las restantes, que agitadamente piensan y piensan frente al luctuoso fato. O sea: por un rato al menos deja de ser obsesiva esa necesidad urgente de completar la serie de los madrigales de Gesualdo, príncipe de Venosa (a Lucas le faltan dos discos de la serie, parece que están agotados y que no se reeditarán, y eso le estropea la presencia de los otros discos. Muera de limpio tajo la cabeza que así piensa y desea y carcome). Además es inquietantemente novedoso que al ir a tomar la pipa se descubra que no está en su sitio. Aprovechemos esta voluntad de desorden y tajo ahí nomás a esa cabeza amiga del encierro, del sillón de lectura al lado de la lámpara, del scotch a las seis y media con dos cubitos y poca soda, de los libros y revistas apilados por orden de prioridad.

Pero es muy difícil matar a la hidra y volver a Lucas, él lo siente ya en mitad de la cruenta batalla. Para empezar la está describiendo en una hoja de papel que sacó del segundo cajón de la derecha del escritorio, cuando en realidad hay papel a la vista y por todos lados, pero no señor, el ritual es ése y no hablemos de la lámpara extensible italiana cuatro posiciones cien vatios colocada cual grúa sobre obra en construcción y delicadísimamente equilibrada para que el haz de luz etcétera. Tajo fulgurante a esa cabeza escriba egipcio sentado. Una menos, uf. Lucas está acercándose a sí mismo, la cosa empieza a pintar bien.

Nunca llegará a saber cuántas cabezas le falta cortar porque suena el teléfono y es Claudine que habla de ir co-rrien-do al cine donde pasan una de Woody Allen. Por lo visto Lucas no ha cortado las cabezas en el orden ontológico que correspondía puesto que su primera reacción es no, de ninguna manera, Claudine hierve como un cangrejito del otro lado, Woody Allen Woody Allen, y Lucas nena, no me apurés si me querés sacar bueno, vos te pensás que yo puedo bajarme de esta pugna chorreante de plasma y factor Rhesus solamente porque a vos te da el Woody Woody, comprendé que hay valores y valores. Cuando del otro lado dejan caer el Annapurna en forma de receptor en la horquilla, Lucas comprende que le hubiera convenido matar primero la cabeza que ordena, acata y jerarquiza el tiempo, tal vez así todo se hubiera aflojado de golpe y entonces pipa Claudine lápices de fieltro Gesualdo en secuencias diferentes, y Woody Allen, claro. Ya es tarde, ya no Claudine, ya ni siquiera palabras para seguir contando la batalla puesto que no hay batalla, qué cabeza cortar si siempre quedará otra más autoritaria, es hora de contestar la correspondencia atrasada, dentro de diez minutos el scotch con sus hielitos y su sodita, es tan claro que le han vuelto a crecer, que no le sirvió de nada cortarlas. En el espejo del baño Lucas ve la hidra completa con sus bocas de brillantes sonrisas, todos los dientes afuera. Siete cabezas, una por cada década; para peor, la sospecha de que todavía pueden crecerle dos para conformar a ciertas autoridades en materia hídrica, eso siempre que haya salud.

Monkey Island

2007-08-07T07:46:00.000-07:00

He estado jugando Monkey Island esta semana. Creo que nunca voy a poder dejarlo a un lado, desde 1995 que lo conseguí la primera vez sigo jugándolo con espacios de unos años. Esta semana lo retomé y en una noche de trabajo me lo pasé. Ahora ando peleando con la segunda parte y repartiendo el archivo para que mis amigos lo jueguen. Hoy trataré de que Lala lo haga, jejeje.

Ah, y como me encontré esto se los dejo:

Curiosidades (tomadas de distintas paginas de fans)

*En la primera entrega los duelos a espada entre piratas eran, realmente, duelos de insultos, en los que se vencía cuando se daban las réplicas apropiadas. La enorme lista de insultos y "contrainsultos" fue escrita originalmente por Orson Scott Card, el famoso escritor de ciencia ficción. En la tercera entrega, los duelos de insultos se convirtieron en duelos de insultos con rimas, explicado con que los combates en mar o en tierra firme son diferentes.

*La taberna pirata en la que ocurre parte de la acción pasó de llamarse "Scumm-Bar" en las tres primeras partes (con motor SCUMM, aunque scum en inglés significa "escoria" o "gentuza") a llamarse "Lua-Bar" en la cuarta (Lua era el nombre del lenguaje script que se utilizaba en el nuevo motor GrimE).

*El nombre del personaje principal, Guybrush, proviene del nombre del archivo en que se guardaban sus imágenes durante el desarrollo del juego: guy.brush, segun confirmaron sus diseñadores, que siempre le llamaban guy cuando trabajaban. Al final no se pusieron de acuerdo para darle un nombre y Guybrush les pareció gracioso y original.

*En la segunda entrega hay una alusión al corto animado de , The Skeleton Dance, protagonizado por los fallecidos padres de Guybrush. En la tercera entrega, vuelve a haber una referencia a Disney al final de los créditos.

*En The Curse of Monkey Island si das 50 veces a "Ir a bruma", después de muchos comentarios del tipo "No quiero ir ahi", Guybrush dirá "La niebla es muy bonita, pero aburrida", refiriéndose a la aventura gráfica que por aquella época rivalizaba con Monkey Island: MYST

*El grog, licor favorito de los piratas de Monkey Island, al contrario de lo que pueda parecer, no es un invento de los creadores del juego. Fue la bebida favorita de los marineros británicos durante años. Evidentemente, la bebida real nunca tuvo las cualidades corrosivas de la versión del juego, en el cual aseguraban estaba compuesto por queroseno, glicol propílico, acetona, ron, endulzantes artificiales, ácido sulfúrico, tinte rojo nº 2, scumm, ácido para baterías, grasa para ejes y/o pepperoni. El verdadero origen del "grog" es bien conocido. Se debe al almirante inglés Edward Vernon, a quien sus subordinados apodaban Old Grog por una capa impermeable que siempre vestía confeccionada con un material llamado "grogham". En 1740 Vernon emitió una orden por la cual el ron (o "rum") debía ser rebajado con agua bajo la vigilancia de un oficial. Los marineros gozarían de dos raciones al día. Para mejorar el sabor estos añadieron azúcar y lima dando origen al "grog" que hoy conocemos, llamado así en honor al almirante.

*Ron Gilbert ha reconocido que para la idea del videojuego se basó en dos referencias, la atracción "Pirates of the caribbean" del parque de atracciones DisneyWorld y la novela "En costas extrañas" de Tim Powers, donde se mezclan piratería y brujería. Esto explicaría el porque Ron Gilbert (el autor original del videojuego) dijo publicamente que al salir de ver la pelicula "Piratas del Caribe 2: El Cofre del Hombre Muerto" sintió la sensación de haber visto la pelicula de su juego, al estar las dos peliculas de "Piratas del Caribe" inspiradas en dicha atracción.

*Guybrush asegura poder aguantar 10 minutos sin respirar bajo el agua. Si en la escena en la que eres arrojado desde el puente alrededor de una docena de objetos cortantes esperas ese tiempo, el personaje (tras cambiar de color varias veces) quedara inerte flotando en el agua y los verbos de acción cambiaran a otros más adecuados con su nueva condición (flotar, descomponerse...)

*En la tercera entrega, en la playa de la isla Blood, si das a coger la bahía 25 veces se meterá en el agua y verás el cadáver flotando del Guybrush de la primera parte en la escena en que es arrojado al agua.

*En la tercera parte, en la cripta de los Sopabuena de la isla Blood hay un agujero en el techo; si te asomas a él aparecerás en el bosque de la isla Melee de Monkey Island 1. Si por el contrario en el primer juego le das a entrar en ese mismo tocón te sale un mensaje de "Inserte disco 96".

*En la segunda entrega, en la pelea contra el Pirata Zombi LeChuck, al subir por el ascensor iras a dar a un callejon de Isla Melee del Monkey 1.

*En la primera entrega, si en cualquier parte del juego presionas Ctrl+W, sale un cartel que te pregunta si quieres ganar, y al poner que sí, te dicen que tienes todos los puntos, salen los créditos y al final de estos aparece un mensaje que te invita a que apagues el ordenador y te vayas a la cama, sin que haya posibilidad de volver al juego mas que reiniciando el ordenador.

*Michael Land contó en una entrevista cómo se creó el nombre de LeChuck. En 1989, Ron Gilbert estaba diseñando The Secret Of Monkey Island, el gerente general era un hombre llamado Steve Arnold. Durante años Steve le había dicho a Ron que a él realmente le gustaba el nombre de "Chuck" y le pidio que pusiese un personaje en alguno de sus juegos llamado "Chuck". Ron le concedió el deseo.

*Ron Gilbert cortó una escena en Monkey 1 en la que para demostrar nuestra bravura a Meathook teníamos que hacer 3 cosas, pero según él, restaba velocidad al desarrollo de la historia y suprimió 2 de esas 3 cosas. Al final quedó solo la demostración de la valentía tocando al loro.

*Lucas Arts hizo un homenaje a Carla Green, miembro del equipo, poniendo su nombre a la maestra de la espada.

*El rostro de Elaine Marley en Monkey Island 1 (versión 256 colores) fue cogido de una mujer llamada Avril Harrison que trabajaba en Lucas Arts en aquellos tiempos.

*Ron Gilbert tuvo que cortar 5 largas escenas de Monkey Island 2 para meterlo en 6 diskettes, esas partes nunca fueron vistas fuera de Lucas Arts.

*En una entrevista, Ron Gilbert reveló que algunos anacronismos cómo la máquina de grog guardaban un secreto profundo en la historia (¿tal vez el secreto de Monkey Island?).

*En Monkey Island 2 había pensada una escena en la que el monóculo de Wally se caía al mar y el pobre Wally debía buscarlo sin ver nada por todas las aguas. Los programadores pensaron que era demasiado cruel y la eliminaron.

*En un video de promoción de Monkey Island 2 aparecía la tienda de Stan algo cambiada respecto a cómo quedó en el juego cuando salió. Antes era más oscura y tenía muchos más candelabros, cómo se puede observar en la foto.

