Thursday, November 22, 2007

Día del músico

En el año del Señor de 1594, Santa Cecilia fue nombrada por el Papa Gregorio XIII como patrona de nosotros, los músicos...

No es que este celebrando el día de Santa Cecilia, más bien con esto quiero celebrar a quienes han hecho música junto a mí antes, quienes lo intentan a mi lado ahora y quienes me han enseñado como hacerlo a través de los años.

Feliz día del músico!

Sunday, November 18, 2007

Uno... Dos...

Dos textos que datan de 2002/2003...


Uno

Doy la vuelta de nuevo al camino de piedra dando zancadas y saltos desprevenidamente. Camino entre los copos de árbol que llenan el aire de densa dulzura. El árbol que los produce muere despacio, y renacerá en otra época, o morirá para siempre lenta y épicamente luego de llenar el aire de algodón de sus entrañas. Entro en el arco y salgo del otro lado a quemarme de nuevo con un sol de otros que me hiere. Una ella está allí sentada con las piernas cruzadas. Paso de largo. Pienso que vos te ves mejor así porque se que no lo haces por defenderte, porque se que no le temes a lo que sale del arco. Tengo algo que hacer. Cruzo el puente y esquivo los autos desde arriba. Me imagino proyectado al infinito luego de un choque entre mi microscópico peso y las toneladas de un bus. Imagino mi cuerpo hundido y el bus intacto, y las caras de espanto de los pasajeros de hoy, y la indiferencia ante la ignorancia de los de mañana. Limpio el charco con un dedo y me tuesto al sol. El bus se detiene. Empero es un barbarismo. Faltan siete días. Pago y tomo asiento frente a la puerta de atrás. Una ella se para junto a mí con el ombligo desnudo y una bolsa en la mano. Las primeras cuadras la ignoro. Luego de un rato de mirar el frente toco sutilmente su pierna para obligarla a mirarme. Me mira y me entiende. Extiendo mis manos y recibiendo el paquete miro de nuevo al frente. Paso a media cuadra de su casa, lector, luego por el hospital. El bus se sacude y ella golpea mi hombro con su cuerpo. Las siguientes cuadras me divierto con su lascivo disimulo de humedad sobre mi hombro, suponiendo que sos vos y no una extraña. Me quita la bolsa y se sienta en frente. Sabe que yo lo sé y me mira de reojo y sonríe. Compartimos ambos el secreto del deseo pasajero y el morbo de la satisfacción no concluida. Aquí me bajo. En una cuadra ya no me extrañara y yo la cambiaré por otra imagen. Y tú, tú tendrás de nuevo tu cuerpo, no uno supuesto o encontrado por error, necesidad o hambre de contacto.

Dos

Me cuelgo del colchón y salto del borde de la cama para aterrizar por accidente en el pie izquierdo sobre la fría baldosa color hueso. Mi ángel de la guarda duerme aún entre las sabanas y espera que me reúna de nuevo con ella en unos minutos cuando el adormecimiento y la sonsera de la madrugada desaparezcan, pero no lo haré. Pienso obligarla a seguirme, a que no me deje solo de nuevo. Aún cuando deje las alas en el closet junto a mi chaqueta quiero que esté conmigo. Cuento mis huesos a través de mi carne y me cercioro que esta noche nadie haya venido a robarme. Hace unos días perdí una costilla, pero también hace unos días que tengo ángel de la guarda, y aunque es como yo no se me parece. Me siento en el borde y busco bajo las sabanas sus diferencias. Ríe, pero no como yo. Respira, pero en otro plano, más allá del acto de tomar oxigeno, cerca del techo junto al placer y el ventilador. Últimamente me he dejado tentar, lo acepto, y antes de dejar del todo la cama termino en el techo, junto al ventilador, junto a ella, y completo sus diferencias con las mías. Luego vuelvo a ser yo, y mi ángel ríe. Durante el día hago todo lo que siempre he hecho con un matiz claroscuro; ahora igual que ayer, ahora igual que ésta mañana, igual pero con vos, igual pero distinto, en otro lugar y en otras circunstancias. Después, al final del día, vuelvo a casa a reír con mi ángel. Y aunque se que en la mañana sus alas están en el closet, mientras yo no esté está en libertad de ser ángel de otro, como yo soy ángel tuyo en la oficina, durante esa eternidad que dura entre el alba y el ocaso.

Sunday, October 07, 2007

Hoy...

Dime por qué las mujeres, papá,
(...)
cuando más uno las quiere,
más a uno lo vuelven loco...

La 33

Saturday, October 06, 2007

nikki yanofky

me quedé... de una pieza.


Friday, October 05, 2007

La belleza pasa desapercibida

Un virtuoso con un violín Stradivarius no logra llamar la atención de los viajeros del metro de Washington
ELPAIS.com - Madrid - 09/04/2007

Viernes, 12 de enero de 2007. Hora punta en una estación de metro en la ciudad de Washington. Un músico toca el violín vestido con vaqueros, una camiseta y una gorra de béisbol. El instrumento es nada menos que un Stradivarius de 1713. El violinista toca piezas maestras incontestables durante 43 minutos. Es Joshua Bell (Estados Unidos, 1967), uno de los mejores intérpretes del mundo. Tres días antes había llenado el Boston Symphony Hall, a 100 euros la butaca. No había caído en desgracia, sino que estaba protagonizando un experimento recogido por el diario The Washington Post: comprobar si la gente está preparada para reconocer la belleza.

Joshua Bell, el violinista, fue un niño prodigio que, a sus 39 años, no ha dudado en quitarse el aura de virtuoso intocable. Ha llegado a aparecer en la versión estadounidense de Barrio Sésamo. También interpretó la banda sonora de la película El violín rojo, que fue galardonada con un oscar. Bell no sólo respondió encantado al reto de tocar en el metro, sino que además insistió en llevar su valioso Stradivarius.

El músico arrancó con la chacona de la Partita número 2 en Re menor de Johann Sebastian Bach. A los tres minutos, un hombre desvió su mirada para fijarse en el músico. Fue su primer contacto con el público del metro.

32 dólares

A los 43 minutos habían pasado ante él 1.070 personas. Sólo 27 le dieron dinero, la mayoría sin pararse. En total, ganó 32 dólares. No hubo corrillos y nadie le reconoció.

"Era una sensación extraña, la gente me estaba... ignorando", declara Bell al Post. El virtuosos asegura que habitualmente le molesta que la gente tosa en sus recitales, o que suene un teléfono móvil; sin embargo, en la estación de metro se sentía "extrañamente agradecido" cuando alguien le tiraba a la funda del violín unos centavos.

Expertos citados por el diario aseguran que el contexto importa, y que una estación de metro en hora punta no permite que la gente aprecie la belleza. Mientras, Bell recuerda con amargura los peores momentos: cuando acababa una pieza, nadie aplaudía.

Sólo una persona se detuvo seis minutos a escucharle. El treintañero John David Mortensen, funcionario del Departamento de Energía de EEUU, quien declara al periódico que la única música clásica que conoce son los clásicos del rock. "Fuera lo que fuera" lo que estaba tocando el virtuoso, declara Mortensen, "me hacía sentir en paz".

Sunday, September 09, 2007

Cumpleaños de amor...


Este es un poema de esos que me despedazan, que se me metió en la piel hace años ya y del que no puedo huir...



¿Cómo seré yocuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano,
de corazón en corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-que importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas,
fieles.


Angel González

Sunday, August 19, 2007

Dodo






Muchas personas me han preguntado por los dodos. Llevo un par de semanas con la frase “quiero un dodo...” en el msn y en gmail y creo que era de esperarse. La palabra Dodo ni siquiera aparece aquí en word, la subraya con rojo.