*Será marrano el tío. ¡ Le he dado un grandioso arenque a un troll,al menos eso creía que era hasta que desaparecí por el camino del fondo !El troll resulta que era un tipejo disfrazado, que por arte de magia, vuelve a coger su garrote sin tocarlo. Cosas que pasan. ¿Será La Fuerza? Pues puede ser, porque es George Lucas el que se encuentra bajo este disfraz.

Apartes de la novela

2007-07-15T12:12:00.000-07:00

Este texto pertenece a uno mucho más extenso, pero quiero pornerlo porque se sostiene solo...

La sala a oscuras y la necesidad de la pupila de acomodarse lenta pero efectivamente se develan como misteriosos entresijos que el cine impone para disfrutarlo. Son las 8:40 y la película casi empieza. Los créditos iniciales que invitan a no poner los pies sobre la silla de enfrente, la publicidad cada vez más decadente de Cine Colombia y el ruido de las personas que tropiezan en la oscuridad por no haber entrado antes a la sala completan la atmósfera. Sonia no tenía que trabajar. Y lo peor es que él se torturó un par de veces por eso. En medio de la conversación ella terminó confesándole que no tenía trabajo ese día, y que había pasado por allí porque vive un poco más arriba, y venía de una reunión de la universidad. A eso de las siete la invitó a ver una película, no sabe por qué; incluso no recuerda muy bien el momento en que lo hizo, la hora no es más que un calculo aproximado. Ahora están sentados en medio de una sala a oscuras, con unos cuantos desconocidos a su alrededor y sin crispetas o gaseosa o lo que sea que traen los combos de cine. Extrañamente la oscuridad trae consigo circunstancias insólitas, tensiones insoportables si no estuviese en la pantalla la razón por la que se va a cine. Él observa con atención los créditos inicial, la dirección y los protagonistas, mientras trata de mantener clara la mente y despejar su lado derecho de sensaciones que le distraigan. Pero entonces lo temido, el contacto tenue y dulce de su mano que se descuelga desprevenida y siente el calor de unas piernas envueltas en pantalones ceñidos, y su mano que a pesar de la propia imposición no puede evitar una breve recorrido con la punta de los dedos por un par de centímetros, para volver lentamente a su posición inicial. Está nervioso, y no quiere que ella lo note, pero antes de que cualquier otra cavilación vuelva siente la respuesta a su acción arriesgada como una recompensa, un roce casi imperceptible que lo hace estremecer notoriamente. No quiere girar, no quiere perder el hilo de la película un segundo, pero cede de nuevo al deseo y vuelve su rostro hacia el de ella. Ella parece no inmutarse por un instante, pero una leve sonrisa empieza a dibujarse en la comisura de sus labios; en un eterno segundo gira su rostro hacia el de él y es otra vez esa sonrisa que el adora, que le trastorna. No lo duda, ni siquiera un segundo; toma su mano en la oscuridad del cine y vuelve de nuevo la vista a la pantalla.

Del paraíso: Palestina e Israel en un filme

2007-06-29T22:38:00.000-07:00

Ese chico que se inmola en un autobús en Tel-Aviv no es religioso. No ha preguntado si al final vendrán dos ángeles a recogerle o si Alá estará orgulloso de él. Ese chico lleva el estigma de ser el hijo de un colaborador de colonos, de judíos, de trabajar en un taller de mecánica donde los clientes nunca ven derechos sus parachoques recién reparados y reciben un tratamiento especial cuando tocan fibras sensibles del pasado del mecánico. Ese chico es un poco mayor que ella y yo, pero no demasiado, y reacciona ante la primera falla de la operación subversiva -en la que él es el centro junto a su mejor amigo- con un miedo que parece dominarlo. Los que vemos desde fuera no entendemos ese terror. Nunca nos han atado bombas en el tórax. Por lo menos a mí no. Ella dice que a ella tampoco. Ella toma jugo de mora mientras me mira de reojo.
Imaginá el miedo que causa, más que la misma bomba que llevás encima, dudar de una decisión que tomáste hace meses ya, es un honor que lo hagás, eso te dicen, pero qué si no buscas honor, si no buscas redención, mejor reventar como igual que vivir como inferior, y te das una vuelta por la ciudad que no volverás a ver con la intención de encontrar la verdad, y pasan las horas y es la verdad quien te encuentra a vos justo antes que los amigos que te buscan y luego, como si no fuera poco, te relevan de la misión, pero no, la decisión está intacta, no falló la fuerza, no falló una fe inexistente, flaqueó el medio, casi te convencen que había otras formas, para mí las hay, para ella también, sí, pero para vos no y lo respeto, así que se toman las medidas que se necesitan, se hacen los preparativos, y cuando ese amigo que amás duda junto a vos lo salvás porque él tiene derecho a la duda, vos no, vos lo metiste en esto, vos lo sacás de esto, no buscas redención, ahora lo tenés más claro que nunca.

Mejor reventar como igual que vivir como inferior.

Descubrimiento accidental

2007-06-28T15:47:00.000-07:00

Descubrí algo:

Soy un matacho azul con un corazón en el pecho.
Ella es un matacho como amarillo con sombra cafecitas y otro corazón en el pecho.
Ella me hace galletas y se las come.

Bueno, lo que vale es la intención.

2007-06-28T13:25:00.000-07:00

¿Por qué esta letra hoy?
Simple... ayer tuve una epifanía.
Esto no es más que un demonio que necesito sacar.

All My Friends

(Counting Crows)

Thought I might get a rocket ride
When I was a child
But it was a lie
That I told myself when I needed something good

At 17 had a better dream
Now I'm 33 and it isn't me
But I'd think of something better if I could

All my friends and lovers
Will leave me behind
And I'm still looking for a girl
One way or another
I'm just hoping to find a way
To put my feet out in the world

Caught some grief from a falling leaf
As she tumbled down on to the dirty ground
And said I should have put her back there if I could

Well everyone needs a better day
And I'm trying to find me a better way
To get through the things I do and the things I should

All my friends and lovers
They leave me alone
To try to have a little fun
One way or another
I just wish I had known
To go out walking in the sun
To find out if you were the one

Does it make you wanna come a little closer now?
And did you want to dance with me?
Did you wanna hum a little harder now?

Can you see her?
Waiting there
Can you see her?
Because I'm almost there
Can you see her
Waiting there for someone like me

Well all you want is a beauty queen
But not a superstar
But everybody's dream machine
All you want is a place to lay your head

You go to sleep dreamin' how you would
Be a different kind if you thought you could
But you come awake the way you are instead

All my friends and lovers
They shine like the sun
Well I just turn and walk away
One way or another
I'm not comin' undone
I'm just waiting for the day

http://www.goear.com/listen.php?v=e547ea7

2007-06-25T10:55:00.001-07:00

La desesperanza tiene sus formas de tumbarle a uno la sonrisa. Estoy obligado a tener este lastre entre manos por un tiempo indeterminado y aún así, con la obligación y todo eso, no puedo bancarmelo. Uno supone que la costumbre y todo eso, que el clima laboral esto, que las políticas sociales aquello, que tu jefe no es malo y bueno, eso debería hacer las cosas soportables. Pero parte de la quarter life crisis es eso, que se pueden ir a la mierda con sus vestidos de pantalón y camisa, con sus días del empleado y el reconocimiento en la cartelera, con su sentido de pertenencia pegado de la frente y las ganas de todos de salir corriendo pero mierda si el sueldo y la distancia hasta la portería no lo frena a uno.

Hoy no soy un empleado, soy un reo.

Ella (o las dualidades)

2007-06-05T11:10:00.000-07:00

Un cuento viejo...

He entrado en la penumbra del bar en busca de una cerveza. Y no es que haga calor ni mucho menos, pero la temperatura baja no me va a obligar a tomar café, porque el medico me lo ha prohibido. Creo que el licor también, pero tengo la esperanza que haya menos licor en esta cerveza que cafeína en lo que normalmente pido, un expreso.

La visión de las cosas, según veo, depende de tantos factores…

Ella está frente a él en silencio, mientras éste habla sin parar de tantas y tantas cosas. Y aún cuando su cuerpo sigue ahí puedo ver como se levanta y se sienta sola en la barra. Y aunque sé que toma vino junto a él puedo verla en la barra zampándose un vodka del tamaño del mundo. Hay distancias que guardan caricias, y lugares de pocos senderos, dice Pedro Guerra. Se me antoja un juego, pero no puedo evitarlo.

Está calmada, escuchándolo hablar de no sé que cuadro que vio en Berlín hace un par de meses, de un expresionista. Lo escucho pronunciar tan mal el nombre que prefiero no decir quien es por respeto. La manía de los yupis por pronunciarlo todo en ingles.

No lo mira, lo sé. Casi estoy seguro que ve más allá, como si fijara la mirada en un punto fijo justo detrás de su cabeza, tal vez en el afiche de Woody Allen o que sé yo.

Aún cuando puedo verla sentada allí en la mesa necesito girar la cabeza para mirarla mejor en la barra. Creo que llora. Y entre suspiro y suspiro toma otro trago de vodka y se seca las lágrimas con la manga de esa camisa azul tan cara y tan bonita. Y me hace gracia que en el mismo instante que toma ese trago tan hondo y tan amargo de vodka veo con el rabillo del ojo como en la mesa sonríe de manera falsa y brinda por el expresionismo alemán con su copa de vino caro.

En la barra juguetea con una caja de fósforos medio vacía, con la mano izquierda. Con la mano derecha trata de forma a ese mechón de cabello castaño que cae sobre su frente. Sus pies siguen el compás de A night in Tunisia, y sé que piensa que en la barra se está mejor.

Después de un silencio sobrecogedor él anuncia su partida. Se despiden de un beso y mientras él camina hacia la salida ella toma sus cosas y se sienta en la barra, en el lugar de la chica del vodka.

No sé lo que hago, ni por qué, pero salto inmediatamente de mi mesa y me plato junto a ella. La veo pedir un vodka y no lo creo.