Así que me la he pasado hablando un poco de un tema que yo no domino, lo que me ha obligado a leer mucho sobre ellos en estos días. No quiero entrar en detalles que pueden leer perfectamente mejor redactados en la Wikipedia o en otras paginas. Solo diré que era un ave de las Islas Mauricio, de mas o menos un metro de alto y entre 13 y 25 kilogramos (si no sabes donde quedan las islas pregúntale a San Google, jejeje)

Ante la duda de la palabra Dodo como tal me dediqué a mirar de donde venía el nombre y hay varias teorías:

Es posible que venga de la palabra Dodaars, el nombre alemán del Tachybaptus ruficollis o zampullín común, una pequeña ave europea. La conexión podría estar en la desgarbada figura de ambos y en el parecido de la textura de las plumas. Aunque los primero en llegar a la isla fueron Portugueses, no se quedaron, y fue solo hasta que llegó el almirante Wybrand van Warwijck que llegó a la isla en 1598 y los nombró Walghvogel (algo así como pájaro asqueroso), por su sabor.
Según fuentes más cercanas (entre ellas Encarta) la palabra viene del portugues Doudo que significaba tonto, o loco, aunque la palabra actual y su pronunciación vienen del ingles.

Ahora... ¿a que vengo con todo esto?

Los Dodos se extinguieron entre 1662 y 1693. Ni los expertos se ponen de acuerdo en eso, pero no es el punto.
Los dodos crecieron en un ambiente natural exento del temor, del miedo. En la isla no había depredadores, así que su hábitat era apto para la curiosidad. Para cuando los humanos pisaron la isla encontraron a los Dodos paseando por ahí. Y el Dodo no huyó del humano, se acercó a curiosear. Y terminó siendo un estofado, y de paso usaron sus plumas para adornos. La llegada del hombre desencadenó otros problemas: ratas, cerdos y animales domésticos dieron cuenta de los Dodos, que terminaron por desaparecer y quedar plasmados para siempre en el recuerdo como la especie que más pronto acabamos.

Solo un dodo perdura, el personaje de Lewis Carrol en Alicia en el País de las Maravillas que organiza la carrera para secarse después de nadar, y todos ganan.

Para terminar, el punto de todo esto:

¿Se dan cuenta que la inocencia, la curiosidad y la confianza terminan por ponerte la etiqueta de tonto?

A veces da bronca ser humano...








Postdata:


Encontré otro dodo que perdura, pero está en un plano un poco más friki, el personaje de Ciudad Acme, Gogo-Dodo... lo pongo porque me cae bien, pero me quedo con “Do... Do… Dodgson”, el de Alicia, que como dato más friki aún es el mismo Lewis Carrol. Su nombre real era Charles L. Dodgson, pero para tomarse menos en serio su forma de hablar (si señores, L.C era tartamudo) decidió burlarse de sí mismo.

Thursday, August 16, 2007

Corto

Hoy escribiré, en medio del cansancio, algo corto

Hace poco pasó algo que temíamos quienes seguimos de cerca la vida de nuestros amigos, un amague de ruptura y una hoja que se arruga y mientras tanto todos miramos de lejos como queriendo plancharla pero sabiendo que somos incapaces porque ya de por sí nuestra vida es un lío...

He pensado mucho hoy en los afectos, en sus efectos en todos y esa espina que se nos clava en la garganta y no podemos tragar... creo que, más allá de pensarlos difíciles, son más bien torpes.
Uno no está hecho para amar, pero aún así lo hace. Uno no está hecho para perseverar en nada que no sea instintivo y aún así lo hacemos. Uno no está hecho más que para comer y dormir y sobrevivir, y aún así...

Tenemos una manía por nuestras metas y voy a poner aquí una frase que me persigue:

Si la evolución no tiene un fin, ¿por qué tengo que tenerlo yo?

No es supervivencia lo qué aquí cuenta, es una afecto que se aferra y no quiere soltarse, y se aferra con todos los deditos de afecto que tiene y ese aferrarse no causa más que dolor, pero... la evolución no tiene un fin, y ese dolor tampoco, y como el amor no es más que amor y no puede ser otra cosa, lo juntamos con ese aferrarse y con ese dolor y todo lo que nos queda es... vida.

¿A quién le importa una vida sin sentido?
¿Quién quiere una vida sin amor?
Ergo...
¿Quién puede vivir sin sufrir por amor?

Lo que me quedó después de todo ese episodio sureño fue esto: la vida es vida porque duele, la vida es vida porque aporrea y porque cuando te aporrea la reconocés y te reconocés en ella, y cuando te pasa por encima y tocás el borde... te das cuenta de quien sos y de cómo querés ser, y te das cuenta que podés señalar a alguien con certeza y decirle “quiero compartir este caos, esta aleatoriedad de vida con vos”, sin miedo; pero tambien podés decir sin miedo “aléjate, es más el daño que me hacés que el bien”.

Todos somos compañeros de camino, supongo que el punto estará en no amargarse cuando nos ataque el vacío que causan la vida y la desesperanza.

Friday, August 10, 2007

Lucas, sus luchas con la hidra

Y bueno... ¿qué pasa con Julio?
En alguna tertulia literaria, de esas de tarde gris bogotana, café, panecitos con arequipe y vino a veces, hablé con una amiga sobre este libro de Cortazár: Un tal Lucas.
La frase de ella fue: El libro es buenisimo para leer en el baño. Yo me reí pero me reservé lo que pensaba. Para mí hay textos con valor didáctico dentro de la mitología cortazariana, en cantidades, pero precisamente el humor los hace ineteresante, los hace inteligentes.
Este es el primer capitulo, juzguen ustedes:
.
Lucas, sus luchas con la hidra