Luego de su segundo vodka iniciamos una conversación que desemboca primero en Woody Allen y un poco después, inevitablemente, en el expresionismo alemán.
Y quiero creer que está allí, sentada conmigo. Pero casi puedo verla con el rabillo del ojo en la misma mesa de hace un rato, sola, con la copa de vino en la mano.

2007-05-29T09:33:00.000-07:00

Pongo esto a consideración...

¡CRUEL SALDO DE LA RESPUESTA DEL GOBIERNO ANTE EXIGENCIAS DE INDIGENAS EMBERAS KATIOS EN EL CHOCÓ!!!

Las consecuencias del intento de desalojo el pasado sábado por un escuadrón del ESMAD de Risaralda, que denunciamos el pasado sábado, han sido subestimadas.Después de verificar en terreno, las autoridades indígenas de OREWA, en comunicado público dan cuenta de una verdadera barbarie la respuesta del gobierno del CORAZON GRANDE PERO CON MANO DURA, por tanto “los miembros del ESMAD de Risaralda en nombre del alto gobierno cumplieron a como sea, como ROBOCOT las ordenes del Comandante Ospina ”.Uno de los hechos aberrantes y deplorables del cumplimiento del DEBER ANTES QUE VIDA, “fue la forma como miembros del escuadrón SMAD lanzaron a las aguas del rió San Juan a tres niños indígenas, de la comunidad de Docabu y sus cuerpos fuerón encontrados el día de hoy”.Cifra que se suma a los 28 indígenas desaparecidos, 13 heridos, la detención de dos misioneras de la Diócesis de Quibdo, quienes se encontraban en acción humanitaria, “no contento con ello, la Policía luego de meternos a la fuerza en buses sin saber para donde nos llevaban, quemaron la ropa, las pocas pertenencias y torturaron al Cabildo Mayor de la Zona, quien se encuentra gravemente herido”.Todo ello ocurre, “bajo la complicidad de los gobiernos locales y departamentales, como de Pueblo Rico Risaralda, gobernación de Risaralda y Chocó, del Gerente Social para el Chocó y por ende del gobierno de Alvaro Uribe y del Estado Colombiano en sí, ya que están incitando a la CENSURA y AUTOCENSURA, incluso a los medios locales y regionales de comunicación, por donde no se ha dado cuenta de lo que pasa, pese a las continuas denuncias, por ello hoy están en terreno varios comunicadores de la región, a la espera que de sus centrales le den paso a sus notas y así brindarles a la opinión pública, a la comunidad internacional lo que verdaderamente está sucediendo en el Chocó”, así lo manifestó el Presidente de la ONIC, Luis Evelis Andrade Casama.Por su parte las autoridades indígenas del Chocó, para evitar que se sigan cometiendo más hechos violento, ante la negativa de ceder a sus pretensiones, “decidimos trasladar la mesa de negociación de Quibdó para la comunidad del 18, allí esperamos al gobierno dispuestos a seguir las huellas, el conocimiento y el canto profundo de nuestros ancestros”, manifestó Cesar Queragama, Presidente de OREWA.Ante la brutal e irracional respuesta del gobierno, el presidente la ONIC puntualizó que “lamentamos que el gobierno en vez de responder con la palabra, con cumplimientos a acuerdos, a la razón social, responda con desinformación, y una embestida violenta, y de paso soterradamente induciendo en otras instituciones de que somos responsables de la crisis del Chocó, cuando lo que exigimos es basado en DERECHO, y la acción de hecho es una respuesta a la libre protesta ante las respuestas improductivas del gobierno”.Por ello llamamos al algo gobierno, al Estado, a las autoridades militares, a los organismos de control, a la comunidad internacionales, a los organismos de DDHH, a los medios de comunicación, a todos y todas, a voltear la mirada en uno de las regiones más golpeadas, pero sobre todo que el gobierno responda con hechos productivos, no sólo con la fuerza y con la autocensura, que le de la cara al país contando la verdad y de paso con reparación!!!!

ORGANIZACIÓN NACIONAL INDIGENA DE COLOMBIA, ONICOREWA.
LISTADO DESAPECIDOS Y HERIDOS (CON LA ATENUANTE QUE PARA LOS EMBERAS LOS MAYORES DE EDAD A PARTIR DE LOS DOCE AÑOS).

DESAPARECIDOSDE LA COMUNIDAD DE CEVEDE:

JUAN GUILLERMO QUERAGAMA CHECHE DE 13 AÑOS
IVAN QUERAGAMA PEPE, ADULTO.
AURORA BIDICHA CHECHE, ADULTA
GILBERTO QUERAGAMA BIDICHA, 12 AÑOS
CALIXTO QUERAGAMA BIDICHA, 10 AÑOS
BEBE DE UN AÑO.
IVAN ALBERTO TEQUIA, 15 AÑOS.
OLIVA CHECHE VITUCAY, ADULTA
JAVIER SINTUA, 19 AÑOS.
GUILLERMO SINTUA, 15 AÑOS.
LEONEL TEQUIA MANUGAMA, ADULTO.
WILLIAN BATEZA CHECHE, 19 AÑOS.
RAFAEL TEUQUIA, 16 AÑOS.
CELESTIMO BATEZA, ADULTO.
AQUILEO QUERAGAMA, ADULTO.
OSCAR BANIAMA ARCE, 10 AÑOS.

DE LA COMUNIDAD DE AGUASAL:
ELKIN MURILLO, 18 AÑOS.
WILMORE MURILLO 12 AÑOS.
MILTON MURILLO, 12 AÑOS.

DE LA COMUNIDAD DE DOS QUEBRADAS:
CLIMICO SINTUA EVAO, 8 AÑOS.

DE LA COMUNIDAD DE CONODO:
GLORIA INES TEQUIA ARCE, 6 AÑOS.

COMUNIDAD DE BRISAS:
SIGIFREDO TEQUIA TEQUIA, 16 AÑOS.

DE LA COMUNIDAD DE VIVICORA:
ERCILIA SINTUA CASTAÑEDA, NIÑA.
EMEREGILDO SINTUA ARCE, NIÑO.
LAURCARIO ARCE SINTUA, NIÑO.
HUMBERTO TEQUIA, NIÑO.
DARIO QUERAMAGA SINTUA, NIÑO.
ANTONIO QUERAGAMA SINTUA, NIÑO.

LOS HERIDOS:
RAUL MURILLO TEQUIA
PEDRO PABLO MURILLO
LEONEL QUERAGAMA
LIBARDO TEQUIA
CRISTINA TEQUIA
AMARCIA PEPE
DIEGO PEPE
JOSE ARGEMIRO PEPE
URIEL EVAO
NICOLAS BATEZA
CESAR NEGUELA
CARLOS QUERAGAMA

LAS DETENIDAS HERMANAS DE LAS DIOCESIS DE QUIDBÓ:
MARTHA JANET PEREZ
NUBIA SALAMANCA
¡HOY DEJADAS EN LIBERTAD!!!

Mayo, 28 del 2007.

2007-05-20T11:59:00.000-07:00

Y bueno, hoy realmente no voy aponer algo mío sino, por variar, de El Sup.

Ahí les queda...

http://www.submarcos.org/un-pinguino-selva-1.html

2007-04-24T13:05:00.000-07:00

amo
Otra letra, por un pasado que apareció de nuevo para recordarme lo distintos que somos ahora...

La vida es más compleja de lo que parece
-Jorge Drexler-
(Del album "12 segundos de oscuridad")

El velo semitransparente del desasosiego
un día se vino a instalar entre el mundo y mis ojos.
Yo estaba empeñado en no ver lo que vi,
pero a veces la vida es más compleja de lo que parece.

Pensaste que me iba a quebrar y subiste tu apuesta,
me hiciste sentir el sabor de mi propia cocina.
Volví a creer que se tiene lo que se merece,
la vida es más compleja de lo que parece.

Todas las versiones encuentran sitio en mi mesa,
Todas mis canciones por una sola certeza.

No quiero que lleves de mi nada que no te marque.
El tiempo dirá si al final nos valió lo dolido.
Perderme, por lo que yo ví te rejuvenece,
la vida es más compleja de lo que parece.

Mejor, o peor, cada cual seguirá su camino...
Cuánto te quise, quizás, seguirás sin saberlo.
Lo que dolería por siempre, ya se desvanece,
la vida es más compleja de lo que parece,
la vida es más compleja de lo que parece,
la vida es más compleja de lo que parece.

http://www.goear.com/listen.php?v=042e9bb

2007-04-11T05:15:00.000-07:00

Que tal pronuncías el ingles?

1. Modulo básico:

Tres brujas miran tres relojes Swatch. Que bruja mira que reloj?
En ingles: Three witches watch three Swatch watches. Which witch watch which Swatch watch?

2. Modulo avanzado:

Tres brujas "travestis" miran los botones de tres relojes Swatch. Que bruja travesti mira los botones de que reloj Swatch?
En ingles: Three switched witches watch three Swatch watch switches. Which switched witch watch which Swatch watch switch?

3. Y este ya es para masters:

Tres brujas suecas transexuales miran los botones de tres relojes "Swatch" suizos. Que bruja sueca transexual mira a que botón de que reloj "Swatch" suizo?
En ingles: Three Swedisch switched witches watch three Swiss Swatch watch switches. Which Swedisch switched witch watch which Swiss Swatch watch switch?

2007-04-07T10:43:00.000-07:00

Un texto antiguo; lo retomo solo por hecho de poner algo que me gusta y que tenía olvidado...

Y por ejemplo casa es un concepto, y río otro. Son dos cosas que no mezclo, que viven en mi cabeza al tiempo y en neuronas distintas. Así es como, por ejemplo, vos sos un concepto y yo otro. Vos sos la idea de lo que pude ser en otro tiempo, esa pequeña espina recurrente que hace que cada vez que te vea se me clave de nuevo la necesidad de decirte bella y preciosa y esas cosas. Sos la prueba de lo que no debí perder, a lo que uno no debe huir. Eso por lo que uno hace sacrificios. Pero era más joven de lo que creo ser en esta época. No por joven tonto, pero sí indeciso, terco, torpe acaso, un poco de todo eso que conforma la palabra adolescencia en su sentido más puro.
Ahora digo que casa y río son conceptos no aislados. Digo que son uno en realidad. Palabras divisoras, palabras que confunde. ¿Qué diferencia real hay entre ambas?

2007-03-27T06:04:00.000-07:00

Entonces, de nuevo, uno se pregunta que tienen que ver todas las canciones con mi blog... bueno, estados de ánimo, siempre, cosa que no se puede evitar...

A pique

(Juan Quintero)

Qué cosa que de repente
se me ha ido el suelo
y está el vacío esperándome...
Nada me puede atajar,
nada firme adelante mío;
no es que me caiga,
se me ha ido el suelo
y lo voy a seguir.

No te asustes, no,
no te asustes si ves
que como respaldo lo tengo al viento
y no queda nada bajo mis pies.
Me voy a pique nomás,
y aunque rompa el aire de un tajo,
no es que me caiga,
es que voy pa' abajo
a buscar el fondo de lo que soy
de una buena vez.

No me llores, no,
ya he de venir
voy a encontrarme con mi suerte,
buscando lejos de todo lugar
hasta lejos de mí.
De lo más hondo te quiero pedir.

A gatas abro los ojos de tanto miedo,
no hay asidero que pueda ver,
bajo zumbando nomás
No hay abrazo ni soledad
donde me he metido nada se ve,
y hay que seguir.

No te asustes, no,
no te asustes si ves
que no quedan voces al lado mío
que me hagan bulla y me hagan reír,
nadie se puede acercar...
Pero, hermano,
no hay soledad donde me he metido
me arenga el aire con su silbido
y me da su mano para seguir.

No me ayudes, no,
ya he de venir,
Voy a encontrarme con mi suerte
buscando lejos de todo lugar lejos de mi...

de lo más hondo te quiero pedir.

Lunar Crush

2007-03-18T08:25:00.000-07:00

“Fuze” Fiuczynski y Medeski de divierten un poco…

La primera vez que supe de la existencia de ambos -David Fiuczynski y John Medeski- estaba en circunstancias poco afortunadas para con su música. No siempre las cosas llegan cuando deben, o de la forma que deben, y en ambas circunstancias la cosa fue atropellada, torpe.
Cuando me aproximé a la música de Fiuczynski vivía en Bogotá, y trataba de creer que se podían hacer cosas interesante con la guitarra eléctrica sin la pretensión del virtuosismo monótono rockero de los años ochentas, y al tiempo usando a West Montgomery, a Mike Stern, a Allan Holdsworth y mil guitarristas de muchas épocas más como referentes. No era no querer tocar así, era más bien querer hacer algo más allá. El disco me llegó de manos de mi compañero de apartamento y terminé escuchándolo unas tres veces diarias. Algo en su estilo, en su guitarra fretless, en el uso del fuzz, en el ensamble con Jojo Mayer, batería en su banda Screaming Headless Torsos, me daba escalofríos (de ahora en más SHT para no extender…). Supongo que era demasiado para mí en esa época, pero no podía dejar de escucharlo.
Con John Medeski simplemente fue demasiado tonto. Jamás en la vida lo había escuchado, eterno problema de nacer en un país lejano a la cultura jazzy, hasta que un día, en un paseo nocturno por la calle Corrientes en Buenos Aires, choque accidentalmente con un amigo del instituto de música que me hizo ver un cartel pegado en las puertas del teatro Gran Rex: Medeski, Martin and Wood, En vivo. Camilo, mi compañero de la clase de Armonía en el instituto, iba para allá. Prometió prestarme un par de discos esa semana, entre ellos Notes From The Underground, primer trabajo del trío, de 1992. Nuevo choque, como con Fiuczynski, a mis cimientos musicales. Era simplemente mejor de lo que esperaba.
En medio de la investigación que suponen dos choques de ese tipo en menos de un año encontré un disco que me obsesioné en conseguir: Lunar Crush, con David Fiuczynski en la guitarra y John Medeski en el órgano, y una base sólida formada por Jojo Mayer en la batería y el bajista Fima Ephron, ambos de SHT, el baterista alterno Gene Lake (posterior bateria de SHT) y los vocalistas Michelle Johnson y Gloria Tropp. Una descarga de funk y energía que es difícil de asimilar si uno aún cree que se puede andar con sigilo por los sinuosos caminos de la exploración del jazz y la electrónica.
Medeski nació en Louisville, Kentucky, en 1965, y comenzó su educación en el piano a la edad de 5 años, teniendo contacto jazzistico desde muy joven con Mark Murphy y Jaco Pastorius; desde 1983 estudió en el New England en Boston y desde entonces ha tenido una inmensa carrera dentro del genero, desde su acompañamiento a John Scofield en varios discos hasta ser reconocido como una de las imágenes de jazz funk con su trío.
Fiuczynski, profesor de tiempo completo de Berkeley nacido en 1964, va por un lado un poco extraño. Siempre se ha dicho de él que es un guitarrista de jazz, pero se ha pasado su vida entera diciendo que es un tipo que no quiere tocar solo jazz. Su improvisación lo demuestra. Es un guitarrista con un sonido fuerte, funky, sofisticado en el espectro del blues, con una clara influencia de Hendrix y con recursos técnicos y tecnológicos que aventajan al promedio de los guitarristas (razón por la que ha sido portada en numerosas ocasiones de Guitar Player y Guitar World, revistas especializadas). Ha pasado a co-liderar, junto con el saxo tenor Greg Wall un movimiento nacido en la zona de Manhattan, un grupo experimental de música Kresmel, Hasidic New Wave, basado en los cánticos y danzas judías tradicionales.
¿Qué sucede cuando unes a ambos músicos en un estudio de grabación con una sólida base rítmica y dos de los vocalistas experimentales más mencionados del momento?
Una completa locura.

Y no es solo el virtuosismo de los músicos lo que exalta el resultado, sino el camino que transcurre desde inicios del álbum. La apertura del Wurlitzer y la consiguiente entrada de la batería en Vog, la primera canción, da la impresión de enfrentar un disco muy Stevie Wonder, lleno de energía funk, pero la trama se hace espesa cada segundo; el B3 y la guitarra con wah acentúan la sensación de densidad, y la melodía aparece con una extraña mezcla de influencias, armonizaciones contemporáneas y libertades que se reconocen en los dos grupos, en SHT y en el trío. Sin embargo, el aporte de uno y otro rebasa ambas bandas y el sonido del disco se potencia apoyando el de cada solista en el otro.

La fuerza emotiva y armónica del disco desbordó en cantidad de elogios de la prensa especializada, catalogando el disco como el renacimiento del género, perdido en algún momento muchos años atrás sin que se creyera posible revivirlo sin caer en clichés.
El aporte de Michelle Johnson y Gloria Tropp en las voces de algunos de los temas amplía el valor explorador del disco, alternando entre la contemporaneidad y la revolución, con toques expresionistas-rockero-funkeros que simplemente se salen del común.

A medida que él disco avanza uno no deja de sorprenderse. Salen uno a uno los recursos, las ideas, pasan de un estructura abierta a un blues de forma impecable pero aterradoramente extraña para quien espera algo predecible, sortean los problemas del genero como si no existieran y mantienen en todo momento el interés del oyente, con cambios rítmicos y de intensidad de una a otra canción.

Free Lance Brown, con su increíble y fluctuante feelin’ entre funk y latin, el apoyo de un bajo que da todo el peso necesario y las voces precisas e impredecibles dan el toque final. En Gloria Ascending la mezcla entre la guitarra experimental, el órgano constante y la voz crean una atmósfera fuerte, indescriptible. Slow blues for Fuzy’s mama, Pineapple, 122 St. Marks completan el lado funk neto, el más fuerte, y los demás temas desvarían entre la cordura y la locura.

Según la revista Guitar Player, un Disco de Destino, uno de los más influyentes de los últimos 30 años. Un disco para escuchar más de una vez, y más allá de analizarlo y aprenderlo como disco de estudio, para el disfrute abierto y descarado de aquello que sorprende y emociona.

2007-02-17T18:59:00.000-08:00

Dreaming With A Broken Heart

(John Mayer)

¿Por qué?
Porque a veces despertás de golpe... y duele...

When you're dreaming with a broken heart
The waking up is the hardest part
You roll outta bed and down on your knees
And for the moment you can hardly breathe
Wondering was she really here?
Is she standing in my room?
No she's not, 'cause she's gone, gone, gone, gone, gone....

When you're dreaming with a broken heart
The giving up is the hardest part
She takes you in with her crying eyes
Then all at once you have to say goodbye
Wondering could you stay my love?
Will you wake up by my side?
No she can't, 'cause she's gone, gone, gone, gone, gone....

Oooooooooohhhhhhhhh

Now do i have to fall asleep with roses in my hands
Do i have to fall asleep with roses in my hands?
Do i have to fall asleep with roses in my hands?
Do i have to fall asleep with roses in my hands?
Would you get them if i did?
No you won't, 'cause you're gone, gone, gone, gone, gone....

When you're dreaming with a broken heart
The waking up is the hardest part

http://www.goear.com/listen.php?v=042e9bb

2007-02-11T08:14:00.000-08:00

Eloisa to Abelard

(Fragmento)

How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd;
Labour and rest, that equal periods keep;
"Obedient slumbers that can wake and weep;"

¡Cuán feliz es el destino de las inocentes vestales!
Olvidan el mundo, y son por el mundo olvidadas.
¡Eterno resplandor de una mente sin recuerdos!

Aceptan cada rezo, y rechazan cada deseo;
Meditan y descansan a tiempos iguales ;
"Dóciles durmientes capaces de despertar y llorar;"

Sin comentarios...

2007-02-06T09:19:00.000-08:00

¿Qué es el jazz?