Ahora que se va poniendo viejo se da cuenta de que no es fácil matarla. Ser una hidra es fácil pero matarla no, porque si bien hay que matar a la hidra cortándole sus numerosas cabezas (de siete a nueve según los autores o bestiarios consultables), es preciso dejarle por lo menos una, puesto que la hidra es el mismo Lucas y lo que él quisiera es salir de la hidra pero quedarse en Lucas, pasar de lo poli a lo unicéfalo. Ahí te quiero ver, dice Lucas envidiándolo a Heracles que nunca tuvo tales problemas con la hidra y que después de entrarle a mandoble limpio la dejó como una vistosa fuente de la que brotaban siete o nueve juegos de sangre. Una cosa es matar a la hidra y otra ser esa hidra que alguna vez fue solamente Lucas y quisiera volver a serlo. Por ejemplo, le das un tajo en la cabeza que colecciona discos, y le das otro en la que invariablemente pone la pipa del lado izquierdo del escritorio y el vaso con los lápices de fieltro a la derecha y un poco atrás. Se trata ahora de apreciar los resultados.
Hm, algo se ha conseguido, dos cabezas menos ponen un tanto en crisis a las restantes, que agitadamente piensan y piensan frente al luctuoso fato. O sea: por un rato al menos deja de ser obsesiva esa necesidad urgente de completar la serie de los madrigales de Gesualdo, príncipe de Venosa (a Lucas le faltan dos discos de la serie, parece que están agotados y que no se reeditarán, y eso le estropea la presencia de los otros discos. Muera de limpio tajo la cabeza que así piensa y desea y carcome). Además es inquietantemente novedoso que al ir a tomar la pipa se descubra que no está en su sitio. Aprovechemos esta voluntad de desorden y tajo ahí nomás a esa cabeza amiga del encierro, del sillón de lectura al lado de la lámpara, del scotch a las seis y media con dos cubitos y poca soda, de los libros y revistas apilados por orden de prioridad.
Pero es muy difícil matar a la hidra y volver a Lucas, él lo siente ya en mitad de la cruenta batalla. Para empezar la está describiendo en una hoja de papel que sacó del segundo cajón de la derecha del escritorio, cuando en realidad hay papel a la vista y por todos lados, pero no señor, el ritual es ése y no hablemos de la lámpara extensible italiana cuatro posiciones cien vatios colocada cual grúa sobre obra en construcción y delicadísimamente equilibrada para que el haz de luz etcétera. Tajo fulgurante a esa cabeza escriba egipcio sentado. Una menos, uf. Lucas está acercándose a sí mismo, la cosa empieza a pintar bien.
Nunca llegará a saber cuántas cabezas le falta cortar porque suena el teléfono y es Claudine que habla de ir co-rrien-do al cine donde pasan una de Woody Allen. Por lo visto Lucas no ha cortado las cabezas en el orden ontológico que correspondía puesto que su primera reacción es no, de ninguna manera, Claudine hierve como un cangrejito del otro lado, Woody Allen Woody Allen, y Lucas nena, no me apurés si me querés sacar bueno, vos te pensás que yo puedo bajarme de esta pugna chorreante de plasma y factor Rhesus solamente porque a vos te da el Woody Woody, comprendé que hay valores y valores. Cuando del otro lado dejan caer el Annapurna en forma de receptor en la horquilla, Lucas comprende que le hubiera convenido matar primero la cabeza que ordena, acata y jerarquiza el tiempo, tal vez así todo se hubiera aflojado de golpe y entonces pipa Claudine lápices de fieltro Gesualdo en secuencias diferentes, y Woody Allen, claro. Ya es tarde, ya no Claudine, ya ni siquiera palabras para seguir contando la batalla puesto que no hay batalla, qué cabeza cortar si siempre quedará otra más autoritaria, es hora de contestar la correspondencia atrasada, dentro de diez minutos el scotch con sus hielitos y su sodita, es tan claro que le han vuelto a crecer, que no le sirvió de nada cortarlas. En el espejo del baño Lucas ve la hidra completa con sus bocas de brillantes sonrisas, todos los dientes afuera. Siete cabezas, una por cada década; para peor, la sospecha de que todavía pueden crecerle dos para conformar a ciertas autoridades en materia hídrica, eso siempre que haya salud.

Tuesday, August 07, 2007

Monkey Island



He estado jugando Monkey Island esta semana. Creo que nunca voy a poder dejarlo a un lado, desde 1995 que lo conseguí la primera vez sigo jugándolo con espacios de unos años. Esta semana lo retomé y en una noche de trabajo me lo pasé. Ahora ando peleando con la segunda parte y repartiendo el archivo para que mis amigos lo jueguen. Hoy trataré de que Lala lo haga, jejeje.




Ah, y como me encontré esto se los dejo:





Curiosidades (tomadas de distintas paginas de fans)

*En la primera entrega los duelos a espada entre piratas eran, realmente, duelos de insultos, en los que se vencía cuando se daban las réplicas apropiadas. La enorme lista de insultos y "contrainsultos" fue escrita originalmente por Orson Scott Card, el famoso escritor de ciencia ficción. En la tercera entrega, los duelos de insultos se convirtieron en duelos de insultos con rimas, explicado con que los combates en mar o en tierra firme son diferentes.

*La taberna pirata en la que ocurre parte de la acción pasó de llamarse "Scumm-Bar" en las tres primeras partes (con motor SCUMM, aunque scum en inglés significa "escoria" o "gentuza") a llamarse "Lua-Bar" en la cuarta (Lua era el nombre del lenguaje script que se utilizaba en el nuevo motor GrimE).


*El nombre del personaje principal, Guybrush, proviene del nombre del archivo en que se guardaban sus imágenes durante el desarrollo del juego: guy.brush, segun confirmaron sus diseñadores, que siempre le llamaban guy cuando trabajaban. Al final no se pusieron de acuerdo para darle un nombre y Guybrush les pareció gracioso y original.


*En la segunda entrega hay una alusión al corto animado de , The Skeleton Dance, protagonizado por los fallecidos padres de Guybrush. En la tercera entrega, vuelve a haber una referencia a Disney al final de los créditos.


*En The Curse of Monkey Island si das 50 veces a "Ir a bruma", después de muchos comentarios del tipo "No quiero ir ahi", Guybrush dirá "La niebla es muy bonita, pero aburrida", refiriéndose a la aventura gráfica que por aquella época rivalizaba con Monkey Island: MYST


*El grog, licor favorito de los piratas de Monkey Island, al contrario de lo que pueda parecer, no es un invento de los creadores del juego. Fue la bebida favorita de los marineros británicos durante años. Evidentemente, la bebida real nunca tuvo las cualidades corrosivas de la versión del juego, en el cual aseguraban estaba compuesto por queroseno, glicol propílico, acetona, ron, endulzantes artificiales, ácido sulfúrico, tinte rojo nº 2, scumm, ácido para baterías, grasa para ejes y/o pepperoni. El verdadero origen del "grog" es bien conocido. Se debe al almirante inglés Edward Vernon, a quien sus subordinados apodaban Old Grog por una capa impermeable que siempre vestía confeccionada con un material llamado "grogham". En 1740 Vernon emitió una orden por la cual el ron (o "rum") debía ser rebajado con agua bajo la vigilancia de un oficial. Los marineros gozarían de dos raciones al día. Para mejorar el sabor estos añadieron azúcar y lima dando origen al "grog" que hoy conocemos, llamado así en honor al almirante.


*Ron Gilbert ha reconocido que para la idea del videojuego se basó en dos referencias, la atracción "Pirates of the caribbean" del parque de atracciones DisneyWorld y la novela "En costas extrañas" de Tim Powers, donde se mezclan piratería y brujería. Esto explicaría el porque Ron Gilbert (el autor original del videojuego) dijo publicamente que al salir de ver la pelicula "Piratas del Caribe 2: El Cofre del Hombre Muerto" sintió la sensación de haber visto la pelicula de su juego, al estar las dos peliculas de "Piratas del Caribe" inspiradas en dicha atracción.


*Guybrush asegura poder aguantar 10 minutos sin respirar bajo el agua. Si en la escena en la que eres arrojado desde el puente alrededor de una docena de objetos cortantes esperas ese tiempo, el personaje (tras cambiar de color varias veces) quedara inerte flotando en el agua y los verbos de acción cambiaran a otros más adecuados con su nueva condición (flotar, descomponerse...)



*En la tercera entrega, en la playa de la isla Blood, si das a coger la bahía 25 veces se meterá en el agua y verás el cadáver flotando del Guybrush de la primera parte en la escena en que es arrojado al agua.


*En la tercera parte, en la cripta de los Sopabuena de la isla Blood hay un agujero en el techo; si te asomas a él aparecerás en el bosque de la isla Melee de Monkey Island 1. Si por el contrario en el primer juego le das a entrar en ese mismo tocón te sale un mensaje de "Inserte disco 96".


*En la segunda entrega, en la pelea contra el Pirata Zombi LeChuck, al subir por el ascensor iras a dar a un callejon de Isla Melee del Monkey 1.


*En la primera entrega, si en cualquier parte del juego presionas Ctrl+W, sale un cartel que te pregunta si quieres ganar, y al poner que sí, te dicen que tienes todos los puntos, salen los créditos y al final de estos aparece un mensaje que te invita a que apagues el ordenador y te vayas a la cama, sin que haya posibilidad de volver al juego mas que reiniciando el ordenador.



*Michael Land contó en una entrevista cómo se creó el nombre de LeChuck. En 1989, Ron Gilbert estaba diseñando The Secret Of Monkey Island, el gerente general era un hombre llamado Steve Arnold. Durante años Steve le había dicho a Ron que a él realmente le gustaba el nombre de "Chuck" y le pidio que pusiese un personaje en alguno de sus juegos llamado "Chuck". Ron le concedió el deseo.



*Ron Gilbert cortó una escena en Monkey 1 en la que para demostrar nuestra bravura a Meathook teníamos que hacer 3 cosas, pero según él, restaba velocidad al desarrollo de la historia y suprimió 2 de esas 3 cosas. Al final quedó solo la demostración de la valentía tocando al loro.



*Lucas Arts hizo un homenaje a Carla Green, miembro del equipo, poniendo su nombre a la maestra de la espada.



*El rostro de Elaine Marley en Monkey Island 1 (versión 256 colores) fue cogido de una mujer llamada Avril Harrison que trabajaba en Lucas Arts en aquellos tiempos.



*Ron Gilbert tuvo que cortar 5 largas escenas de Monkey Island 2 para meterlo en 6 diskettes, esas partes nunca fueron vistas fuera de Lucas Arts.



*En una entrevista, Ron Gilbert reveló que algunos anacronismos cómo la máquina de grog guardaban un secreto profundo en la historia (¿tal vez el secreto de Monkey Island?).



*En Monkey Island 2 había pensada una escena en la que el monóculo de Wally se caía al mar y el pobre Wally debía buscarlo sin ver nada por todas las aguas. Los programadores pensaron que era demasiado cruel y la eliminaron.



*En un video de promoción de Monkey Island 2 aparecía la tienda de Stan algo cambiada respecto a cómo quedó en el juego cuando salió. Antes era más oscura y tenía muchos más candelabros, cómo se puede observar en la foto.








*Será marrano el tío. ¡ Le he dado un grandioso arenque a un troll,al menos eso creía que era hasta que desaparecí por el camino del fondo !El troll resulta que era un tipejo disfrazado, que por arte de magia, vuelve a coger su garrote sin tocarlo. Cosas que pasan. ¿Será La Fuerza? Pues puede ser, porque es George Lucas el que se encuentra bajo este disfraz.


Sunday, July 15, 2007

Apartes de la novela

Este texto pertenece a uno mucho más extenso, pero quiero pornerlo porque se sostiene solo...

La sala a oscuras y la necesidad de la pupila de acomodarse lenta pero efectivamente se develan como misteriosos entresijos que el cine impone para disfrutarlo. Son las 8:40 y la película casi empieza. Los créditos iniciales que invitan a no poner los pies sobre la silla de enfrente, la publicidad cada vez más decadente de Cine Colombia y el ruido de las personas que tropiezan en la oscuridad por no haber entrado antes a la sala completan la atmósfera. Sonia no tenía que trabajar. Y lo peor es que él se torturó un par de veces por eso. En medio de la conversación ella terminó confesándole que no tenía trabajo ese día, y que había pasado por allí porque vive un poco más arriba, y venía de una reunión de la universidad. A eso de las siete la invitó a ver una película, no sabe por qué; incluso no recuerda muy bien el momento en que lo hizo, la hora no es más que un calculo aproximado. Ahora están sentados en medio de una sala a oscuras, con unos cuantos desconocidos a su alrededor y sin crispetas o gaseosa o lo que sea que traen los combos de cine. Extrañamente la oscuridad trae consigo circunstancias insólitas, tensiones insoportables si no estuviese en la pantalla la razón por la que se va a cine. Él observa con atención los créditos inicial, la dirección y los protagonistas, mientras trata de mantener clara la mente y despejar su lado derecho de sensaciones que le distraigan. Pero entonces lo temido, el contacto tenue y dulce de su mano que se descuelga desprevenida y siente el calor de unas piernas envueltas en pantalones ceñidos, y su mano que a pesar de la propia imposición no puede evitar una breve recorrido con la punta de los dedos por un par de centímetros, para volver lentamente a su posición inicial. Está nervioso, y no quiere que ella lo note, pero antes de que cualquier otra cavilación vuelva siente la respuesta a su acción arriesgada como una recompensa, un roce casi imperceptible que lo hace estremecer notoriamente. No quiere girar, no quiere perder el hilo de la película un segundo, pero cede de nuevo al deseo y vuelve su rostro hacia el de ella. Ella parece no inmutarse por un instante, pero una leve sonrisa empieza a dibujarse en la comisura de sus labios; en un eterno segundo gira su rostro hacia el de él y es otra vez esa sonrisa que el adora, que le trastorna. No lo duda, ni siquiera un segundo; toma su mano en la oscuridad del cine y vuelve de nuevo la vista a la pantalla.

Friday, June 29, 2007

Del paraíso: Palestina e Israel en un filme

Ese chico que se inmola en un autobús en Tel-Aviv no es religioso. No ha preguntado si al final vendrán dos ángeles a recogerle o si Alá estará orgulloso de él. Ese chico lleva el estigma de ser el hijo de un colaborador de colonos, de judíos, de trabajar en un taller de mecánica donde los clientes nunca ven derechos sus parachoques recién reparados y reciben un tratamiento especial cuando tocan fibras sensibles del pasado del mecánico. Ese chico es un poco mayor que ella y yo, pero no demasiado, y reacciona ante la primera falla de la operación subversiva -en la que él es el centro junto a su mejor amigo- con un miedo que parece dominarlo. Los que vemos desde fuera no entendemos ese terror. Nunca nos han atado bombas en el tórax. Por lo menos a mí no. Ella dice que a ella tampoco. Ella toma jugo de mora mientras me mira de reojo.
Imaginá el miedo que causa, más que la misma bomba que llevás encima, dudar de una decisión que tomáste hace meses ya, es un honor que lo hagás, eso te dicen, pero qué si no buscas honor, si no buscas redención, mejor reventar como igual que vivir como inferior, y te das una vuelta por la ciudad que no volverás a ver con la intención de encontrar la verdad, y pasan las horas y es la verdad quien te encuentra a vos justo antes que los amigos que te buscan y luego, como si no fuera poco, te relevan de la misión, pero no, la decisión está intacta, no falló la fuerza, no falló una fe inexistente, flaqueó el medio, casi te convencen que había otras formas, para mí las hay, para ella también, sí, pero para vos no y lo respeto, así que se toman las medidas que se necesitan, se hacen los preparativos, y cuando ese amigo que amás duda junto a vos lo salvás porque él tiene derecho a la duda, vos no, vos lo metiste en esto, vos lo sacás de esto, no buscas redención, ahora lo tenés más claro que nunca.

Mejor reventar como igual que vivir como inferior.

Thursday, June 28, 2007

Descubrimiento accidental


Descubrí algo:

Soy un matacho azul con un corazón en el pecho.
Ella es un matacho como amarillo con sombra cafecitas y otro corazón en el pecho.
Ella me hace galletas y se las come.
Bueno, lo que vale es la intención.




¿Por qué esta letra hoy?
Simple... ayer tuve una epifanía.
Esto no es más que un demonio que necesito sacar.


All My Friends

(Counting Crows)

Thought I might get a rocket ride
When I was a child
But it was a lie
That I told myself when I needed something good

At 17 had a better dream
Now I'm 33 and it isn't me
But I'd think of something better if I could

All my friends and lovers
Will leave me behind
And I'm still looking for a girl
One way or another
I'm just hoping to find a way
To put my feet out in the world

Caught some grief from a falling leaf
As she tumbled down on to the dirty ground
And said I should have put her back there if I could

Well everyone needs a better day
And I'm trying to find me a better way
To get through the things I do and the things I should

All my friends and lovers
They leave me alone
To try to have a little fun
One way or another
I just wish I had known
To go out walking in the sun
To find out if you were the one

Does it make you wanna come a little closer now?
And did you want to dance with me?
Did you wanna hum a little harder now?