Si vamos a los hechos debo decir que esa pregunta ha rondado por mi cabeza antes incluso de suponer que me internaría en sus raíces con guitarra en mano. La definición de los géneros en los estudiantes se limita, usualmente, a conocimientos enciclopédicos y de revistas a la mano (pocas, en el caso colombiano). Así, uno termina por creer que sabe algo, pero en el momento que te piden un poco más de desnudez y apertura con el concepto te bloqueás, no porque no sepás que decir, sino porque uno siempre desconfía de sus palabras por la falta de tono académico. El jazz, más allá de la necesidad de expresión del esclavo y su nueva relación con la libertad, más allá de ser en sus comienzos una música de baile increíblemente salvaje y sensual para la época, es un estado personal, un compromiso con un sentimiento; la creación de palabras propias y la reutilización de ya existentes para describir las sensaciones y las fluctuaciones internas de ritmo y melodía lo demuestran. Es una música que parece haberse empeñado desde sus inicios en omitir el valor total teórico e, inconcientemente, reemplazarlo por expresiones más viscerales y, por lo tanto, más subjetivas. Hay ítems más puntuales. El uso de la sincopa como constante rítmica, la gran densidad armónica, el desarrollo de estructuras en pro de la improvisación y el virtuosismo de los interpretes son los más evidentes. Sin embargo, siendo aspectos realmente relevantes en cuanto a la intención musical, me parece que distan un poco de aquello que realmente separa al jazz de otros géneros. Para mí el jazz, más que un género, es un desarrollo casi extravagante de las posibilidades que se abrieron a partir de principios del siglo pasado en un panorama mundial que incluía problemas raciales, guerras mundiales y fisuras políticas; es que, en medio de todo esto, una minoría decida expresar lo que ha contenido por más de 200 años de esclavitud, abusos y tristezas; que su aproximación a los instrumentos tradicionales derive en una gran cantidad de “errores” técnicos y teóricos que, tras décadas de discusiones vacías terminen por ser aceptados como una teoría alterna. Ahora, ¿dónde está la magia? Ahí, en el error que se convierte en norma, en el accidente, en la cantidad de intuición que prevalece aún en las líneas más depuradas y académicas del jazz, en la libertad que siente el solista durante su improvisación, en el todo que forman juntos el sentimiento y la razón, esa parte que ha tenido la música desde siempre como polo a tierra para evitar que los desvaríos musicales no nos saquen de la realidad... ¿Qué es el jazz? El jazz es jazz, nada más que jazz.

Guillermo Kuitca y la ruta del sueño

2007-01-13T09:17:00.000-08:00

A mediados de Mayo estuve en Santiago de Chile. Frío, mucho, por lo menos ese día. Después de un paseo por el Palacio de la Moneda, uno de esos días de sorpresas y cielos grises y después de ver en los bajos de La Moneda una exposición de artesanías Mapuches, fui a parar al Museo de Bellas Artes.
Interesantes salas, interesantes pinturas. Todo como debe ser en un museo de bellas artes, supongo, pero al final, cuando daba por sentado que solo sería eso, una exposición típica, fuimos a parar a al fondo del edificio, a la sala del sótano, donde nos esperaba todo menos algo típico.
Guillermo Kuitca, Argentino, tiene todos los elementos como persona para pasar por normal. Claro, él. Su obra no.
Desde la escalera la sorpresa fue grande. Una gran cantidad de camas (¿40, 50?) reposaba en medio de la sala, y tras unos cuantos pasos más la sorpresa se hizo aún más interesante. Sobre la superficie de cada uno de los colchones parecían mapas de diversos lugares del mundo, completamente apartados unos de otros, conectándose de cama a cama en una extraña visión de globalización y de distancias, “el mundo desde mi cama”, pensé.
Las paredes, alrededor de la sala central, estaban llenas de dibujos, variaciones infinitas de planos y edificios, bocetos inconclusos y juegos de ambos en tamaños diversos. Toda una desmitificación de la forma de generar un leitmotiv en una obra, para mí, una especie de reiteración fortísima sobre los temas que le conciernen, sin caer en la monotonía.
Al salir del museo tuve la extraña sensación que había valido la pena la ida al museo solo por eso, y agradecí en silencio la coincidencia.
Meses después, de nuevo en Medellín y sentado en la sala de espera de la academia esperando al siguiente alumno repasé las hojas de una revista como sin ganas… y encontré ahí la expo de nuevo, instalada en la sala de exposiciones de la biblioteca Luis Angel Arango, en Bogotá… solo dos semanas atrás había estado en la ciudad y no me había enterado. El articulo decía que era una reducción de la expo original, sin alterar el concepto, pero igual agradecí haberla visto completa en Santiago.

2007-01-06T14:40:00.000-08:00

Año nuevo...

Dije como propósito de año nuevo que mantendría un ojo en el blog de ahora en adelante, así que eso haré.

Hace unos días que comenzó el año y con ello vienen los juegos de palabras tontos y los cheques malgastados por fechar mal. Somos animales de costumbre y como tales siempre es difícil cambiar la fecha del caché así como así, pero para personas como yo que nunca firman documentos costosos y vainas jodidas realmente no es crucial.

¿A donde voy?

Bueno, ¿alguno de ustedes sintió realmente que algo cambiara dentro de sí? Quiero decir, estamos programados para abrazarnos a media noche, y tener el ojo aguado desde el momento que escuchamos “las campanas de la iglesia están sonando…” y bueno, empezamos a juntarnos todos en un lugar central de la casa, finca, calle o bar y las miradas cambian un poco y hay cierta ansiedad y todo estalla en la hora cero pero unos minutos después… ¿no se es mismo? Y salís a tomar un taxi imposible unas horas después, o te acostás a pasar la borrachera y para cuando despertás al otro día el mundo está ahí, tan inmutable en sus nimiedades y tan caótico en sus grandezas.

Una joda eso del año nuevo. Bonito, pero nada más. Supongo que no puedo ser demasiado optimista, mi actitud la fiesta de año nuevo no fue esa, casi podría decirse que la disfruté. Pero es la misma mascara de hace años. Y hay cosas reales, quiero decir… el amor por la familia y sentir que se está en el lugar indicado ese día no es algo para tomar a la ligera, es algo real… sin embargo, todo lo que lo rodea es un decorado falso lleno de estallidos de pólvora y natilla y buñuelos y bueno… esperemos que algo cambie luego, que el próximo año nuevo signifique para mí cambio, que sienta el aleteo de la vida en el aire…

2006-12-31T12:50:00.000-08:00

August and Everything After

Que hay en esta canción?
Bueno, nunca fue editada realmente y le dió nombre al primer disco de Counting Crows... solo existe una vercioncita por ahí en vivo y es buenisima... tambien es la portada del album, pedazos de la letra...

Hoy es el último día del año y el blog ha estado abandonado por un montón de pavadas... espero ponerme más serio este año aunque no me lean mucho... compromiso...

August and Everything After

(Counting Crows)

They’re wakin’ up Maria

‘cause everybody else has got some place to go

She makes a little motion with her head,

rolls over, and says she’s gonna sleep for a couple minutes more

I said I’m sorry to Maria

for all the cold-hearted things that I have done

I said I’m sorry by now at least once

to just about everyone

She says I’ve forgotten what I’m supposed to do today

And it slips my mind what I’m supposed to say

We’re getting older and older and older

and always a little further out of the way

You look into her eyes

and it’s more than your heart will allow

And August and everything after

you get a little less than you expected somehow

Well I stumbled into Washington Square

just as the sun began to rise

And I laid down on the lawn of the cathedral

and laid down and the shadow of St. Mary’s in the sky

And I’m just one of these late model children

waiting for the king

But there ain’t no sign of Elvis in San Francisco

it’s just me and I’m playin’ this rock and roll thing

She wants to be just like me

And I want every damn thing I can see

You know one day you’re Daddy’s little angel

The next day you’re everything he wanted you to be

They dress you up in white satin

and they give you your very own pair of wings

In August and everything after

I’m after everything

I said yeah yeah yeah yeah - lalala

Well you got your reservations

and you got your seven-million dollar home

You got the number of some girl in New York City

who’s always wide awake

so you never spend the night alone

You got a nasty little habit

of peekin’ down the shirts of all the little girls

as they pass you by

And I wonder when it all catches up to you

and they finally take you down–

are you gonna cry?

Well I already got my disease

So take your fuckin’ filthy hands off of me

Yeah well I hope you weren’t expecting to be crucified–

The best that they can do

is to hang you from the nearest tree

It’s midnight in San Francisco

and I’m waiting here for Jesus on my knees

And August and everything after

I want somebody else to bleed for me

I said yeah yeah yeah lalala...

They came down from North Dakota

with confidence in the military mind

And now everyone I know is turning showgirl

and dancing with their shirt off

in some Las Vegas hotel line

So I’m going’ down to Los Angeles

to plead for my immediate release

And the lawyer says, ‘yeah we’ll let you go

but you gotta give us a better reason

than ‘please, please, please”

But I no longer know how to pray

I live in dog town and it’s a Dalmatian parade

And I, I change my spots over and over

but they never seem to fade away

I am the last remaining Indian

looking for the place where the buffalo roam

In August and everything after

man them buffalo ain’t never comin’ home

And I said in August and everything after

man them buffalo ain’t never comin’ home

I said oh yeah yeah yeah lalala

De capuchinos con empanada

2006-11-20T10:46:00.000-08:00

Extracto de la novela...

Anoche nos tomamos un café en un sitio equis. De cualquier manera un sitio equis de café en Bogotá es un buen sitio de café, y me llegaron a oleadas esos aromas del café de greca en la Universidad de Antioquia, ese aroma increíble que salía del pequeño vaso plástico que uno maniobraba ya bien más o menos en el segundo o tercer semestre. Los primeros semestres eran un caos, con eternas quemaduras en la punta de los dedos de la mano derecha por el vaso hirviente, y en la mano izquierda, entre el medio y el índice, por la falta de maniobra con el cigarrillo. A eso sumále la carpeta bajo el brazo izquierdo y el morral con mil libros, el almuerzo, un saquito y una sombrilla (el clima sigue siento un misterio en mi Medallo de primavera).