Can you see her?
Waiting there
Can you see her?
Because I'm almost there
Can you see her
Waiting there for someone like me

Well all you want is a beauty queen
But not a superstar
But everybody's dream machine
All you want is a place to lay your head

You go to sleep dreamin' how you would
Be a different kind if you thought you could
But you come awake the way you are instead

All my friends and lovers
They shine like the sun
Well I just turn and walk away
One way or another
I'm not comin' undone
I'm just waiting for the day

http://www.goear.com/listen.php?v=e547ea7

Monday, June 25, 2007

La desesperanza tiene sus formas de tumbarle a uno la sonrisa. Estoy obligado a tener este lastre entre manos por un tiempo indeterminado y aún así, con la obligación y todo eso, no puedo bancarmelo. Uno supone que la costumbre y todo eso, que el clima laboral esto, que las políticas sociales aquello, que tu jefe no es malo y bueno, eso debería hacer las cosas soportables. Pero parte de la quarter life crisis es eso, que se pueden ir a la mierda con sus vestidos de pantalón y camisa, con sus días del empleado y el reconocimiento en la cartelera, con su sentido de pertenencia pegado de la frente y las ganas de todos de salir corriendo pero mierda si el sueldo y la distancia hasta la portería no lo frena a uno.


Hoy no soy un empleado, soy un reo.

Tuesday, June 05, 2007

Ella (o las dualidades)

Un cuento viejo...



He entrado en la penumbra del bar en busca de una cerveza. Y no es que haga calor ni mucho menos, pero la temperatura baja no me va a obligar a tomar café, porque el medico me lo ha prohibido. Creo que el licor también, pero tengo la esperanza que haya menos licor en esta cerveza que cafeína en lo que normalmente pido, un expreso.

La visión de las cosas, según veo, depende de tantos factores…

Ella está frente a él en silencio, mientras éste habla sin parar de tantas y tantas cosas. Y aún cuando su cuerpo sigue ahí puedo ver como se levanta y se sienta sola en la barra. Y aunque sé que toma vino junto a él puedo verla en la barra zampándose un vodka del tamaño del mundo. Hay distancias que guardan caricias, y lugares de pocos senderos, dice Pedro Guerra. Se me antoja un juego, pero no puedo evitarlo.

Está calmada, escuchándolo hablar de no sé que cuadro que vio en Berlín hace un par de meses, de un expresionista. Lo escucho pronunciar tan mal el nombre que prefiero no decir quien es por respeto. La manía de los yupis por pronunciarlo todo en ingles.

No lo mira, lo sé. Casi estoy seguro que ve más allá, como si fijara la mirada en un punto fijo justo detrás de su cabeza, tal vez en el afiche de Woody Allen o que sé yo.

Aún cuando puedo verla sentada allí en la mesa necesito girar la cabeza para mirarla mejor en la barra. Creo que llora. Y entre suspiro y suspiro toma otro trago de vodka y se seca las lágrimas con la manga de esa camisa azul tan cara y tan bonita. Y me hace gracia que en el mismo instante que toma ese trago tan hondo y tan amargo de vodka veo con el rabillo del ojo como en la mesa sonríe de manera falsa y brinda por el expresionismo alemán con su copa de vino caro.

En la barra juguetea con una caja de fósforos medio vacía, con la mano izquierda. Con la mano derecha trata de forma a ese mechón de cabello castaño que cae sobre su frente. Sus pies siguen el compás de A night in Tunisia, y sé que piensa que en la barra se está mejor.

Después de un silencio sobrecogedor él anuncia su partida. Se despiden de un beso y mientras él camina hacia la salida ella toma sus cosas y se sienta en la barra, en el lugar de la chica del vodka.

No sé lo que hago, ni por qué, pero salto inmediatamente de mi mesa y me plato junto a ella. La veo pedir un vodka y no lo creo.

Luego de su segundo vodka iniciamos una conversación que desemboca primero en Woody Allen y un poco después, inevitablemente, en el expresionismo alemán.
Y quiero creer que está allí, sentada conmigo. Pero casi puedo verla con el rabillo del ojo en la misma mesa de hace un rato, sola, con la copa de vino en la mano.

Tuesday, May 29, 2007

Pongo esto a consideración...


¡CRUEL SALDO DE LA RESPUESTA DEL GOBIERNO ANTE EXIGENCIAS DE INDIGENAS EMBERAS KATIOS EN EL CHOCÓ!!!


Las consecuencias del intento de desalojo el pasado sábado por un escuadrón del ESMAD de Risaralda, que denunciamos el pasado sábado, han sido subestimadas.Después de verificar en terreno, las autoridades indígenas de OREWA, en comunicado público dan cuenta de una verdadera barbarie la respuesta del gobierno del CORAZON GRANDE PERO CON MANO DURA, por tanto “los miembros del ESMAD de Risaralda en nombre del alto gobierno cumplieron a como sea, como ROBOCOT las ordenes del Comandante Ospina ”.Uno de los hechos aberrantes y deplorables del cumplimiento del DEBER ANTES QUE VIDA, “fue la forma como miembros del escuadrón SMAD lanzaron a las aguas del rió San Juan a tres niños indígenas, de la comunidad de Docabu y sus cuerpos fuerón encontrados el día de hoy”.Cifra que se suma a los 28 indígenas desaparecidos, 13 heridos, la detención de dos misioneras de la Diócesis de Quibdo, quienes se encontraban en acción humanitaria, “no contento con ello, la Policía luego de meternos a la fuerza en buses sin saber para donde nos llevaban, quemaron la ropa, las pocas pertenencias y torturaron al Cabildo Mayor de la Zona, quien se encuentra gravemente herido”.Todo ello ocurre, “bajo la complicidad de los gobiernos locales y departamentales, como de Pueblo Rico Risaralda, gobernación de Risaralda y Chocó, del Gerente Social para el Chocó y por ende del gobierno de Alvaro Uribe y del Estado Colombiano en sí, ya que están incitando a la CENSURA y AUTOCENSURA, incluso a los medios locales y regionales de comunicación, por donde no se ha dado cuenta de lo que pasa, pese a las continuas denuncias, por ello hoy están en terreno varios comunicadores de la región, a la espera que de sus centrales le den paso a sus notas y así brindarles a la opinión pública, a la comunidad internacional lo que verdaderamente está sucediendo en el Chocó”, así lo manifestó el Presidente de la ONIC, Luis Evelis Andrade Casama.Por su parte las autoridades indígenas del Chocó, para evitar que se sigan cometiendo más hechos violento, ante la negativa de ceder a sus pretensiones, “decidimos trasladar la mesa de negociación de Quibdó para la comunidad del 18, allí esperamos al gobierno dispuestos a seguir las huellas, el conocimiento y el canto profundo de nuestros ancestros”, manifestó Cesar Queragama, Presidente de OREWA.Ante la brutal e irracional respuesta del gobierno, el presidente la ONIC puntualizó que “lamentamos que el gobierno en vez de responder con la palabra, con cumplimientos a acuerdos, a la razón social, responda con desinformación, y una embestida violenta, y de paso soterradamente induciendo en otras instituciones de que somos responsables de la crisis del Chocó, cuando lo que exigimos es basado en DERECHO, y la acción de hecho es una respuesta a la libre protesta ante las respuestas improductivas del gobierno”.Por ello llamamos al algo gobierno, al Estado, a las autoridades militares, a los organismos de control, a la comunidad internacionales, a los organismos de DDHH, a los medios de comunicación, a todos y todas, a voltear la mirada en uno de las regiones más golpeadas, pero sobre todo que el gobierno responda con hechos productivos, no sólo con la fuerza y con la autocensura, que le de la cara al país contando la verdad y de paso con reparación!!!!