Hablé de eso con Anna, y nació el simulacro de comparación. U de A, Medellín, vs UNal, de Bogotá. Chistes de emancipación, de esa lucha en la que no participamos realmente desde el frente, pero que conocíamos. Al fondo del café, una anciana se sentó con lo que parece ser su hija, una mujer robusta y muy poco preocupada por su apariencia física.

- Me dijeron que’l capuchino de aquí es delicioso…

Esa frase abrió el dialogo siguiente, en el que reparé apenas lo suficiente como para entender: Cumpleaños de la anciana, una familia de un barrio medianamente alejado del café y la hija que hace un esfuerzo por cumplir el deseo de la madre de un capuchino en esa zona. Ambas piden capuchino sin licor y mientras el mesero trae la orden la abuela saca de su bolso una bolsa de papel de la que extrae cuatro clásicas empanadas de las que comía yo en mis desayunos universitarios, con masa de maíz y relleno de papa y carne. El mesero, que pareció entender la situación al instante, sonrió. Creo que sabe que esa anciana podría ser su madre o su abuela y que sí, posiblemente cualquiera de las dos haría lo mismo.

Hablaron de un par de cosas de familia, y mientras escuchaba me sentí ligeramente mal porque Anna podía suponer que no le prestaba atención. La miré de inmediato: tenía la mirada clavada en la abuela de las empanadas y sonreía.

Eu Te Devoro (Djavan)

2006-11-10T09:28:00.000-08:00

Teus sinais me confundem da cabeça aos pés
Mas por dentro eu te devoro
Teu olhar não me diz exato quem tu és
Mesmo assim eu te devoro, te devoraria...
A qualquer preço porque te ignoro ou te conheço
quando chove ou quando faz frio
Noutro plano te devoraria tal Caetano
A Leonardo di Caprio
É um milagre... Tudo que Deus criou pensando em você
Fez a Via-Láctea, fez os dinossauros
Sem pensar em nada fez a minha vida e te deu
Sem contar os dias que me faz morrer
Sem saber de ti, jogado à solidão
Mas se quer saber se eu quero outra vida... Não...não
Eu quero mesmo é viver, pra esperar, esperar... devorar você

Antes del amanecer

2006-11-01T14:18:00.000-08:00

Antes del amanecer pienso en huir, pero no sé por qué no lo hago.

El cuerpo de Sara yace en la cama, con algo de calor aferrándose aún a él. Sin embargo es inevitable. En un par de horas (pensaba) se vera totalmente pálida, y la expresión de ternura en su rostro se desvanecerá en el tiempo y me dejara a solas con algo que fue ella alguna vez, pero que ahora no es más que su recuerdo en un empaque mal moldeado de su rostro.

La luz tenue entra por la ventana, la mañana irrumpe y yo mientras tanto intento entender lo que pasó. Pero ¿Para qué? No son necesarias las explicaciones, no serviría de nada decir: “¡Señor juez, yo no la maté!”, como llegué a pensar que contestaría hace un rato, porque a fin de cuentas estoy a solas con su cuerpo y no comprendo bien que sucedió.

A solas una noche de sábado, una discusión cualquiera en el balcón de su apartamento, una mano que se estrelló abierta contra mí rostro haciéndome sentir miserable por todo lo que nunca había sido capaz de hacer y al tiempo por lo que había hecho. Llanto incontrolable cuando vio mi expresión de rabia contenida, no contra ella, sino contra mí mismo, contra lo que era, contra lo que hacía. Entonces abrazo y beso, sombras de dos personas que se desnudan con premura para asirse una a la otra, para que las lágrimas se mezclen con el sudor, para que juntos se confundan y se olvide lo sucedido. Luego, el sueño, una burbuja gigante que nos rodeó y nos embriagó, que nos obligó a rendirnos.

Antes del amanecer el efecto del cansancio pasó, se fue de la misma manera que llegó: lentamente, casi sin notarlo. Escuché al fondo, tenuemente, el sonido de una alarma. Restos de un sueño de lleno de espanto, de gritos. Los párpados que se elevan pesadamente intentando una mirada, o al menos un remedo de esta. Y cuando todo estuvo claro, cuando las pupilas se adecuaron a la luz torpe que llegaba de las lámparas de la calle, distinguí la figura de Sara a mi lado. Intenté reintegrarme junto a ella al mundo de los sueños. Tenía frío, y me acerco en busca de su abrazo, de ser correspondido. Pero algo estaba mal. Sentí su peso fuerte, casi un lastre, cuando intenté moverla. Pasé mi brazo bajo su cabeza y observé con horror como caía por su propio peso dejando que la boca se abra sin aliento: estaba muerta.

Todo está mal, el cuarto se torna gris, frío, lleno de una densa niebla que lo cubre todo. Camino lentamente por la habitación sin dejar de mirarla. Todo parece tan perfecto a mi alrededor, tan bien puesto, tan bien dibujado; pero ella, ella está allí, en la cama, con el cuerpo en esa extraña posición y el cabello cubriéndole a medias el rostro frío.

Ahora veo la luz del sol abriéndose paso por las cortinas, llenando la estancia, iluminando cada una de las partículas de polvo que flotan en el aire, dándoles dimensión, forma. Veo como flotan y se arremolinan sobre ella y me pregunto qué será lo que pasó, porque todo esto. No lloro, no me lamento, estoy demasiado confundido. La luz que entra por las ventanas no me permite ver afuera desde donde estoy sentado, solo veo reflejos, brillos intensos que atraviesan el cristal polvoriento y convierten la ventada en una pantalla espesa y densa, blanca.

Por fin siento pasos en el corredor, el golpeteo de las botas claveteadas. La puerta se abre de golpe y mis compañeros oficiales entran al lugar. Me levanto con las manos en alto pero no pasa nada. Los escucho hablar de los dos cuerpos en la cama, de que están muertos, irreconocibles. Giro sobre mí mismo y siento como las imágenes del sueño llegan de golpe, imágenes de un sueño real. Todo destrozado, casi negro. El techo agujereado y quemado en la esquina del cuarto deja ver el lugar donde cayó la bomba aliada. Hamburgo arde. Los oficiales de la SS abandonan el lugar sin más y veo, me veo a mí mismo, abrazado a Sara, exánimes ambos, entre las sabanas quemadas.

2006-10-31T09:46:00.000-08:00

Supongo que es necesaria una descarga de estas de vez en cuando. La bronquitis se apoderó de mis pulones y ha hecho de este cuerpo una anciano de 80 años, asfixiado, torpe.
Mientras tanto encotré en mis paseos surfeando la web este texto del Sup Marcos y el EZLN. Solo lo pongo, luego hablamos al respecto.

Declaración de principios del EZLN

Es necesaria
una cierta dosis de ternura
para comenzar a andar con tanto en contra,
para despertar con tanta noche encima.
Es necesaria una 
cierta dosis de ternura
para adivinar, en esta oscuridad,
un pedacito de luz,
para hacer
del deber y la vergüenza
una orden.
Es necesaria
una cierta dosis de ternura
para quitar de en medio
a tanto hijo de puta
que anda por ahí.
Pero a veces no basta
con una cierta dosis de ternura
y es necesario agregar...
una cierta dosis de plomo.

2006-10-26T10:30:00.000-07:00

Bueno... Fer me pide que le ayude... y como yo ando muy enamorado ultimamente he decidio regar lo que siento por todas partes... asi que aqui va un texto... que le hice a mi novia...

Rojo sobre rojo

Dolor. Una lagrima. Noche bocarriba. Un beso. Una gota. Un espacio infinito. Un paréntesis. Otro beso. Una historia de tu boca en mi boca. De un poco de corazón untado del mío. Un poco de mi corazón en tu mano. Rojo. Blanca piel de soledades colgadas en los ojos. Te quiero. Porque no estas aquí. Porque estas en la distancia suficiente para quererte. En la noche de tu voz. En el sueño de tu piel. De tu belleza. De tu alma desgarrada junto a la mía. Abrazada a mí.

2006-10-26T08:00:00.000-07:00

Descarga metafísica...

La última semana me pasado la vida pensando en que será de mí en un futuro. No es una pregunta interesante teniendo en cuenta que futuro puede ser mañana o dentro de una hora. Sin embargo creo que puede prescindir por ahora de pensar más allá de una par de días. Trabajo, toco la guitarra en el bar o en una serenata para Isa el día de su cumple -encargada por el mismísimo Eritis en persona, su novio-, le doy la vuelta a la ciudad y al parque Lleras de cuando en vez cuando salgo de la academia, subo y bajo la calle 10 bajo estos 33 o 35 grados de Medallo a eso de las 2 pm, me meto a mi blog y luego de no sé cuantas horas pegado de la web… no pasa nada. ¿Qué puede pasar si mi vida ahora gira en torno a ganarme unos pesos extra, tocar cuando puedo y Jugar Heroclix de cuando en vez?

Mientras tanto espero, yo, el de los líos metafísicos. Espero porque es virtud esta espera comprometida que defiendo en mis textos. Aunque espero solo porque sé que las cosas van a mejorar. Solo por eso.

2006-10-18T06:00:00.000-07:00

Funcionalidad de las piedras...

Un hombre que camina por la playa del río de la plata encuentra una piedra que le gusta y la recoge, la lleva a su casa y con ella sostiene los libros de su repisa.
La piedra cumple su función por años, dada a esa mansa entrega que tienen las piedras, hasta que un día ve pasar por su ventana a un tipo de cara larga, sombría. Por alguna razón parecida a la inicial para recoger la piedra supone en él la mirada de quienes asechan. Segundos después el hombre intenta asaltar a una transeúnte pero es detenido por un fuerte golpe de una piedra, por supuesto, en la cabeza.

Funcionalidad de las piedras, de los objetos...
¿De qué servirán todas esas cosas que acumulo en el cuarto día a día?
Quisiera usar la loción que nunca uso en algo así, ese cuadro horrible de la sala, una tabla de mi cama, no sé... lo que fuera, con tal de saber que un objeto inanimado ha hecho algo más que simplemente estar ahí...

2006-10-15T14:22:00.000-07:00

Vení...

Solo por un momento estar por sobre todo… ¿lo has intentado? He estado pensando en la limitación espacial que nosotros mismos nos hemos implantado, y a pesar de saber que las palabras envilecen mis pensamientos, me voy a dar el lujo de intentarlo solo por pensar que no vale la pena desperdiciar la soledad en el café y el cigarrillo y un poco de fobia a la compañía. Porque a pesar de todo yo busqué ésta soledad que me rodea.

Tengo la idea fija de una casa esférica. Una enorme esfera blanca, sin puertas ni ventanas. Solos la esfera y yo en un universo que cuelga perfectamente como el pendiente de unas aretas o el pez de espuma de su cuarto. Imagino un hombre que contempla desde hace un rato mi esfera casa y me habla sobre la posibilidad de subarrendarla y no puedo más que sonreír ante la idea de semejante absurdo. Obviamente alegué que era imposible, que en estos momentos la esfera representaba mi hogar y eso ya era razón más que suficiente, tomando como obvio el hecho que alguien quiera arrendar una casa tan inestable, sin entradas o salidas (porque todos sabemos que son distintas), sin una cama, una cocina, o un servicio de WC al menos decente. Así que tomo la esfera y la hago rodar a un lugar distinto, donde me pregunten menos por lo que pienso hacer con ella. Una vez allí noto que se hace de noche así que, luego de calcular las posibilidades de desplazamiento (no quiero morir bajo mi propia casa) duermo un poco junto a ella, en su lado este, por decirlo de alguna manera. Allí espero el amanecer y que la esfera desaparezca, como todos los pensamientos de café y cigarrillo de los martes por la noche.

He pensado en otras figuras camino a casa, pero me aburren inmensamente… los cubos (mmm, no…) las pirámides y todas esas figuras con tantos y tantos lados y tantas y tantas posibilidades de estabilidad y de entradas y salidas, sin mencionar la enorme imposibilidad para desplazarlas y todo lo demás… So, this days my life have changed… ¿Será cierto acaso que algo a cambiado?, aparte de la tonalidad de la canción que escucho y éste estado de eterna espera comprometida, como la de las estatuas y los faroles de las calles que solo esperan que alguien se pose bajo su luz para ser eternizadas en el instante mismo, como se eterniza en el tiempo la primera resaca de joven en el mismo lugar de la memoria que esa primera vez con una mujer, esa vez que no te gustó pero que sabías que no debías darte por vencido, porque tiene que haber algo más que fluidos y suspiros, y aún la esperás a ella bajo el farol, la respuesta a este estado de Peter Pan y a la soledad aterradora de tu cama, del estudio con su teclado y sus afiches de festivales y que sé yo, que tiene que haber algo más allá de la resaca, y el olor a sexo en las sabanas, ese olor a ella que no se va de tu almohada y de tu cuerpo, y vez sus huellas en el toma de luz que ella misma apagó meses atrás con el dedo de en medio de su mano derecha, como siempre, como si estuviera en su cuarto y no en el tuyo, como si tuviera derecho a repetir su rutina en tu espacio de rutina, y cambiarlo así para siempre con un gesto al aire desde la puerta, mirando a los ojos a Paul y a John en el afiche y apagando luego el interruptor de la luz con el dedo de en medio, con el dedo de medio de su mano derecha, y se tiende imaginaria entre vos y la penumbra como si no fuese ya suficiente la soledad que cargás sin ella, y te hace sentirlo de nuevo, el vacío y ese peso de más entre las manos y que sé yo, que tiene que haber algo más, algo más que la rutina y el ir y venir por los cuartos de la casa cruzando los marcos de las puertas con ese aire juvenil de siempre y de nunca jamás, como quien olvida lo que dijo alguna vez y ahora lo repite una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez, como quien olvida que en ese instante que ella se desnudaba y se metía entre las sabanas a dormirse en tu calor ya no importaban demasiado los problemas del trabajo, y el olvido de las luces de los faroles de la calle y las estatuas y las casa esféricas y no piramidales. Pero en la ausencia no valen de mucho las especulaciones, y el aire denso se torna liviano y dúctil luego del segundo vodka, la medida perfecta para todo, la manera practica de alcanzar el cielo con ella, pero sin ella, sentado en el sofá de la sala.

Ahora falta su cuerpo para completar el círculo que ambos crearon, así que reemplazás su ausencia con el estéreo y el tercer concierto de Rachmaninov para piano y orquesta, que el segundo no los has conseguido aún pero que sabés cuando ir a buscarlo a la tienda de discos del pasaje comercial de siempre… que los programas de televisión que ves a diario son una reafirmación de la estupidez del entorno, la falta de sentido critico y estético en las vainas que van y vienen y que va, que lo que ellos quieren es diálogos sensatos, carajo, no esas incoherencias de nuestra juventud (como si los hubiésemos inventado nosotros, la simbología y el teatro estático, la poesía maldita y la sequía en los ojos de tanto llorar, como si la pesadez en el aire no llevara ya décadas y décadas, y porque no, siglos y siglos…).

Y sabés que la desesperanza no es nueva, que estuvo allí incluso cuando ella estaba con vos. Sabés que es más que la simple disposición de los objetos en la sala y el cuarto, es más que la magia de la ineptitud en la cocina mientras vos lavabas los platos de una cena romántica de la noche anterior y ella luchaba por embutir en un tarro las pasta que había comprado antes de que te levantaras, porque las pastas hay que guardarlas en tarros sellados para que no les crezcan esos bichos que vos sabes. Nada volverá porque nada debe volver, y si lo añorás es solo eso, añoranza. Y si lo extrañás no es más que costumbre y si te angustiás… calma, que al menos es tu angustia y no la suya, porque acordáte cómo te ponía la angustia de ella, esa angustia chiquita y amorfa que se posaba sobre su cabeza, y tenías que sobarla toda la noche para espantarla, para que ella durmiera tranquila a cambio de que vos te desvelaras.

Y si cambia el tiempo, y si la tercera persona de todo esto es ese yo que se hace una casa esférica para no entrar en ella y recordarla, es solo para que nada le toque, para que nada me toque, para que olvide que todo y nada es lo mismo cuando se tiene una casa que rueda con uno y no un ancla gigante, de esas que te atan con grilletes, de esas que te hacen menos libre que ella porque la libertad es la peste, el lujo humano que ahora desdeño y odio, porque no quiero ser libre ahora, porque sí, porque no. Porque hacés falta en el espacio circular que ahora habito desde lejos, en esa esfera blanca que inunda la imaginación y no debería, y no debería porque en ese espacio hueco y luminoso cabrían cientos de miles de ideas bonitas y rosadas, y no verdes como la sensación que tengo ahora porque vos disfrutás de la libertad y yo me encierro en este lugar tan vacío, tan lleno de vos pero sin vos. Vení, que te envidio. Vení, que haces falta.

2006-10-11T07:41:00.000-07:00

Juliette y el vacio

Desde el mismo momento en que entró al apartamento supo que las cosas eran ya materia del pasado, pequeñas colisiones cósmicas de nada con nada, polvo de recuerdo y nada más.

Las horas, con su pasar lerdo, habían hecho de Cecilia un manojo de principios de historias inconclusas, un pedazo que sin las demás piezas del engranaje no es más una burla al mecanismo.

Su vida, anuncio de distancia y recuerdos fugaces, de pequeños rayos que, a pesar de fugarse de una estrella en la inmensidad, no eran precisamente el eco de la grandeza del universo, de esa grandeza que ella no compartía, porque a pesar del ser parte del todo, no era mucho en realidad.

Miraba fijamente el cristal, y tras el cristal, desenfocadas, estaban las formas que creía conocer de ese mundo que hizo suyo por un tiempo y ahora se le iba de las manos. Veía como corría, como se hacia mundo en sus acciones solo por el hecho de ignorarla, como ratificaba que la existencia no estaba ahí por ella, como giraba una y otra vez ahora como lo había hecho desde siempre, desde esa eternidad antes de su nacimiento. No era necesaria, allí, apoyada contra el vidrio de su apartamento. No era necesaria.

Podía hacer un esfuerzo, entrar. Deberíamos caber todos, se dijo, todos sin exclusiones. Pero era ella quien se había excluido, era tan claro. No había sido Daniel cuando la dejó, ni su jefe cuando la trasladó a Santiago en pleno invierno. No fue ninguno de los que la ignoró en la ciudad, tampoco quienes intentaron integrarla.

Mientras abría la ventana pensaba en delfines y en la tienda de su barrio, pensaba en todo lo que perdía y en todo lo que ganaría, en lo triste que es el golf para quienes lo ven y en su madre. Pensaba en esa mañana en el Ferri rumbo a Colonia, en el mate que nunca digirió y en el café, sobre todo en el café. Pensaba en hacer de sí una guerrera y afrontarlo, en jugar golf como su padre y no en verlo jugar a él. Pensó en días de verano lejanos, en su oficina, en que había olvidado siempre el nombre del conserje en el trabajo. Pensó en Daniel y luego, sin pensar más, se dejó caer.

Nadie preguntó quien era durante el levantamiento. Ni el portero la reconoció. Se estrelló de frente contra el mundo, murió con la imagen del vació grabada en la pupila.

2006-10-02T08:34:00.000-07:00

De culpas literarias y tangueras

Todas las teorías que hay a mi alrededor sobre la relación espacio-temporal no son más que eso, teorías. Es absurdo, pero cierto, y eso tampoco es nuevo. Nada es nuevo, tampoco las historias de enfermeras -por eso no profundizo-, y por instantes miro la pantalla entre los parpadeos como queriendo encontrar la ruta que me lleve a la coherencia. Siempre desisto. Cansa un poco la filosofía barata, cansa. El problema y la ventaja en uno solo. La teorización sirve como catalizador. En medio de la marea anárquica de pensamientos siempre hay algo que rescatar, punto a favor. Luego viene la depuración, y uno se aburre barriendo de a pocos el texto, como queriendo que las cosas estén mejor dichas, como diciendo, “hay que pulir, hay que pulir”.