ORGANIZACIÓN NACIONAL INDIGENA DE COLOMBIA, ONICOREWA.
LISTADO DESAPECIDOS Y HERIDOS (CON LA ATENUANTE QUE PARA LOS EMBERAS LOS MAYORES DE EDAD A PARTIR DE LOS DOCE AÑOS).

DESAPARECIDOSDE LA COMUNIDAD DE CEVEDE:

JUAN GUILLERMO QUERAGAMA CHECHE DE 13 AÑOS
IVAN QUERAGAMA PEPE, ADULTO.
AURORA BIDICHA CHECHE, ADULTA
GILBERTO QUERAGAMA BIDICHA, 12 AÑOS
CALIXTO QUERAGAMA BIDICHA, 10 AÑOS
BEBE DE UN AÑO.
IVAN ALBERTO TEQUIA, 15 AÑOS.
OLIVA CHECHE VITUCAY, ADULTA
JAVIER SINTUA, 19 AÑOS.
GUILLERMO SINTUA, 15 AÑOS.
LEONEL TEQUIA MANUGAMA, ADULTO.
WILLIAN BATEZA CHECHE, 19 AÑOS.
RAFAEL TEUQUIA, 16 AÑOS.
CELESTIMO BATEZA, ADULTO.
AQUILEO QUERAGAMA, ADULTO.
OSCAR BANIAMA ARCE, 10 AÑOS.

DE LA COMUNIDAD DE AGUASAL:
ELKIN MURILLO, 18 AÑOS.
WILMORE MURILLO 12 AÑOS.
MILTON MURILLO, 12 AÑOS.

DE LA COMUNIDAD DE DOS QUEBRADAS:
CLIMICO SINTUA EVAO, 8 AÑOS.

DE LA COMUNIDAD DE CONODO:
GLORIA INES TEQUIA ARCE, 6 AÑOS.

COMUNIDAD DE BRISAS:
SIGIFREDO TEQUIA TEQUIA, 16 AÑOS.

DE LA COMUNIDAD DE VIVICORA:
ERCILIA SINTUA CASTAÑEDA, NIÑA.
EMEREGILDO SINTUA ARCE, NIÑO.
LAURCARIO ARCE SINTUA, NIÑO.
HUMBERTO TEQUIA, NIÑO.
DARIO QUERAMAGA SINTUA, NIÑO.
ANTONIO QUERAGAMA SINTUA, NIÑO.

LOS HERIDOS:
RAUL MURILLO TEQUIA
PEDRO PABLO MURILLO
LEONEL QUERAGAMA
LIBARDO TEQUIA
CRISTINA TEQUIA
AMARCIA PEPE
DIEGO PEPE
JOSE ARGEMIRO PEPE
URIEL EVAO
NICOLAS BATEZA
CESAR NEGUELA
CARLOS QUERAGAMA

LAS DETENIDAS HERMANAS DE LAS DIOCESIS DE QUIDBÓ:
MARTHA JANET PEREZ
NUBIA SALAMANCA
¡HOY DEJADAS EN LIBERTAD!!!

Mayo, 28 del 2007.

Sunday, May 20, 2007

Y bueno, hoy realmente no voy aponer algo mío sino, por variar, de El Sup.

Ahí les queda...


http://www.submarcos.org/un-pinguino-selva-1.html

Tuesday, April 24, 2007

amo
Otra letra, por un pasado que apareció de nuevo para recordarme lo distintos que somos ahora...



La vida es más compleja de lo que parece
-Jorge Drexler-
(Del album "12 segundos de oscuridad")


El velo semitransparente del desasosiego
un día se vino a instalar entre el mundo y mis ojos.
Yo estaba empeñado en no ver lo que vi,
pero a veces la vida es más compleja de lo que parece.

Pensaste que me iba a quebrar y subiste tu apuesta,
me hiciste sentir el sabor de mi propia cocina.
Volví a creer que se tiene lo que se merece,
la vida es más compleja de lo que parece.

Todas las versiones encuentran sitio en mi mesa,
Todas mis canciones por una sola certeza.

No quiero que lleves de mi nada que no te marque.
El tiempo dirá si al final nos valió lo dolido.
Perderme, por lo que yo ví te rejuvenece,
la vida es más compleja de lo que parece.

Mejor, o peor, cada cual seguirá su camino...
Cuánto te quise, quizás, seguirás sin saberlo.
Lo que dolería por siempre, ya se desvanece,
la vida es más compleja de lo que parece,
la vida es más compleja de lo que parece,
la vida es más compleja de lo que parece.



http://www.goear.com/listen.php?v=042e9bb

Wednesday, April 11, 2007




Que tal pronuncías el ingles?










1. Modulo básico:

Tres brujas miran tres relojes Swatch. Que bruja mira que reloj?
En ingles: Three witches watch three Swatch watches. Which witch watch which Swatch watch?

2. Modulo avanzado:

Tres brujas "travestis" miran los botones de tres relojes Swatch. Que bruja travesti mira los botones de que reloj Swatch?
En ingles: Three switched witches watch three Swatch watch switches. Which switched witch watch which Swatch watch switch?

3. Y este ya es para masters:

Tres brujas suecas transexuales miran los botones de tres relojes "Swatch" suizos. Que bruja sueca transexual mira a que botón de que reloj "Swatch" suizo?
En ingles: Three Swedisch switched witches watch three Swiss Swatch watch switches. Which Swedisch switched witch watch which Swiss Swatch watch switch?

Saturday, April 07, 2007





Un texto antiguo; lo retomo solo por hecho de poner algo que me gusta y que tenía olvidado...









Y por ejemplo casa es un concepto, y río otro. Son dos cosas que no mezclo, que viven en mi cabeza al tiempo y en neuronas distintas. Así es como, por ejemplo, vos sos un concepto y yo otro. Vos sos la idea de lo que pude ser en otro tiempo, esa pequeña espina recurrente que hace que cada vez que te vea se me clave de nuevo la necesidad de decirte bella y preciosa y esas cosas. Sos la prueba de lo que no debí perder, a lo que uno no debe huir. Eso por lo que uno hace sacrificios. Pero era más joven de lo que creo ser en esta época. No por joven tonto, pero sí indeciso, terco, torpe acaso, un poco de todo eso que conforma la palabra adolescencia en su sentido más puro.
Ahora digo que casa y río son conceptos no aislados. Digo que son uno en realidad. Palabras divisoras, palabras que confunde. ¿Qué diferencia real hay entre ambas?

Tuesday, March 27, 2007



Entonces, de nuevo, uno se pregunta que tienen que ver todas las canciones con mi blog... bueno, estados de ánimo, siempre, cosa que no se puede evitar...








A pique
(Juan Quintero)

Qué cosa que de repente
se me ha ido el suelo
y está el vacío esperándome...
Nada me puede atajar,
nada firme adelante mío;
no es que me caiga,
se me ha ido el suelo
y lo voy a seguir.

No te asustes, no,
no te asustes si ves
que como respaldo lo tengo al viento
y no queda nada bajo mis pies.
Me voy a pique nomás,
y aunque rompa el aire de un tajo,
no es que me caiga,
es que voy pa' abajo
a buscar el fondo de lo que soy
de una buena vez.