Releo… ¿Pulir? A la mierda la estética del hacedor-de-perfectos. Para mí el punto real, el meollo del asunto, está aquí, en la búsqueda, en el camino, en la ruta, en lo no-decantado, en lo no-terminado. No se cuenta una historia completa, las elipsis de las historias no llevan a nada concreto en el plano narrativo. Nada parece enlazar. Demasiados desvaríos, demasiados. El personaje se describe desde adentro, no desde afuera. Se describe desde lo que piensa de sus acciones, no desde sus acciones mismas. La relación con los demás se hace clara en su ausencia. No hay líneas temporales que respetar. No hay espacios precisos para nada, no hay “un lugar” para los textos dentro del libro, sino una infinidad de combinaciones que nacen de la misma ausencia de linealidad. Así es como sucede, y faltan cosas, y hay agujeros, y alguien empieza a odia a otro sin una aparente razón, y puede que luego lo sepamos y puede que no pero la verdad es que lo importante ahí es el odio y no la razón. Literatura de vida, literatura anti-literatura. No destructiva, no anti… momento, suena agresivo. Así Piazzolla no era anti-tango, pero lo destruyó para darle de nuevo un significante, más allá de la comercialidad y la realidad de que hasta a Hitler le gustaba el tango… y como no, si era humano a pesar de... bueno, no sé. Sigo, lo que pienso está más relacionado con la anti-cultura, supongo, pero no mezclemos conceptos, tomémoslo con soda que si no, sabe a mierda.

Puedo crear perfectamente un texto de taller literario, una composición sobre la vaca para mañana y luego de final una novela (frase de Edgardo Lois durante una charla en Buenos Aires, copy right… de cuando en vez lo que haré será reconstruir pedazos de conversaciones con él sin tomar en cuenta quien dijo qué; no es facilismo, es falta de memoria).

Así mismo puedo perfectamente desvariar y toparme con la literatura en la sonrisa de una linda abogada en el bar Escobar Rosas una de esas noches de bienvenidas y aguardiente… es así, supongo.

La literatura de principio y fin, de orden, de planteamiento-nudo-desenlace, es totalmente valida si querés vender a amas de casa que aprendieron a leer para descifrar las etiquetas y las recetas que les dejó la abuela, la literatura de los hijos de esas madres que nunca tuvieron un libro en casa, esa la literatura que alguien pidió alguna vez en una librería de Buenos Aires con una sola necesidad, que no la hiciera pensar de más. Lindo, ¿no?

Y uno dice, bueno… este tipo vendió siete-millones-de-copias de ese librito nuevo, leámoslo. Y luego de la página quince querés un trago, no, necesitas un trago. Para mediados del libro te decís, “qué perdida de tiempo”, afortunadamente no lo compraste, te lo prestaron. Ese mismo día lo devolvés tras leer la última página. Literatura sin culpas para no culpables. Te pasás el libro entero asumiendo que la mala suerte del personaje es una cuestión mental y que esa grandísima cagada que hizo era necesaria, que hay que ser egoísta a veces. Y bueno, cerrás el libro siendo feliz. No hay que asumir el mundo. Es la ley. Y para cuando cruzás la calle simplemente no bajás la mirada porque el mendigo anciano no es tu culpa.

2006-10-01T08:57:00.000-07:00

De plantas y otras cosas vivas

Si las cosas pasan, pasan. Si no, no.

Es tan fácil dárselas de racional que uno llega a creer que la vida es así. Punto.

Si llueve las plantas se hidratan. Si no, se secan. Si llueve el humano se enferma. Si no, también, por lo de las plantas. Aquí empiezan los juicios diminutos. El limón es bendito, como dice mi abuela, para una y mi cosas. Yo no lo tolero, tengo gastritis. La leche alimenta y aporta el calcio necesario para evitar la osteoporosis. Yo no la tolero, tengo sensibilidad a la lactosa. El agua es saludable, claro. Yo la odio, no sabe a nada.

Las razones para encontrar en las relaciones vitales con el mundo algo que trascienda son muchas, pero… ¿Qué pasa si simplemente la trama se hace densa a cada segundo? ¿Qué pasa si el nylon se enreda del lado de la vida en cada rama de la orilla, y nos pasamos la vida deshaciendo nudos en vez de prestar atención a la carnada?

Dejamos pasar el pez gordo frente a nuestras narices y no valen las trampas de limón, leche, agua o lluvia.

La sensación que se tiene ante cada imagen femenina que se cruza en tu vida es ¿hago lo correcto dejándola ir? ¿Hago lo correcto reteniéndola? Uno no descansa nunca, y vaya a saber si la estabilidad lo haga descansar. Yo la verdad, prefiero seguir pensando en el limón.

2006-09-30T09:14:00.000-07:00

Ese soy yo, o una parte de mí...

No sé pa' que la subo, pero bueno.

Cruzando la calle de los Blog...

2006-09-29T09:58:00.000-07:00

Más allá de la necesidad de expresar algo importante en palabras está la necesidad de decir tonterías.

Hoy quiero hacer eso. No tengo un tema, no tengo una idea. Es más, siento necesario decir en voz alta (aunque ustedes no lo escuchen así) que para tener un blog no es necesario ser un genio.

Muchos espacios ya existentes alrededor del mundo lo demuestran y, más grave aún, es que la publicidad de los blog lleva el mensaje implícito.

“No tienes que ser un novelista para escribir”
“No tienes que ser un fotógrafo para poner tus fotos”

Los blog, poco a poco, nos convierten en especialistas de lo que no sabemos, en científicos críticos analistas consejeros gloriosos experimentados atrevidos ignorantes.

Divertido.
Yo me le apunto.

¿No?

2006-09-28T19:45:00.000-07:00

La ocasión sugiere siempre una oportunidad de percepción.

Releo la frase que puse como titulo caprichoso y pienso en su sentido.

No lo tiene, no lo pensé desde un principio, no estaba premeditada, no representa nada concreto, no es una buena frase.

Últimamente los textos se convierten en eso, frases que suenan bonito pero que tiene poco que dibujar dentro. Es fácil escribir bonito, supongo, pero no escribir con fondo. Te dejás llevar de a pocos por esa extraña sensación que crean las palabras que se unen solas y luego les buscas un sentido, y si no lo tiene así como muy por encima lo que hacés es crear una escuela y una teoría que las defiendan y ya está.

No es simple, pero es entretenido.

Más allá de cualquier ocasión que sugiera está la necesidad básica del sentido. Si no lo hay uno se aburre, supongo. He hecho barbaridades enormes al respecto, textos revestidos de subjetividad que para cualquier desconocido suenan a poesía. A mí el resultado siempre me aburre; y no solo en mis textos.

Recorro los pasillos de las facultades y los cafés en busca de un verso que me asombre. Lo único que encuentro atractivo realmente es la ironía de las letras en este siglo.

¿No se supone que vamos para delante?

¿No queremos evolucionar?

Encuentro chistoso eso que para el pensador de cafetín está revestido de una seriedad ritual. Encuentro patético eso en lo que se esfuerzan tantos. Y hay algo peor aún, que mi sentido critico no es más que el de un asistente a la ceremonia de las letras, de un espectador que podría decirse a sí mismo activo solo por el hecho de escribir en su computador de cuando en vez. No hablo en general. Obvio, siempre me sorprende alguien por ahí cuando me toma desprevenido, y tengo que agradecerlo.

Por lo tanto no hay vanidad en las letras de alguien que sufre aún de los problemas martirizantes del queismo y el dequeismo (lugar común de error, lo sé…), no puede haberla. Pero es que uno hace un esfuerzo, claro, y quiere creer que todos lo hacen, quiere creer que es un poco más compleja la extraña red de letras que entreteje la maraña de la vida actual en la tura planetaria. No. No es así. Hace mucho que no lo es. No lo será, supongo, en mucho tiempo. No mientras los best seller sigan siendo los livianos, los omisores de realidades, los creadores de mentiras, no de ficciones, los que enseñan a vivir sin vivir, con manuales de usted puede hacerlo en 10 pasos y todo eso.

Hay vida aún en la literatura, la presiento. Hay belleza en esas letras que cuentan historias humanas sin el fin moralizante de esta era.

Soy uno de los que cree aún que se aprende más en una novela que cuenta la vida en toda su simpleza (esa simpleza enmarañada que nos rodea) que en un tratado de psicología disfrazado de personajes con serios problemas de dialogo, de esos que no hablan como uno, de esos que hacen lo que uno quiso haber hecho aquella vez, personajes que enseñan, personajes que terminan siendo perfectos en la pagina 250. Que mal, que mal. Enseñar sin ganarse el derecho, con las mismas moralejas que encontrás en Esopo, adaptadas a tiempos mezquinos como estos que vivimos, encarnando en estereotipos clásicos el perfecto perdedor y el padre de familia y el decente y el imbécil. Todo tan predecible, tan obvio.

Ya está, no más con ellos.

El caso era la frase, la ocasión sugiere siempre una oportunidad de percepción.

Vaya con la frase tonta esta.

Me pregunto si era necesario decir todo esto.

Me pregunto si era necesario.

Me pregunto si era…

Me pregunto, sí,

me pregunto.

Nada de lo que digo tiene sentido si lo miramos desde el punto de vista formal.

Esto no es una novela. No lo lea.

Esto no es un cuento. No lo lea.

Esto no es un ensayo. No lo lea.

Esto no es un poema. No lo lea.

Esto es literatura.

No lo creé, ¿cierto?

Bueno.

No lo lea.

2006-09-28T08:37:00.000-07:00

Hay muchas formas de inaugurar un blog... uns disculpa es una de ellas. Pero tengo que aclarar, hay disculpas que valen la pena. Esta es una.

Y te tejo una corona con hilos de luna robados, en esta noche de hogueras y hombres que cuidan fuegos sagrados, nacidos antes que la memoria misma, antes del tiempo.

No te culpo. Yo mismo he naufragado tantas veces, y un par de ellas, con el agua aún adentro, con la mirada perdida, toqué playas desconocidas. El amanecer dio de lleno en mi rostro y fue otra arena, otra de otra playa, la que se hizo a mí.