No me llores, no,
ya he de venir
voy a encontrarme con mi suerte,
buscando lejos de todo lugar
hasta lejos de mí.
De lo más hondo te quiero pedir.

A gatas abro los ojos de tanto miedo,
no hay asidero que pueda ver,
bajo zumbando nomás
No hay abrazo ni soledad
donde me he metido nada se ve,
y hay que seguir.

No te asustes, no,
no te asustes si ves
que no quedan voces al lado mío
que me hagan bulla y me hagan reír,
nadie se puede acercar...
Pero, hermano,
no hay soledad donde me he metido
me arenga el aire con su silbido
y me da su mano para seguir.

No me ayudes, no,
ya he de venir,
Voy a encontrarme con mi suerte
buscando lejos de todo lugar lejos de mi...
de lo más hondo te quiero pedir.

Sunday, March 18, 2007

Lunar Crush



“Fuze” Fiuczynski y Medeski de divierten un poco…



La primera vez que supe de la existencia de ambos -David Fiuczynski y John Medeski- estaba en circunstancias poco afortunadas para con su música. No siempre las cosas llegan cuando deben, o de la forma que deben, y en ambas circunstancias la cosa fue atropellada, torpe.
Cuando me aproximé a la música de Fiuczynski vivía en Bogotá, y trataba de creer que se podían hacer cosas interesante con la guitarra eléctrica sin la pretensión del virtuosismo monótono rockero de los años ochentas, y al tiempo usando a West Montgomery, a Mike Stern, a Allan Holdsworth y mil guitarristas de muchas épocas más como referentes. No era no querer tocar así, era más bien querer hacer algo más allá. El disco me llegó de manos de mi compañero de apartamento y terminé escuchándolo unas tres veces diarias. Algo en su estilo, en su guitarra fretless, en el uso del fuzz, en el ensamble con Jojo Mayer, batería en su banda Screaming Headless Torsos, me daba escalofríos (de ahora en más SHT para no extender…). Supongo que era demasiado para mí en esa época, pero no podía dejar de escucharlo.
Con John Medeski simplemente fue demasiado tonto. Jamás en la vida lo había escuchado, eterno problema de nacer en un país lejano a la cultura jazzy, hasta que un día, en un paseo nocturno por la calle Corrientes en Buenos Aires, choque accidentalmente con un amigo del instituto de música que me hizo ver un cartel pegado en las puertas del teatro Gran Rex: Medeski, Martin and Wood, En vivo. Camilo, mi compañero de la clase de Armonía en el instituto, iba para allá. Prometió prestarme un par de discos esa semana, entre ellos Notes From The Underground, primer trabajo del trío, de 1992. Nuevo choque, como con Fiuczynski, a mis cimientos musicales. Era simplemente mejor de lo que esperaba.
En medio de la investigación que suponen dos choques de ese tipo en menos de un año encontré un disco que me obsesioné en conseguir: Lunar Crush, con David Fiuczynski en la guitarra y John Medeski en el órgano, y una base sólida formada por Jojo Mayer en la batería y el bajista Fima Ephron, ambos de SHT, el baterista alterno Gene Lake (posterior bateria de SHT) y los vocalistas Michelle Johnson y Gloria Tropp. Una descarga de funk y energía que es difícil de asimilar si uno aún cree que se puede andar con sigilo por los sinuosos caminos de la exploración del jazz y la electrónica.
Medeski nació en Louisville, Kentucky, en 1965, y comenzó su educación en el piano a la edad de 5 años, teniendo contacto jazzistico desde muy joven con Mark Murphy y Jaco Pastorius; desde 1983 estudió en el New England en Boston y desde entonces ha tenido una inmensa carrera dentro del genero, desde su acompañamiento a John Scofield en varios discos hasta ser reconocido como una de las imágenes de jazz funk con su trío.
Fiuczynski, profesor de tiempo completo de Berkeley nacido en 1964, va por un lado un poco extraño. Siempre se ha dicho de él que es un guitarrista de jazz, pero se ha pasado su vida entera diciendo que es un tipo que no quiere tocar solo jazz. Su improvisación lo demuestra. Es un guitarrista con un sonido fuerte, funky, sofisticado en el espectro del blues, con una clara influencia de Hendrix y con recursos técnicos y tecnológicos que aventajan al promedio de los guitarristas (razón por la que ha sido portada en numerosas ocasiones de Guitar Player y Guitar World, revistas especializadas). Ha pasado a co-liderar, junto con el saxo tenor Greg Wall un movimiento nacido en la zona de Manhattan, un grupo experimental de música Kresmel, Hasidic New Wave, basado en los cánticos y danzas judías tradicionales.
¿Qué sucede cuando unes a ambos músicos en un estudio de grabación con una sólida base rítmica y dos de los vocalistas experimentales más mencionados del momento?
Una completa locura.




Y no es solo el virtuosismo de los músicos lo que exalta el resultado, sino el camino que transcurre desde inicios del álbum. La apertura del Wurlitzer y la consiguiente entrada de la batería en Vog, la primera canción, da la impresión de enfrentar un disco muy Stevie Wonder, lleno de energía funk, pero la trama se hace espesa cada segundo; el B3 y la guitarra con wah acentúan la sensación de densidad, y la melodía aparece con una extraña mezcla de influencias, armonizaciones contemporáneas y libertades que se reconocen en los dos grupos, en SHT y en el trío. Sin embargo, el aporte de uno y otro rebasa ambas bandas y el sonido del disco se potencia apoyando el de cada solista en el otro.




La fuerza emotiva y armónica del disco desbordó en cantidad de elogios de la prensa especializada, catalogando el disco como el renacimiento del género, perdido en algún momento muchos años atrás sin que se creyera posible revivirlo sin caer en clichés.
El aporte de Michelle Johnson y Gloria Tropp en las voces de algunos de los temas amplía el valor explorador del disco, alternando entre la contemporaneidad y la revolución, con toques expresionistas-rockero-funkeros que simplemente se salen del común.




A medida que él disco avanza uno no deja de sorprenderse. Salen uno a uno los recursos, las ideas, pasan de un estructura abierta a un blues de forma impecable pero aterradoramente extraña para quien espera algo predecible, sortean los problemas del genero como si no existieran y mantienen en todo momento el interés del oyente, con cambios rítmicos y de intensidad de una a otra canción.




Free Lance Brown, con su increíble y fluctuante feelin’ entre funk y latin, el apoyo de un bajo que da todo el peso necesario y las voces precisas e impredecibles dan el toque final. En Gloria Ascending la mezcla entre la guitarra experimental, el órgano constante y la voz crean una atmósfera fuerte, indescriptible. Slow blues for Fuzy’s mama, Pineapple, 122 St. Marks completan el lado funk neto, el más fuerte, y los demás temas desvarían entre la cordura y la locura.



Según la revista Guitar Player, un Disco de Destino, uno de los más influyentes de los últimos 30 años. Un disco para escuchar más de una vez, y más allá de analizarlo y aprenderlo como disco de estudio, para el disfrute abierto y descarado de aquello que sorprende y emociona.

Saturday, February 17, 2007


Dreaming With A Broken Heart


(John Mayer)











¿Por qué?
Porque a veces despertás de golpe... y duele...


When you're dreaming with a broken heart
The waking up is the hardest part
You roll outta bed and down on your knees
And for the moment you can hardly breathe
Wondering was she really here?
Is she standing in my room?
No she's not, 'cause she's gone, gone, gone, gone, gone....

When you're dreaming with a broken heart
The giving up is the hardest part
She takes you in with her crying eyes
Then all at once you have to say goodbye
Wondering could you stay my love?
Will you wake up by my side?
No she can't, 'cause she's gone, gone, gone, gone, gone....

Oooooooooohhhhhhhhh

Now do i have to fall asleep with roses in my hands
Do i have to fall asleep with roses in my hands?
Do i have to fall asleep with roses in my hands?
Do i have to fall asleep with roses in my hands?
Would you get them if i did?
No you won't, 'cause you're gone, gone, gone, gone, gone....

When you're dreaming with a broken heart
The waking up is the hardest part


http://www.goear.com/listen.php?v=042e9bb

Sunday, February 11, 2007


Eloisa to Abelard

(Fragmento)











How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd;
Labour and rest, that equal periods keep;
"Obedient slumbers that can wake and weep;"


¡Cuán feliz es el destino de las inocentes vestales!
Olvidan el mundo, y son por el mundo olvidadas.
¡Eterno resplandor de una mente sin recuerdos!
Aceptan cada rezo, y rechazan cada deseo;
Meditan y descansan a tiempos iguales ;

"Dóciles durmientes capaces de despertar y llorar;"



Sin comentarios...

Tuesday, February 06, 2007

¿Qué es el jazz?
Si vamos a los hechos debo decir que esa pregunta ha rondado por mi cabeza antes incluso de suponer que me internaría en sus raíces con guitarra en mano. La definición de los géneros en los estudiantes se limita, usualmente, a conocimientos enciclopédicos y de revistas a la mano (pocas, en el caso colombiano). Así, uno termina por creer que sabe algo, pero en el momento que te piden un poco más de desnudez y apertura con el concepto te bloqueás, no porque no sepás que decir, sino porque uno siempre desconfía de sus palabras por la falta de tono académico. El jazz, más allá de la necesidad de expresión del esclavo y su nueva relación con la libertad, más allá de ser en sus comienzos una música de baile increíblemente salvaje y sensual para la época, es un estado personal, un compromiso con un sentimiento; la creación de palabras propias y la reutilización de ya existentes para describir las sensaciones y las fluctuaciones internas de ritmo y melodía lo demuestran. Es una música que parece haberse empeñado desde sus inicios en omitir el valor total teórico e, inconcientemente, reemplazarlo por expresiones más viscerales y, por lo tanto, más subjetivas. Hay ítems más puntuales. El uso de la sincopa como constante rítmica, la gran densidad armónica, el desarrollo de estructuras en pro de la improvisación y el virtuosismo de los interpretes son los más evidentes. Sin embargo, siendo aspectos realmente relevantes en cuanto a la intención musical, me parece que distan un poco de aquello que realmente separa al jazz de otros géneros. Para mí el jazz, más que un género, es un desarrollo casi extravagante de las posibilidades que se abrieron a partir de principios del siglo pasado en un panorama mundial que incluía problemas raciales, guerras mundiales y fisuras políticas; es que, en medio de todo esto, una minoría decida expresar lo que ha contenido por más de 200 años de esclavitud, abusos y tristezas; que su aproximación a los instrumentos tradicionales derive en una gran cantidad de “errores” técnicos y teóricos que, tras décadas de discusiones vacías terminen por ser aceptados como una teoría alterna. Ahora, ¿dónde está la magia? Ahí, en el error que se convierte en norma, en el accidente, en la cantidad de intuición que prevalece aún en las líneas más depuradas y académicas del jazz, en la libertad que siente el solista durante su improvisación, en el todo que forman juntos el sentimiento y la razón, esa parte que ha tenido la música desde siempre como polo a tierra para evitar que los desvaríos musicales no nos saquen de la realidad... ¿Qué es el jazz? El jazz es jazz, nada más que jazz.

Saturday, January 13, 2007

Guillermo Kuitca y la ruta del sueño

A mediados de Mayo estuve en Santiago de Chile. Frío, mucho, por lo menos ese día. Después de un paseo por el Palacio de la Moneda, uno de esos días de sorpresas y cielos grises y después de ver en los bajos de La Moneda una exposición de artesanías Mapuches, fui a parar al Museo de Bellas Artes.
Interesantes salas, interesantes pinturas. Todo como debe ser en un museo de bellas artes, supongo, pero al final, cuando daba por sentado que solo sería eso, una exposición típica, fuimos a parar a al fondo del edificio, a la sala del sótano, donde nos esperaba todo menos algo típico.
Guillermo Kuitca, Argentino, tiene todos los elementos como persona para pasar por normal. Claro, él. Su obra no.
Desde la escalera la sorpresa fue grande. Una gran cantidad de camas (¿40, 50?) reposaba en medio de la sala, y tras unos cuantos pasos más la sorpresa se hizo aún más interesante. Sobre la superficie de cada uno de los colchones parecían mapas de diversos lugares del mundo, completamente apartados unos de otros, conectándose de cama a cama en una extraña visión de globalización y de distancias, “el mundo desde mi cama”, pensé.
Las paredes, alrededor de la sala central, estaban llenas de dibujos, variaciones infinitas de planos y edificios, bocetos inconclusos y juegos de ambos en tamaños diversos. Toda una desmitificación de la forma de generar un leitmotiv en una obra, para mí, una especie de reiteración fortísima sobre los temas que le conciernen, sin caer en la monotonía.
Al salir del museo tuve la extraña sensación que había valido la pena la ida al museo solo por eso, y agradecí en silencio la coincidencia.
Meses después, de nuevo en Medellín y sentado en la sala de espera de la academia esperando al siguiente alumno repasé las hojas de una revista como sin ganas… y encontré ahí la expo de nuevo, instalada en la sala de exposiciones de la biblioteca Luis Angel Arango, en Bogotá… solo dos semanas atrás había estado en la ciudad y no me había enterado. El articulo decía que era una reducción de la expo original, sin alterar el concepto, pero igual agradecí haberla visto completa en Santiago.

Saturday, January 06, 2007


Año nuevo...


Dije como propósito de año nuevo que mantendría un ojo en el blog de ahora en adelante, así que eso haré.

Hace unos días que comenzó el año y con ello vienen los juegos de palabras tontos y los cheques malgastados por fechar mal. Somos animales de costumbre y como tales siempre es difícil cambiar la fecha del caché así como así, pero para personas como yo que nunca firman documentos costosos y vainas jodidas realmente no es crucial.

¿A donde voy?

Bueno, ¿alguno de ustedes sintió realmente que algo cambiara dentro de sí? Quiero decir, estamos programados para abrazarnos a media noche, y tener el ojo aguado desde el momento que escuchamos “las campanas de la iglesia están sonando…” y bueno, empezamos a juntarnos todos en un lugar central de la casa, finca, calle o bar y las miradas cambian un poco y hay cierta ansiedad y todo estalla en la hora cero pero unos minutos después… ¿no se es mismo? Y salís a tomar un taxi imposible unas horas después, o te acostás a pasar la borrachera y para cuando despertás al otro día el mundo está ahí, tan inmutable en sus nimiedades y tan caótico en sus grandezas.

Una joda eso del año nuevo. Bonito, pero nada más. Supongo que no puedo ser demasiado optimista, mi actitud la fiesta de año nuevo no fue esa, casi podría decirse que la disfruté. Pero es la misma mascara de hace años. Y hay cosas reales, quiero decir… el amor por la familia y sentir que se está en el lugar indicado ese día no es algo para tomar a la ligera, es algo real… sin embargo, todo lo que lo rodea es un decorado falso lleno de estallidos de pólvora y natilla y buñuelos y bueno… esperemos que algo cambie luego, que el próximo año nuevo signifique para mí cambio, que sienta el aleteo de la vida en el aire…